Las lluvias han afectado

En días laborables, suelo madrugar para escuchar las noticias en la tele, tomarme un cafelito con tranquilidad, una duchita y darme un paseíto hasta el trabajo. Sin prisa pero sin pausa.

Hoy me encuentro al "presi" hablando de sus cositas en la Onu y me pregunto si a él y a "Moratains" (léase, Moratinos) no les llegan documentos escritos por el pueblo como el que me enviaron a mí desde Tánger con motivo de la visita de SS.MM a las ciudades de Ceuta y Melilla.Concluyo que no. Que no les llegan estos documentos privilegiados que cuelgan en los escaparates (como hay especialistas aquí, que lo traduzca otro).

Y otra pregunta que me hago: ¿Por qué dicen "las lluvias han afectado"?. Estoy harta de cerrar el grifo y de tirar de la cadena una sola vez cada veinticuatro horas y ahora me dicen que las lluvias afectan...

Bito me dirá que estoy de mala leche. Y tendrá razón. Pero es que hay cosas muy raras que ni me caben en la sección Fenómenos paranormales. Me voy a tener que inventar otra etiqueta más agresiva.

Besos a todos.

Un intento de contribuir a vuestra formación espiritual

Tractado del uso de las mugeres (1572) del médico Francisco Núñez de Coria (Oria)
[fol. 289r] Tractado del vso de las mugeres, y como sea dañoso, y como provechoso, y que cosas se ayan de hazer para la tentacion de la carne, y del sueño y vaños.

(La entrada se ha acortado porque ni Cristo se la va a leer y, además, me rompe la cosa estética del blog. Así que vuestra formación espiritual queda mermada pero os dejo la referencia arriba)

Idioteces

Hoy tiene una, uno de esos días en que, por mor de los acontecimientos, no le apetece aguantar idioteces de la gente. Idioteces en estado puro.

Pongamos varios ejemplos y en cursiva lo que realmente he pensado:

Te pones a la cola en el banco, esperas pacientemente y cuando llevas tres cuartos de hora aguantando el tipo, descubres que la tipa A (dependienta de banco, por decir algo) le dice a la tipa B (clienta): ¿Y qué tiempo hace en Barranquilla?. No te jode, vientos de componente oeste pero termina ya con ella, tía plomo y pasa al siguiente (que soy yo).

Después de cambiar dos veces el mando al distancia de una televisión por la que has pagado para usarla diez euros adelantados, aparece el técnico y te dice: A ver, señora, es que hay que apagarla desde el mando y no desde el botón, que se la ha cargado usted. La próxima vez, tío mastuerzo, la pienso apagar a pedradas; eso para que me des un mando que funcione y no me tomes pelo, sinvergüenza.

Y cuando una cree llegar al hogar y estar a salvo, me llama mi spam telefónico y, esta vez sí, le digo y sin cursiva que como me vuelvan a llamar otro día, les busco por toda la Comunidad de Madrid y parte de Asturias y les corto las pelotas.

Afortunadamente, hasta la noche llega y con ella el reposo del guerrero.

Besos a todos.

Felicidades

Ese bellezón de la derecha es mi progenitora en la tierna edad de veintiún añitos. Por entonces, no me tenía ni en proyecto. Somos un caso único en todo el territorio nacional porque aunque mi madre ha ido cumpliendo años, se plantó en los treinta y cinco. Y yo ya he superado a mi madre en un año y algo.

El caso es que Doña Isabel, que así se llama, cumple hoy años. Se ha celebrado con sendas comilonas en sábado y domingo (no nos íbamos a quedar con una sola celebración). Ha habido regalos, besos y cumpleaños felices, entonados por marido, hijos, nuera y nietos con mayor o peor fortuna (no todos se desenvuelven igual en el asunto de los cánticos).

El caso es que me quedaba felicitarla por aquí que sé que es fiel lectora y decirle que está igual de guapa que en la foto. Por no decir más. Si cabe.

Queda dicho.

No hay ciervo en esta villa

Me encargan y subcontratan este fin de semana para una tarea que me ha gustado: buscar dos poemas para que mi sobrina los lleve al cole (pienso para mis adentros que nada de Gloria Fuertes). La niña no llega aún a los cinco años y me he entretenido en buscar lo que me parecía más agradable y llevadero para sus cuatro años y diez meses. Amén de lo más precioso (como no se merece menos). Podeis dejar aquí alguna idea que me venga bien aunque ya he hecho la selección.

