Noches calurosas

La noche me está resultando calurosa. Más de lo que me merezco y debería aguantar. No puedo poner el aire acondicionado porque el costado se me resiente. El ventilador no termina de consolarme en mis penas. Mi pena pasa mañana por Bruselas que no es el lugar al que más simpatía le tengo aunque, también he de decirlo, su gente me resulte amable. Pero ni los mejillones ni el niño meón me ponen a estas alturas de la cuestión.

Para rematar la noche, me estoy viendo el reportaje de la 2 sobre Gaza y un artículo sobre la radicalización islámica y el caso del Estado Califal de Cemaleddin Kaplan. Eso para adornar los calores nocturnos. Me gusta terminar así las noches, con alegrías.

Ironías aparte, estamos razonablemente felices. Digo estamos por decir algo porque no hay nadie por aquí a mi alrededor y estais todos. Razonablemente feliz supone, como podeis imaginar, haber cobrado la extra, sí.

Cosas mundanas, al fin y al cabo.

Ni con aspirina

El viernes pasado la doctora del trabajo quiso envíarme a urgencias. Hice un requiebro moruno, puse la quinta y salí disparada a la de cabecera que es mujer que, a fuer de ser más vieja y más borde, envía a muchos menos a urgencias y a unos cuantos más al tanatorio. Aún así, se me confirmó la sospecha. Lo mío no era urgente era un simple enfríamiento de un costadito sumado a un vértigo tontorrón ya habitual en mí desde hace años. Tratamiento: aspirina. Y a mi casa. A mi puta casa, me dijo la doctora, que no te quiero ver por aquí ni en el día de mi jubilación. La quiero y la admiro, lo sé. Si me la cambiaran, no viviría igual de feliz.

Dicho esto, y como el diágnostico era un enfríamiento por uso indebido del/de los aires acondicionados, he vuelto al ventilador de toda la vida. Ese cacharro que nunca enfoca bien el chorro del aire, que da vueltas, hace ruido y te deja toda la noche en vela. Ese cacharro por el que bien nos podíamos pelear con nuestros progenitores en la noche de verano y que nunca te tocaba. Ese cacharro que acumulaba mierda en las aspas pero que entretenía mucho a las moscas.

Con mi viejo ventilador con forma de bota, con la taza de café que compré hace ya más de diez de años en una tienda de Alepo y con el cenicero de cristal azul de la fábrica de vidrio de Damasco. El día que me desaparezcan estos objetos (o yo misma los sustituya por otras modernidades prometedoras), seguramente volveré a coger otro enfríamiento. Y de ese, no me cura doña Julia con Aspirina.

Ciclos

Hace unos dos días mi sobrina, de cinco años, me dijo que este año iba a intentar cumplir años en verano, que le viene mejor porque no tiene escuela. Los cumple el diez de diciembre.

Lo dijo con tanta seguridad y con tanto aplomo que no pude más que sonreírme y enternecerme porque era la misma cosa que a mí me entraba cada dos de diciembre de mi infancia cuando veía que mi cumpleaños caía en lunes, en martes, en miércoles, en jueves o en viernes y allí estaba yo en la escuela. Soñé varios años con cumplir los años en verano que era cuando a mí me venía bien.

Pues ahí está la cosa, repitiéndose el ciclo y volviendo a mí la enana que fui. Lamentándolo mucho, tuve que decirle que eso nunca iba a suceder. Que sin remedio, seguiría cumpliendo los años en diciembre y que diciembre nunca es verano. Así son las cosas.

Ahí estamos

Pues sí, señores, me han dicho cosas a lo largo y ancho de mi vida y geografía. Pero algo así, nunca me lo habían dicho. Así me veo descrita en un blog que frecuento a menudo y cuyo enlace teneis en esta misma página: Está la cosa muy mala. La cosa la ha parido el señor Ángel, dueño y señor del blog, que puestos a decir algo, me parece un tipo inteligentísimo con un blog que nunca aburre a nadie. Pues ya sabeis algo más de mí. No sé si darle las gracias o localizarlo por Google Earth y lanzarle algo desde arriba.

