Sonrisas sin lágrimas

Mis queridos amigos:

Ese es mi estado en el día de hoy. Por una parte, no puedo ni moverme. Tumbada. El calor, el fútbol, Colón y la madre que nos trajo. Esto no acaba aquí, no. Acabo de ver que empieza San Fermín y que le vamos a hacer un seguimiento intensivo. Pues nada. Eurocopa y encierros. Ya tenemos ocupado el patio hasta casi mediados de julio.

Sin embargo, observareis una sonrisilla debajo de las gafas y la nariz. Eso es porque me quedan sólo once días para salir de territorio nacional y estoy tan solo a veintitrés días para irme de vacaciones, inmediatamente a mi vuelta de tierra extraña. Así que la foto es lo que hay. Sonrisilla maliciosa que viene a ser una venganza por tanto sufrimiento y tanta celebración.

El destino es Palestina. Mi última estancia allí fue en el 2006. Casi va a hacer dos años de aquello y ya era mucho tiempo de reposo en casa. Eso sí: con estos dos meses de estancia nacional, he justificado con creces mi alquiler madrileño. Hubo un tiempo en mi vida en que pensé seriamente en quedarme de ilegal en la zona internacional de Barajas, con mi termo de café y una tienda de campaña. Eso sí: una vez justificado el alquiler y aprovechadas las instalaciones, salgo pitando para otro lugar. No vaya a ser que me acostumbre a la buena vida.

Un beso a todos.

¿Vosotros teneis tanto calor como yo?

Loado sea Dios

Aunque sea 1-0, loado sea Dios. Mis santos estuvieron atentos y no será tan grave.

Ahora, sólo queda poder conciliar el sueño. Escucho los petardos, voces y algarabías varias desde mi casa. No sé cómo será el fin del mundo pero no creo que esté tan lejos.

España (3) - Alemania (1)

Esto es España: uno trabaja y cuatro miramos. Eso sí, un gran equipo: Javi, cambia la rueda. Almudena la había desenganchado. Amparo atiende los teléfonos móviles de todos. D.Jesús presta su llave y su sabiduría. Y yo, hago la foto.

Mientras tanto, España parece que es también una locura colectiva. Yo he adelantado mi viaje a la Capital sobre el horario previsto y ya he visto muchas banderas que se movían solas por la calle con unas piernas peludas que asomaban por abajo. A las dos y pico de la tarde y con un sol de justicia.

Y yo intento contactar con los conocidos y todo el mundo se esconde. Mucho me temo que esta noche tendré que ver el partido. Para poder hablar de algo mañana. Por ahora, ya he hecho arriba mi apuesta del día.

Eso sí, les deseo suerte a todos. Sobre todo, a quienes se han dejado el sueldo de cinco meses en irse a Viena y se va a encontrar con un despido procedente a la vuelta (parece que el número de bajas está siendo escandaloso en los últimos días).

Más vale que ganemos porque si no es así, la depresión pre y post vacacional va a ser de órdago. A ver quién les aguanta sin la paga extra, sin vacaciones, sin fútbol, sin trabajo y sin mujer. Ya estoy rezándole a todos mis santos y santas.

Hoy lo dejo

Hoy me he reído mucho al ver la fotografía de un antiguo conocido que decía haber dejado de fumar (y alardeaba de ello) con un purito en la mano. La foto, que circula por Internet, es la prueba del delito. Será que también está en eso de "hoy lo dejo". No he podido aguantar la carcajada.

Y el pánico.

Tened cuidado con lo que se hace por ahí. No vaya a ser que os tenga que colgar aquí por haber orinado en alguna esquina. O cosas peores. Por ahora, ya he pillado al ex-fumador. Tremendo Google, tremendo Internet, tremendas mentiras.

D.Jesús superó la prueba

D.Jesús, mi progenitor, superó la prueba que los dioses le pusieron ayer por delante. No daré detalles al respecto porque la sola explicación de lo que le hicieron, marea a cualquiera y relaja esfínteres. Afortunadamente, una monja entró a saludarle esta mañana con un escapulario en la mano, y un saludo precioso a las nueve de la mañana: A las buenas nos dé Dios (siglos ha que no lo escuchaba yo dicho en serio y sin mover un músculo). Además, y en la mesita de la clínica, los servicios religiosos que quisiera solicitar (incluída extrema unción y también servicio de peluquería en el mismo librito, supongo que para que te vayas peinadito y depilado al otro barrio).