El caso es que ya que me engancho a leer esta tarde, me encuentro con unos cantares medievales que me demuestran que, pasados los siglos, las cosas siguen casi igual.

Si hablamos de trabajo:

A segar son idos
tres con una hoz;
mientras uno siega
holgaban los dos.

Si hablamos de maridos:

¿Qu'habrá sido mi marido?
¿qu'habrá sido?
Mi marido fue a la arada,
y no ha venido:
¿qu'habrá sido?

Y ya puestos, de cuernos:

Venistes vos, marido,
de Sevilla,
cuernos os han nacido
de maravilla;
no hay ciervo en esta villa
de cuernos tales,
que no caben en casa
ni en los corrales.

¿Y el mal de amores?:

Si de mal de amores
muere la niña,
ciruelita de fraile
la resucita.

Y las preñeces:

Mozas de Toledo,
ya se parte el rey,
quedaréis preñadas,
no sabréis de quién.

Madres, hijas y revolcones:

- Decid, hija garrida,
¿quién os manchó la camisa?
- Madre, las moras del zarzal.
- Mentir, hija, mas no tanto,
que no pica la zarza tan alto.

Y picores varios:

No sé qué me bulle
en el carcañar,
que no puedo andar.

Yéndome y viniéndome
a las mis vacas,
no sé qué me bulle
entre las faldas,
que no puedo andar.

No sé qué me bulle
en el carcañar,
que no puedo andar.

Lo dejo aquí. Hay más, mucho más.

Magnetic poetry

Esta noche ando jugando con el juguetito del Magnetic poetry. Hace ya unos años que me regalaron el "kit" y también un librito de fotografías de Nueva York (cometí el error de regalarlo a quien no debí, cosa que nunca ha de hacerse con un regalo y me arrepentiré mientras viva).

El caso es que hoy me sale esto tan raro con un puñadito de palabras:

Voy detrás de nuestro dios,
mano, mente, mundo, estrella.
Éramos sangre, marea o rayo.
Salgo de aquí.

Es lo que ha dado de sí la noche.

Persépolis

¿De qué va?

Persépolis es la historia autobiográfica de la iraní Marjane Satrapi, la historia de cómo creció en un regimen fundamentalista islámico que la acabaría llevando a abandonar su país. El cómic empieza a partir del año 1979, cuando Marjane tiene diez años y desde su perspectiva infantil es testigo de un cambio social y político que pone fin a más de cincuenta años de reinado del sha de Persia en Irán y da paso a una república islámica.

Persépolis viene precedido de un considerable éxito de ventas para una obra de sus características (30.000 ejemplares vendidos en Francia en un año) y un puñado de premios entre los que destaca los del Salón del Comic de Angouleme (el más importante de Europa), donde el primer álbum ganó el Premio al Autor Revelación (Coup de coeur) el 2001 y el segundo el Premio al Mejor Guión en 2002. Fuera de Francia, en EEUU ha ganado el Premio Harvey a la Mejor Obra Extranjera 2004, y en España fue galardonada con el Primer Premio de la Paz Fernando Buesa Blanco. En Estados unidos también fue nominado en los Premios Eisner 2004 en las categorías de Mejor Novela Gráfica y Mejor Obra Extranjera y de nuevo en la edición de 2005 en la categoría de Mejor Obra Extranjera, mientras que en España también fue nominado en los Premios del Salón del Cómic de Barcelona en la categoría de Mejor Obra Extranjera de 2002. En Francia los cuatro álbumes de Persépolis fueron publicados entre noviembre de 2000 y septiembre de 2003 por L'Association, editorial independiente que tiene en su catálogo varios destacables cómics autobiográficos como Diario de un álbum de Dupuy y Berberian, Mis Circunsantacias de Lewis Trondheim o La Ascensión del gran mal de David B. Por último, mencionar que si bien el dibujo de Satrapi es el factor que más hecha para atrás del cómic en un primer vistazo (la propia autora reconoce que "al principio dibujaba muy mal"), sin embargo resulta sorprendentemente apropiado para el tono de la primera entrega de la historia, ya que el grafismo recuerda a los dibujos infantiles y aumenta la sensación de estar observando el mundo precisamente a través de los ojos de una niña.