Alejandra: no sabría cómo definir a una señora cuya biografía real es más ficticia que la ficticia, y viceversa. Desconcertante y desconcertada. Filosófica, subrealista, realista y surrealista todo en uno, al mismo tiempo y a precio de fábrica.

El botecito

Mañana me toca la revisión médica anual de la empresa. No os voy a engañar. Me han dado un botecito para la muestra de orina (como procede en estos casos) y como me estaba comiendo unas aceitunas rellenas de anchoa, he decidido rellenar el tubo con el líquido de las aceitunas. No sé lo que van a concluir los científicos, toda vez que pasen la muestra para examinarla. Pero me temo que les parecerá normal y seguiré trabajando.

Lo lógico sería que digan que tengo el ácido úrico por las nubes, o que soy una paranoica que mea alpechín o que me encarcelaran por intentar defraudar a la empresa con orines falsos. Pues ya vereis como no sucede eso. Me vereis la semana que viene trabajando y pasaré a la Historia como una tía que meaba raro pero trabajaba toda la jornada completa.

Ya os cuento, ya.

Mi tribu

Veo las playas llenas de mierda después de S.Juan. Sigo sin explicarme lo de este país. Cuanta más mierda tiramos al suelo, más voces pegamos, más nos emborrachamos y más meamos en las esquinas, creemos haberlo pasado mejor. A veces pienso que un español no lo es sino disfruta con la cabeza de una gamba aplastada debajo de su tacón y playas llenas de mierda por S.Juan.

Cosas de mi tribu.

Adivinanza

Tengo doce. Me dan dos. Tengo catorce.

¿Qué es?

Error (o no)

He cometido el error (o no) de echar la vista atrás en el blog para ver qué hacía por estas fechas en el 2008. Había recibido visitas de amigos, andaba preparando un viaje en julio a Palestina, andaba acompañando a mi padre a unas pruebas en Madrid.

Parece que de todo hiciera siglos. Sólo saco en conclusión que hay un antes y un después en 2008. Me veo ajena en esas fechas a todo el dolor que se nos venía encima. Tan ajena que ni siquiera me veo temiendo nada. Ni pensando en que nada malo pudiera suceder. Sin embargo, estábamos ya en una pendiente que nos llevaría hasta octubre sin saberlo. Y allí teníamos el punto y final. Sí, estábamos rodando cuesta abajo sin saber que se estaba yendo, que era el último junio, el último julio, el último agosto, el último septiembre. Mejor no haberlo sabido porque me veo feliz en esas entradas del verano de 2008.

Tan generoso fue que ni siquiera me hizo pensar en que era el último verano. Hoy que ya lo sé y que hemos pasado el primer otoño, el primer invierno y la primera primavera sin él, no puedo sino agradecerle todo de nuevo. Allá donde esté. Y en su memoria.

San Juan

La semana que entra promete diversión. De la buena, además. Mañana salgo para Barcelona, duermo en Madrid, trabajo en Madrid el martes, salgo para Sevilla el miércoles, duermo en Madrid, trabajo en Madrid el jueves y el viernes, mi empresa me hace el reconocimiento médico anual. Está bien que me lo pongan en viernes de manera que cuando me vean el careto se ahorren las analíticas. Se me ocurre.

En mitad de esa vorágine carnavalera aeroportuaria, se celebrará S.Juan como manda la tradición. En mi vida, hay unos cuantos Juanes así que se pueden ir dando todos ellos por bien felicitados. Este año, más que otros, me acuerdo de las fiestas de S.Juan en Soria. Tres San Juanes de mi infancia los pasé en esa ciudad y guardo borrosos algunos recuerdos pero todos ellos agradables. De no ser porque pasaré S.Juan a los cincuenta grados sevillanos a la sombra, me pediría el cuerpo recuperar algo de aquello. Otro año será.