Mientras tanto, os puedo contar que en el microclima del hospital, he conocido a una señora que se ha empeñado en que conociera a su nuera a quien habían extirpado un ovario. La señora se ha empeñado en amargarme la tostada con aceite y lo ha conseguido. Porque ella, sí, me ha explicado con todo detalle cómo se lo sacaron. Por un momento, creí que se lo había arrancado ella con sus propias manos. También llegué a la conclusión de que no existía la nuera, ni el ovario. Ni nada parecido. Eso empecé a sospecharlo cuando insistió en venir a visitar a mi padre en su habitación. Ahí salí huyendo como alma que lleva el diablo.

Salí a la calle a fumar un cigarro, a olvidarme del ovario y cuando recuperé la compostura, había un tipo en una esquina tocándose lo suyo. Se ve que hoy no era mi día.

Definitivamente, donde mejor estoy es en el trabajo. O en el excusado. Con perdón.

Besos y gracias por vuestras llamadas.

Mañana no estaré en Murcia

Y esto es motivo de felicidad. Mañana termina una letanía que comenzó sin darme cuenta en diciembre de 2001 cuando se me ocurrió presentarme a una bolsa de trabajo en la Región de Murcia. La cosa da fin mañana. Para mí. Como para no estar feliz, como una perdiz. Y no es el único fenómeno paranormal de hoy. Ni mucho menos. Pero me reservo a mejor ocasión.

Santa Alejandra

A veces me acusan de ser desagradable porque no felicito a los Juanes en su santo. Ni a los Juanes ni a quienes tienen santos famosos. Cuando un Juan me felicite por Santa Alejandra, hablamos.

¿Alguien sabe colocarla en el calendario?.

De todas maneras y para que se vea que no soy rencorosa, muchas felicidades al tito Juan (Francisco), al primo Juan (sin Francisco), al nieto, también Juan (Francisco). A Juan (el Melenchón de los de toda la vida de Tánger). A los compuestos: Juan Luis, Juan José, Juan Carlos. Y a Juana (que ya no se acordará de mí).

Actos de fe

Hoy hice un acto de fe y subí de excursión con mi Excelentísimo amigo D.Fernando y su Augusta Esposa al Sagrado Corazón de Jesús. Digo que es un acto de fe porque yo, de natural atea, una vez arriba y cerca del Santo en cuestión, he abrazado casi la Religión Verdadera. La carretera convierte a cualquiera. Sobre todo, si vas de piloto.

Hemos hecho la ruta de rigor con los extranjeros venidos al terruño: ruta del Huécar, Sagrado Corazón, ruta del Júcar, cementerio de Hombres Ilustres (a las Mujeres Ilustras o Miembras las incineran por lo que se ve), Castillo, Catedral y así.

Y estaba la noche para no parar quieto. He vuelto a casa, no obstante, para empezar a merendarme un libro que me he comprado hoy. Por ahora, sé que tiene novecientas páginas. Eso me tira para atrás. Me pongo optimista y pienso que tengo todo el verano por delante. Tal vez, si salgo a dos páginas diarias, si fuera capaz, no sé, a lo mejor lo termino antes de la Constitución. Que ahí tenemos puente.

Y hoy, después de abrazar la Fe Verdadera, he decidido no presentarme a las oposiciones murcianas. Por motivos que contaré en otra entrada. Aunque daría para una tesis doctoral.

Visitado el Santo y tomadas tan graves decisiones, me pongo a leer un rato. Los Estopa me están calentando la cabeza al lado de mi casa.

Eso para compensar tanta angustia. Supongo.

Hubble-Bubble

Para ilustrar esta entrada con la que no pienso añadir nada nuevo a vuestras vidas, pongo una fotografía antigua que me aparece en mis archivos (es bueno hacer limpieza de vez en cuando) de un establecimiento de Damasco. El Tele-narguile. Hay un número de teléfono por si os apetece fumar una pipita y os la pueden acercar a casa. Que tiemblen los chinos en sus motos, con sus cascos y sus rollitos de primavera. Que tiemble el mundo del telepizza. Que tiemble el mundo, en general.

Mientras tanto yo, me voy a dormir.

Escuelas Aguirre

Aquí donde me veis, tan pequeña y poca cosa, ayer tuve ocasión de encaramarme en lo alto de la torre. Ni os cuento lo bien que se ve todo desde esta altura.

Para repetir.

Y hace dos noches, escuchando a Pedro Iturralde (http://www.pedroiturralde.org/). Para repetir también.

Y Pepe, negro de envidia. No aprende.