Trailer en español de Persépolis

El 27 de junio de 2007 se estrena en Francia la película que adapta a la animación los dos primeros álbumes del cómic, codirigida y coescrita entre la propia Satrapi y Vincent Paronnaud. La animación está realizada enteramente en blanco y negro, y que cuenta en la versión francesa con las voces de Catherine Deneuve (admiradora confesa del trabajo de Satrapi) y su hija Chiara Mastroianni, en los papeles de la madre de Satrapi y de la propia protogonista respectivamente. Con motivo de la presentación de la película dentro de la selección oficial del festival de Cannes en mayo (algo que no ha sentado bien a las autoridades iraníes), la versión animada de Persépolis ha sido notica en los diarios El País (con entrevista breve a Satrapi), ABC o La Vanguardia. Para más información, consultar la web de la película en castellano. También se pueden ver en internet tres secuencias del largometraje. En España, la película se estrenó el 31 de octubre de 2007.

Cero positivo

Os puede parecer una estupidez pero me encanta la serie de los vampiros que pone la Sexta los martes. Yo, que soy y he sido siempre de poca tele, resulta que tengo enganche con los vampiros. Dejando a un lado que el vampiro prota está para mojar pan (me gusta incluso cuando se le vuelven los ojos del revés y saca los colmillos) me hace mucha gracia eso de ir chupándole la sangre a la gente por ahí. Tienen donantes humanos voluntarios que se dejan chupar (esta noche he descubierto que les llaman "los fresquitos", lo mío es cero positivo, por si me leen), huelen la desgracia a lo lejos, vuelan que te mueres, a veces se enamoran de humanos y así.
Lo malo es que llevo una temporada que cuando salgo a la calle, pienso que en mi entorno hay algún vampiro: capaz de hacerse pasar por lo que no es, de chuparte la sangre gratis, de enamorarse y ocultar información sobre su verdadera naturaleza y de sobrevivirte muchos años después de haber hecho todo eso. Incluso a veces logran convertirte a lo suyo. Y salen indemnes, además.
Eso sí, ya he descubierto también cómo se le puede hacer pupa a los vampiros. Estoy viendo cómo aplicarlo en la calle pero, por si acaso, no me pongais a huevo la cosa porque ya lo he puesto en práctica con un vampiro y ya ha perdido los colmillos. Ahora sólo falta que se le caiga el pelo pero de eso, se van a encargar otros.
Avisados quedais.

(Echo de menos también mis noches tórridas con Berto, ya puestos a la cosa televisiva).

Martirio

Hace tiempo que vivo bajo la amenaza de chantaje y extorsión por una fotografía que se me tomó hará ahora unos diez años en Damasco (y no precisamente ligerita de ropa sino todo lo contrario). La cosa es que como más tarde o más temprano esto tenía que suceder, prefiero desvelar yo misma un documento único e irrepetible que refleja, como nunca, hasta qué grado de tortura se me pudo llegar a someter allí por parte de la comunidad hispana.

La cosa es que aunque con poca nitidez observarán ahí una suerte de Martirio, de largas faldas, abanico de colores y una mezquita desplegable por peineta. Lo que no se ve tan claro son unos pendientes con unos botes de Fanta y Coca-cola, elaborados con unos llaveros.

Es la única vez en mi vida que me he disfrazado (a excepción de cuando me vestí de Rodrigo, hermano de Santa Teresa, para una representación escolar). Jamás nunca: ni en carnaval, ni para romerías ni para nada.Pero aquel día una cometió el error de ir de Martirio a una fiesta de exiliados. Cometió el error de pensar que nadie la miraba (con semejante peineta en la cabeza) y cometió el error de creer que nadie le haría una foto. Hasta el día de hoy he aguantado estoicamente las amenazas de extorsión y hoy, he decidido terminar con la agonía.

Sí, la de la foto soy yo y voy vestida de Martirio, ¿qué pasa?. Arreglá pero informal...y esto lo hago en mi segundo aniversario de residencia en Madrid y en el octavo aniversario del retorno a España. Y, sobre todo, para demostrar que he recuperado el seso. Al menos ahora, no voy con peineta a trabajar. En algo hemos avanzado.

Pinochadas

Según descubro hoy, en el Congresito de la Lengua Española de Medellín, de 2007, los niños eligieron las diez mejores palabras inventadas. Una de ellas es "pinochada" que viene a significar algo así como una mentira que crece sin parar. De las diez palabras inventadas es la que más me ha gustado. Sin duda.

¿Bailas?