Horario de verano

Esta semana comenzó mi horario de verano. Eso me hace dormir menos pero termino de trabajar a las tres (más o menos). Sobre todo, el nuevo horario me ha permitido volver a descubrir la franja horaria de televisión a la hora de siesta. Eso, a su vez, me ha hecho leer mucho más de lo que venía leyendo y permitirme dormitar a ratos. Ya no sé a quién agradecerle tanto favor pero sé que los días son míos entre las tres de la tarde y la una de la madrugada (hora habitual de irme a dormir).

Esto es casi la felicidad.

Andaluces, madrileños, castellano-manchegos, españoles por el mundo...

Se han puesto de moda estos programitas y los veo en todas las cadenas que normalmente llego a ver. Por una parte, me enternecen. Me recuerdan a mí misma cuando venían a verme y yo enseñaba aquello como si fuera mío. Por otra parte, me alegran. Me recuerdan que regresé y que no hablo con ese deje de nostalgia que al final les sale a todos.

El caso es que dejaré de ver estos programas. Hoy están en la Bretaña, los de madrileños. El otro día, eran andaluces en Dubai. Y hace no mucho, manchegos en China. En resumen: que no queriendo volver a vivir fuera, me entra también mucha envidia, en el fondo. No sé si porque no salí en la tele en su momento (con el tremendo juego que hubiera dado mi lavadora manual marca Al-Asad) o cuál será la razón. Pero es así de raro.

Renfe y el siglo XXI

Afortunadamente, el viernes hice testamento. Dicho así, alguien podría pensar que se me ha ido la cabeza. Pero si se tiene en cuenta que yo estaba en la provincia de Jaén y que las temperaturas subieron veintitantos grados en cuarenta y ocho horas, la cosa cambia. Si he de palmarla deshidratada, qué menos que dejar las cosas por escrito.

Para mayor gloria de Renfe, regreso en tren esta tarde a Madrid y el aparato viene con más de mil personas dentro y sin aire acondicionado por una avería. Dicho así, alguien podría pensar que se nos ha ido a todos la cabeza. Renfe ofrece tres autobuses a la altura de Valdepeñas para llegar a Madrid y una, pensando ya en el atasco del puente a la entrada de Madrid, decide continuar trayecto en tren aún pensando en un posible colapso neuronal antes de llegar a Alcázar de San Juan.

Moraleja: si por cualquier circunstancia, teneis que viajar con Renfe en el siglo XXI, en el mes de junio de los próximos mil años, dejad vuestra voluntad por escrito y ante notario. Puede ser útil.

No es por joder

Seré breve. No es por joder a mis congéneres pero estoy de puente. Eso, hasta el domingo. Insisto, no es por joder.

La Gran Nacional del 2CV ' 09

Votada ya la cosa y con el deber cumplido, recibo llamada de la esposa de mi hermano en mitad de la carretera para decirme que han ganado el premio "a la mejor fregoneta" (exactamente, a la furgoneta más vistosa) en la Gran Nacional del 2CV '09 de El Escorial. Todavía están volviendo (la 2CV va despacito) pero vamos a comer juntos para que me expliquen en detalle en qué consiste la cosa. Por ahora, voy ya presumiendo de hermano, cuñada y sobrinos. Y prometo foto de la reliquia ganadora en esta ocasión. La 2CV fue restaurada y pintada por mi señor hermano en colores discretos (como para ir de safari sin que te muerda un león y media tribu se meriende tus restos): un verde y amarillo que quita el sentido.A falta de más noticias y reportaje gráfico, os dejo el enlace del evento y prometo contarlo todo con más detalle. En estos momento, me siento como la hermana de Pe. Espero que la fama no me corrompa.

Sin retorno

Me voy a votar en unos minutitos. No intenteis convencerme de lo contrario porque ya no hay remedio. He metido la papeleta en el bolso con mi DNI. No hay retorno. Estoy decidida a ello.

De seguridad, aduanas, controles y metales

Lo que son las cosas: Brasil no descarta que una bomba estallara en el avión perdido y resulta que yo no puedo subir a bordo ni mis perfumes orientales, ni la pasta de dientes, ni un mísero frasquito de nada. De fumar, ni hablamos.