(Aún más: http://publicaciones.casaarabe-ieam.es/otras_publicaciones/1001_libros_2008.pdf)

Era inevitable

Lo dicho. Pepe cumplió su amenaza y me envió las fotos. Desde aquí, gracias al fotográfo por su paciencia, arte y voluntad.

Y ahí está. Era inevitable. Tres eran tres.

Se abre un espacio para que se pueda adivinar qué es todo eso que cuelga detrás de nuestras cabezas, dónde estamos, por qué nos reímos.

Se admiten apuestas.

Miserables (Vivir adrede)

Hay varias especies de miserables. Están por supuesto los asesinos, los canallas, los uxoricidas, los degolladores, los verdugos, los envenenadores, los parricidas. Pero hay miserables recónditos, ladinos, furtivos, solapados, que se enmascaran de honestos, se camuflan de héroes, se fingen generosos.

La condición de miserable es un tumor del alma, casi siempre incurable, porque el alma no admite cirugías.

Una loca ambición del miserable suele ser el poder. Aclaro que no todos los poderosos son miserables, pero sí los más encumbrados, los hacedores y/o financiadores de armas atómicas, los invasores de paisitos, los blancos que discriminan a negros y amarillos, los cazadores de palomas y de liebres, los inventores de calumnias. Hay miserables diplomados, que a veces llegan a ser miserables diplomáticos, y no faltan los que son miserables consigo mismos, esos que le hacen zancadillas a su buena fe, o sea los que se borran de su propia memoria para convertirse en solemnes granujas.

Dicen que Dios creó a los miserables para proporcionar trabajo a los ángeles justicieros. Pero los miserables son capaces de cortarles las alas.

(Se me fue el sueño y lo pedí prestado a Mario)

Cuatro de seis

En mi ausencia, la orquídea que me vigila de cerca, ha abierto cuatro de los seis capullos que prometían ya antes de irme. Está reventona y salerosa. Me ha dado una alegría al entrar en casa. Supongo que como cuando un hijo te aprueba la selectividad. O así.

Por lo demás, ayer disfruté de una tarde pacífica en Buenache de la Sierra. Un paseo magnífico, unas vistas de ensueño y un verde que me hacía ya falta por más que yo sea de asfalto, de mucho asfalto a ser posible. Todo ello con unos jóvenes amigos. Para poder hacer un reportaje del asunto, espero ansiosamente las fotos que Pepe nos hizo. Se gozaba de buena temperatura, mundos muy alternativos que a mí me fascinan y embelesan (rellenadlo como os venga en gana) y un poco de cafeína. Para compensar la altura.

Me acabo de dar cuenta, eso sí, que la nevera está vacía, que no tengo papel higiénico y que ya no son horas de solucionar estos problemillas. Esta noche, pues, haremos dieta blanda y espero que el aparato digestivo me responda como se merece el caso que por no comprar, no tengo ni el periódico del domingo. Ustedes me entienden.

Feliz semana.

¿Quién se ha muerto?

Leo que el Tanatorio Mediterráneo, una empresa familiar de Callosa D'En Sarrià (Alicante) que dice tener vocación de ofrecer un servicio funerario de calidad y adaptado a la continua evolución de la sociedad, se ha montado una paginita de internet desde donde informan de quién se ha muerto en el pueblo y si tú quieres, te envían un sms para informarte de quién ha sido el último en palmarla. Todo un detalle. Además, te envían la foto del fiambre cuando aún estaba en vida (eso siempre relaja, porque si se te empieza a llenar el móvil de muertos, no es cosa que cualquier sistema nervioso pueda aguantar fácilmente).
Pero tienen razón. Mi abuelo Zacarías, que falleció ya hace veinte años, habría agradecido un servicio así. El pobre, que vivía fuera de su pueblo en temporadas, cogía el teléfono de vez en cuando y lo primerito que preguntaba a los parientes era eso de: ¿Quién se ha muerto?. Imagino que a ciertas edades es cuestión de ir haciéndose cargo de si el hideputa que te levantó una novia la palma antes que tú, si quien te dejó a deber dos duros o se comió tu pan se le han reventado las tripas o si alguna novia casquivana de tu época que te hizo sufrir, ha ido con los pies por delante. Otro objetivo no le veo yo. Más que ver desfilar a quienes te hicieron la vida imposible. Con la condición de que desfilen antes que tú.
También recuerdo las calles damascenas. Los musulmanes se paraban delante de las esquelas de los cristianos y los cristianos delante de las esquelas musulmanas.
Somos así. Pensándolo bien, el http://www.quisamort.com/, es un gran servicio a la humanidad.
Tendrán éxito.