Esta será la entrada más breve de la historia de Malaventuras y es que medio país se anda preguntando qué hubiera sucedido en el aeropuerto de Ben Gurion si en lugar del bailarín norteamericano, hubiera entrado en Israel, Nacho Vidal.

Qué cosas se os ocurren. No teneis remedio.

11-S

De pequeña, siempre quise tener un blog para contar en directo qué estaba haciendo yo el once de septiembre de 2001.Una servidora amaneció en la clínica La Milagrosa, de Madrid. Operaban a mi padre. Mientras estaba en el quirófano, bajé a la cafetería y vi de lejos las primeras imágenes. Imágenes sin sonido. Pensé, inocente, que qué horas más raras para una película de ese tipo. El camarero me hizo ver que aquello no era una película.Coño, dije yo (y perdonarán el exabrupto). Me puse debajo del televisor sin dar crédito a lo que veía.

Aquella tarde me tomé otro café en la clínica con un amigo que vino a verme y que me puso al día de lo que estaba sucediendo en el exterior porque yo no tenía radio y poner la televisión me costaba echar moneditas y no era recomendable. Aislada en un día en que todo el mundo andaba pegado a las noticias y en pleno centro de la capital de España.Aquel mismo día, comencé a leer y terminé un libro que acababa de comprar en la Gran Vía madrileña. Aquel mismo día hablé con una amiga que entonces residía en Nueva York. Aquel día, también conocí a Sor Obtusa. Se la bautizó con ese nombre por las finas, delicadas y exquisitas maneras que demostraba en su afán de hacer el bien al enfermo (mi progenitor, o sea). Lo más sorprendente de todo es que, por aquel entonces, una trabajaba para el Cuerpo. Sí, para el de la Benemérita. Ah, y sólo hacía unos treinta días que tenía teléfono móvil y estaba descubriendo Internet en ese tiempo.

Pues bien: siete años más tarde, pienso que de no haber sucedido todo aquello, yo no sería capaz de recordar todo esto con tanta nitidez. Triste gracia, pero así es.

Babosadas

Creo haberme percatado, por la habilidad de dos de mis lectoras, del motivo de su arrebato torero en la entrada anterior y merece la pena contarlo.

Resulta que mañana el Alcalde de Cuenca, Francisco Javier Pulido, PP, y según relata la Tribuna de Cuenca en su edición digital "adelantó la agenda de actos prevista para la visita de los Príncipes de Asturias a la ciudad. Será una estancia fugaz. Está previsto que sus Altezas Reales lleguen mañana a las 11:30 y sean recibidos en la Catedral y de allí se dirigirán al Ayuntamiento, donde recibirán el título de alcalde y alcaldesa honoríficos y la Medalla de Honor de la Junta de Cofradías de la Semana Santa de Cuenca. A continuación, si se cumple lo previsto, don Felipe y doña Letizia, se trasladarán hasta el parque Rústico del barrio de Villa Román para descubrir el monumento que se les dedica. Este lugar dejará de llamarse ‘parque Rústico’ y se denominará ‘Parque de los Príncipes’ en su honor.Cuenca agradece con estos homenajes la deferencia que tuvieron los Príncipes al haber iniciado en esta ciudad su viaje de Luna de Miel en mayo del 2004".

Francamente, Cuenca agradecería que se terminara la autovía entre Tarancón y Cuenca que lleva siglos para un tramo de veinte kilómetros sin terminar. Cuenca agradecería que se mejoraran sus servicios, sus comunicaciones con Madrid y Valencia (tren regional del S.XIX, que tarda largas horas en llegar de Madrid a Valencia, pasando por Cuenca). Cuenca agradecería que se mejoraran los servicios sanitarios (no digamos la provincia de Cuenca), que los anestesistas nos hubieran anestesiado a tiempo, que las parturientas tengan epidural y Cuenca agradecería miles de cosas que no sean la babosada de la Luna de Miel (con mayúsculas, nada menos, y ya les vale a los de la Tribuna). Cuenca agradecería también que se terminara rapidito el AVE. Cuenca, los conquenses y los exiliados que estamos a medias entre Pinto y Valdemoro, agradeceríamos otras cosas.

Pues no, señores, Cuenca y los conquenses no agradecen estas babosadas. Menos mal que me he enterado yo por mi blog de que van a visitarnos.