Encima, me registran hasta las ingles si me descuido en cada control, me descalzan, una tipa me toca las tetas y la entrepierna a modo y todo eso, sin que yo pueda rechistar. Cuando una escucha que a lo mejor es que explotó una bomba dentro del avión, se caga una en todo el paripé de las aduanas.

Si todos mis sufrimientos, sólo sirven para que al final me digan que un tipo ha conseguido colar nada menos que una bomba y hacerla estallar, me pongo muy nerviosita. En fin, reflexiones al amanecer. Y un beso.

Pasatiempo

Os voy a contar algo real, a ver si despertais de vuestro letargo. Se trata de un trámite administrativo que tengo que resolver.

Tengo un coche autorizado para aparcar en Madrid. Tarjeta residente para un año. Como no estoy empadronada, justifico mi residencia con la factura de teléfono (a mi nombre) y los papeles del coche. Listo.

Tengo ahora otro coche cuyo permiso de circulación también está a mi nombre. Pretendo sacarle la misma tarjeta. Se me pide lo mismo, pero se me dice que he meter, además, el carnet de conducir o bien de mi marido (o mi mujer), mi pareja de hecho, un padre o una madre. No tengo ni marido ni mujer, no tengo pareja de hecho, mi padre ya no está, mi madre tiene carnet de conducir. Bravo. Siguiente paso: ese paso, salvado. Pero, además, exigen que mi madre esté empadronada y si no, que justifique un gasto aquí. Ya, pero es que mi madre no vive en Madrid ni tiene por qué hacerlo.

Posibles soluciones:

a) cagarme en los muertos del que escribió esto.

b) cagarme en los muertos del que escribió esto e incendiar la oficina.

c) seguir desde la cárcel cagándome en sus muertos.

d) decir que soy viuda y huérfana.

e) falsificar documentos y seguir desde la cárcel cagándome en algo, ya veré en qué.

f) hacer un escrito dirigido al Rey diciendo que cómo es que en este país, en esta ciudad, no puedo aparcar dos coches en la calle legalmente, en caso de ser viuda y huérfana. O cómo es que mi futurible marido, pareja de hecho o madre, han de estar obligados a tener un carnet para que yo pueda aparcar un coche. O por qué obligan a mi familiar a vivir en Madrid.

g) pedirle a Su Majestad que me deje un hueco en su cochera.

h) una combinación de todas estas posibilidades.

Espero vuestras opiniones. Estoy perdida y desesperada.

Fascinante

Inquietante lo del avión desaparecido. Por muchos motivos, claro está. Uno de los más fascinantes y a pesar de los viajes de Gulliver que me marco es que desconocía que un avión estuviera sin cobertura casi cuatro horas de vuelo, encima del mar, que son unos cuantos kilómetros y unos cuantos paseos del carrito del libre de impuestos. Una y a pesar de todo, siempre hace vuelos muy cortos y cuando han sido muy largos (China, Sudáfrica e India) siempre por encima de países infinitos y sin demasiada agua. La cosa es que habiendo llegado a la luna o eso dicen, no entiendo cómo coño a estas alturas aún se le puede perder la vista durante cuatro horas a un aparato con trescientas personas dentro.

Otra cosa fascinante es que se mire inmediatamente por nacionalidades a ver quiénes iban dentro. Si descubrimos a uno de los nuestros (hay dos, al parecer, un hombre y una mujer) el sentimiento tribal, me imagino que será eso, nos pone más cerca de la noticia.

Y una última: Si ayer se buscaba por Google el nombre del único español que se sabe que iba ahí con nombre y apellidos, apenas se encontraría nada. Hoy se encuentran tres páginas con el nombre del malaventurado. Y con ello, te aprendes el nombre, su edad, su estado civil, su trabajo, sus proyectos de futuro, que no tenía hijos y su origen y familia. Imagino que nunca hubiera querido que supiéramos tanto de él.

Descanse en paz.