Por cierto, ¿irán Sus Altezas Reales en tren desde Madrid a Cuenca, lo harán por la inacabada autovía o corretearán por el trazado del Ave en patinete?. Curiosidad malsana.

En fin, que no suelo dedicar entradas a estas lindezas pero esta no tiene desperdicio.

Cuando nadie me ve

Hoy es un día de esos de felicidad en mitad de la vorágine. Un día de esos en que si mi madre me viera no reconocería a su hija: he limpiado baños, cocinas, he hecho camas, he hecho comida, he puesto lavadoras, he recogido papeles, he hecho de todo lo que una buena hija tiene que hacer y todas aquellas labores que son propias de mi sexo según indican los sagrados textos. Me he convertido hoy en la hija ideal, en la nuera ideal. No habría ni madre ni suegra que no me quisiera. He sacado el plumero y mi otra personalidad, la de mujer casera, recogida, ordenada, pulcra, limpia, sensata, incluso.Para amenizar la situación, me he puesto a Alejandro Sanz que cada día me parece más soso, el pobre, pero me viene estupendo cuando dice aquello de: Cuando nadie me ve, puedo ser o no ser...esa canción me pega con el plumero y con la escoba.

No obstante, no conviene emocionarse. Mi otra personalidad, la de ejecutiva agresiva de hoy en día, estresada y profesional independiente (esta última gilipollez, me encanta) saldrá dentro de no más de diez horas. Este suceso de hoy es como un eclipse de sol o de luna. Sucede cada equis tiempo y hay que estar muy atento para que no se te pase el evento. Si vinierais a mi casa, podríais comer sopas en el suelo.Además, tengo puesto un cocido vegetariano en los fogones, esto es, sin tocino, sin chorizo, sin morcilla, sin jamón, sin huesos y sin nada. Un simulacro de cocido por no decir una mierda de cocido que, no obstante, me hacía ilusión en tal día como hoy. Mi colesterol, además, me lo va a agradecer bastante. Aunque no puedo evitar acordarme, en tal día como hoy, del cocido de mi señora madre y del cocido de la señora Ofelia. Cosas que se me vienen a la cabeza.

Se cuaja la tormenta y se masca la tragedia

Fiestecita, sí, señores. Día libre. Día para mi persona. Mañana, martes, sí, qué cosas, ¿verdad?. Resulta que falta o sobra un santo en el calendario y se pone o se quita ahora. Yo, ni idea, francamente. Esto de vivir en una comunidad a efectos laborales y sanitarios, en otra a efectos familiares y de derecho al voto y seguir las fiestas de una tercera, me tiene a mí hecha un lío. Así que no puedo asegurar qué santo o santa es mañana pero el caso es que le bendigo. Como a mi propia sangre.Para celebrar la tarde de relajo, me he ido de compras que tenía la nevera hecha unos zorros: ciruelitas, tomatitos, limoncitos, especias...

Eso sí, todo hay que decirlo: el santo en cuestión está cuajando en Madrid una tormenta tremenda. La luz que me entra en casa es amarilla o marrón bengué, se me ocurre. Todo esto, en un día en que alguien que no me esperaba, pretende tomarse un café conmigo. Después de un cierto tiempo de silencio y prudencia. Me encanta la gente que regresa con la frente marchita en un día de tormenta y las nieves del tiempo han plateado su sien, con un "querida" por delante y deshaciéndose en buenas maneras. Le reconozco el valor.

¿Le digo que sí?.

Tarrafal

De manera misteriosa, esta noche he soñado con el campo de concentración de Tarrafal, en Cabo Verde. Veía la foto fija del lugar, mi llegada, el paseo y el museo. Digamos que no es lo mejor para ver en sueños aunque siempre mejor que verlo en la realidad. La foto, sacada del País y de una lectora que la envía, Rosa Armendariz, me devuelve una imagen algo más amable de lo que yo recordaba de mi visita de noviembre pasado.

Tarrafal, el campo, da la sensación de estar en los confines del mundo. Si es que no lo está. Lo primero que se siente al llegar allí (y después de unas cuantas vueltas por carreteras divertidísimas) son unas ganas tremendas de largarse. Cuanto antes. Al menos, eso sentí yo. Lo que se ve al fondo es el consultorio médico del campo de concentración que más que ocuparse de la salud de los presos, se ocupaba de certificar sus defunciones.

Para quien piense otra cosa, tengo sueños más amables. Pero Tarrafal se me vino anoche a la cabeza.

Nunca 46 cm han beneficiado tanto a tu salud

Leo, no sin cierto estupor, que la Consejería de Sanidad de la Región de Murcia (y lo cuento por si los murcianos que vienen por aquí tienen algo que decir al respecto) tiene previsto poner en funcionamiento el uso de la tarjeta sanitaria de nueva creación que será necesaria para la adquisición de los medicamentos recetados.

Hasta aquí, todo normal.

Pero el lema es: "Benefíciate. Nunca 46 cm han beneficiado tanto a tu salud. Tarjeta sanitaria, llévala siempre".

En fin, no es por meter cizaña pero a mí, en la primera lectura, se me han antojado ya tres o cuatro chistes. No creo que el pueblo tarde mucho en sacarle punta. ¿Y esto está colgado en cartelitos por las calles?.

Vamos a morir

Ayer, viendo el programa de Berto ha venido a quedarse (que la Sexta denomina Buenafuente ha salido un momento), pedían que se envíara un correo contando un secreto que nunca hayas contado ante el inminente fin de los tiempos. Berto se fue y yo me quedé pensando:

a) podría escribir ese correo o casi mejor no escribirlo.

b) si el mundo no se acaba habré hecho el gilipollas.

c) si el mundo sí se acaba, envío el correo, me lo eligen y se enteran todos, resulta que voy a pasar jodida los últimos días de mi vida. O incluso me pegan antes un tiro.

d) me encantaría romper el hielo con Berto en su campeonato de romper el hielo de España.

e) me encantaría que Berto me pusieran un mensaje en el blog y me enviara un vaciado en escayola de su nariz.

f) de escribirlos otros, qué secretos escribirían.

g) mañana llego tarde a trabajar por culpa de Berto.

h) definitivamente, lo escribo. Así mato a más de uno antes de morirnos todos. Digo yo.

Os recomiendo que no os quedeis muy lejos del programa del próximo martes o miércoles, donde leerán los secretos mejor guardados de la Historia del programa. No descarto ser una de las elegidas. Ganas no faltan.

La mismísima realidad

Os comento que hoy, creo, ha sido el primer día de la vuelta real a la mismísima realidad. De repente, todo vuelve al punto de partida, al diez de julio. Previo al viaje a Palestina, previo a las vacaciones. ¿Cómo notas eso?. Cuando tres teléfonos suenan simultáneamente y los correos electrónicos (aunque los elimines por docenas, como los huevos) se reproducen como piojos (por millones).

A pesar de ello, y de los madrugones que no me merezco, la vuelta al tajo vil me ha supuesto ya alegrías y encuentros con gente que, de otro modo, no suelo ver. Mis niveles de cafeína en sangre siguen subiendo gracias a los encuentros y reencuentros.

Y, de repente, dedico las tardes a escribir cosas pendientes, a organizar el día siguiente y a mirar con ojitos traviesos el calendario del trimestre. Diremos que se perfila en el horizonte Tindouf, Marsella, Bruselas, Córdoba, Valencia y ya en enero, Palestina, again. También, pero de placer, diremos que se puede ya ver en el horizonte y para la Semana Santa, Marruecos, con etapas aún nada claras. De todo ello, daremos parte en su debido momento.

Y a todo esto, se me ha olvidado felicitar el Ramadán a todos mis amigos en el exilio. Este año no me tocan comilonas de Ramadán. Aún recuerdo un año en que me hice la ruta Damasco-El Cairo-Damasco en dos ocasiones y en el mismo mes. Los cairotas son más animados en Ramadán que los damascenos. De ahí que saliera huyendo hacia Egipto. Y todo, para terminar comiéndome unos pichones rellenos de arroz en el Jalili, que no se me olvidarán en la vida. Y no precisamente por sabrosos. Pero todo esto, daría para otra entrada, para otro momento y para otro lugar.

Hermosos míos, exiliados de mi corazón, que sea leve.

Spam telefónico

Este agosto pasado, me enteré que las agresiones que recibimos por teléfono a la hora de comer o de cenar se llaman "spam telefónico". Decían que iban a sancionar a las empresas, que se puede uno quejar y no sé qué cosas más. Como estaba de veraneo, no hice mucho caso del asunto.
Pero he aquí que, anoche, a las diez de la noche, recibo una llamada. Me querían endosar una línea ADSL y un paquete de pipas. Pero para mi colección de "spam telefónico", acabo de recibir una que nunca había recibido. Una señorita, de acento argentino, me acaba de llamar, se presenta educadamente y me dice:

- Estoooooo, señorita, ¿lee usted El País?.
- Leo varios periódicos al día.
- Sí, pero, estoooooo, señorita, ¿El País también?
- Sí, El País también.
- Estooooo, señorita, ¿ y con qué frecuencia compra usted El País?.
- Con ninguna, señorita, no lo compro nunca.
- Ah, pero dijo que lo leía...
- Sí, claro, pero no lo compro.
- Ah, bueno, estoooooooooo, disculpe, buenas tardes.
- Buenas tardes.

Menos mal que ha colgado ella sola porque hoy, hoy sí, estaba dispuesta a estar cinco horas de charla con mi "spam telefónico". A ver quién puede más.

Creo que ha intuído que no tenía nada que hacer a la hora de la siesta.

Tres pequeñas alegrías

Pues aquí estoy, señores. Sobrevivimos al primer día y hemos tenido gratas sorpresas y alegrías encima de la mesa nada más llegar. Me han regalado un librito de fotografías de mi viaje a Palestina donde alguien me ha preparado lo mejor de aquel viaje (incluso me saca guapa y ya es decir). Para mí, que soy perezosa con la fotografía mientras viajo, es un regalo único. También me he encontrado un ejemplar de la tesis doctoral publicada de otra buena amiga (le falta la dedicatoria, pero todo llegará) y que está colgada ahí a la derecha en el enlace de Historia del Egipto Contemporáneo. La tercera sorpresa es un ejemplar de la revista Contrastes donde saco una cosita en su número cincuenta y dos (www.contrastes.info). En fin, tres pequeñas sorpresas agradables a primera hora de la mañana.

Creo que no se puede pedir más para empezar. Además, me he cargado ochocientos correos electrónicos de un plumazo. El gustazo de destruir ochocientos correos que no sirven para nada aunque queden otros doscientos cincuenta que no se pueden destruir bajo ningún concepto.

Pero he venido aquí a dar fe de mi primer día de la vuelta al cole y a decir que, le pese a Pepe o a quien le pese, el martes que viene es fiesta. Con un par.

Tres despertadores

Acabo de sacar de su letargo a los tres despertadores que habitualmente utilizo para despertarme. Sí, tres. A veces, cuatro. Tengo buen dormir, por lo que se ve y la conciencia tranquila, por lo que se ve también. Ahí están: puestos en hora y marcando las siete y media de la mañana. Y ustedes que lo vean.

Para mi sopor, he cometido el error de ver un fragmento de una serie que no conocía y que recrea la vida de un instituto: una profe que se acuesta con un menor, una menor que se despelota en público para demostrar lo mucho que quiere a su novio mientras otro le graba en vídeo, otra que también se quiere desnudar en público porque no le dejan hacer no sé qué.

Menos mal que no soy profe de nada ni de nadie. Imagino que iguales pesares tendrán que pasar médicos, bomberos, policías, farmaceúticos y demás faunas que son recreadas en series de televisión. Pero lo de la profa acostándose con un alumno, menor de edad, ha sido de premio.

Libreta de apoyos, condolencias, ánimos, exabruptos...

A uno de septiembre, abro este espacio para que podais dejar vuestro apoyo en caso de que se me quiera apoyar en algo. Vuestras condolencias por el fin de mis vacaciones. Ánimos si creeis que eso me servirá de algo. Y exabruptos de no muy gran calibre (este es un blog fino) en caso de que os encontreis en la misma situación.

Sí os cuento que echaré de menos no hacer nada que ha sido mi actividad principal del veinticuatro de julio a esta parte. Tampoco mentiré: tengo también ganas de volver al puesto que tengo allí. Pero así son las cosas: mañana viajo y, a estas horas, estaré en mi otra casa.

Y, sólo espero que en la temporada de otoño-invierno que se avecina y que es la que más gusta de todo el año, quienes me leen y no me escriben nada, se estrenen poniendo comentarios. Aunque sean de admiración. Ejemplo: oh, ah, viva, hurra, yupi...en fin, algo que me haga saber que estais ahí, mirones, que os pierde el voyeurismo...aunque sea un triste monosílabo.

(Ya en Madrid, observo que el buzón se me ha llenado de mensajes de ánimo en tan señalado día. Saludos a todos desde la Capital del Reino).