Ibn Hazm أبو محمد علي بن احمد بن سعيد بن حزم

Ya sabeis el vicio que yo le tengo a Ibn Hazm que se llamaba en realidad como reza arriba: Abu Muhammad Ali Ben Ahmad Ben Said Ben Hazm. Que para sí lo quisiera Froilán de Todos los Santos. Viciosa o no de Ibn Hazm, hoy me encuentro con que dice así:

"Yo tenía un amigo a quien aposenté en mi alma, haciendo que entre los dos no hubiera la menor desconfianza, y al que consideraba como un precioso depósito y un tesoro. Mi amigo empezó a mostrar una reserva a la que no me tenía acostumbrado. Yo aguanté durante algún tiempo, parecido al que basta para que un ausente regrese o un enojado se desenfade; pero, como no hiciese sino aumentar en su despego, acabé por dejarlo con su actitud".

Eso mismo.

1979-1989

Y después del destierro soriano, vuelta a la primera casa.
Este Cuenca II lo relaciona una con la última etapa de la enseñanza religiosa (esta vez con Josefinas, que pasó una de las Escolapias a las otras y de las otras a las unas, como la falsa "monea"). El caso es que a la hora de iniciar mi bachillerato, dije de liberarme de aquello. ¿Que por qué? Porque sí, porque me tenían frita, porque les guardaba poco aprecio, porque les tenía menos cariño, porque mi hermanico disfrutaba gamberreando en un instituto público y yo quería ser como él. Porque había hecho la Primera Comunión con unas flores en la cabeza y en la capilla de aquel colegio y quería deshacerme de ese recuerdo.
Porque me habían contado que había chicos, seres de otro sexo, absolutamente desconocidos y yo andaba hormonando y con la curiosidad de ver cómo eran esos otros seres (que para nada relacionaba yo con los dos ejemplares que tenía en casa, padre y hermano). Porque quería saber si era cierto que había profesores varones. Porque quería ir a un sitio con un nombre tan sonoro como I.B.Alfonso VIII. Porque me daba la realísima gana. Porque me hartaban las pedorreces monjiles. Porque no quería hacer más mis labores. Porque intuía que me iba a enamorar ya de mi profesor de lo que fuera (que luego no hubo modo porque frisaban todos los ochenta años y no se jubilaban ni para Dios, pero mira que le ponía ilusión yo a un posible enamoramiento). Porque de ahí, creía que se llegaba al cielo. Porque me parecía todo más humano. Porque no tenía que ir a misa. Porque no tenía nada que confesar. Porque el pincho de tortilla de la cafetería era infinitamente mejor que la bollería infecta de la cafetería monjil. Porque podía ir caminando. Y porque creía estar librando una gran batalla y en venganza del único y último campamento monjil que había sufrido en Puebla de Sanabria. Y creía luchar contra todos los elementos adversos (cuando en realidad, no me hizo nadie ni puto caso).
Pero así fue.
Me crié a los pechos de un señor llamado Alfonso VIII y aún hoy, me siento orgullosa de aquella hazaña. Nunca volví a ir a un campamento y me juré venganza en un viaje de quinceañera a Londres (que tuvo su miga). Además, casi con mi generación, aquel instituto dejó de ser el "masculino" y se convirtió en mixto. En realidad, convertimos aquello en un lupanar en potencia y la vieja guardia nos criticó a todas. Pero aquellos muros cogieron un airecillo hormonado, de hormonas mixtas, claro, que eran la gloria castellano-manchega.
Cuando toda aquella algarabía terminó, tanteé la idea de irme a Granada. Para finalmente, terminar en Madrid aún siendo menor de edad. Por mis pecados.

Version espagnole ou andalouse

Frecuento un foro en gabacho cuyo contenido no viene a cuento aquí pero resulta que anoche, después de mucho trajín, me meto a consultarlo y me encuentro la siguiente perla:

Bonjour, je prie le traducteur de nous faire parvenir la version espagnole ou andalouse...

No me vi con fuerzas de contestar a eso. Si alguien puede, que lo haga. Yo me voy a poner una cafetera, a ahogar mis penas en cafeína y a meterme debajo de la manta a continuación. Sí. La manta. Que aquí está oscuro, llueve y lo más seguro es que esta noche termine granizando. No sé si granizará en español o en andaluz. Pero granizar, graniza.

Mañana os cuento.

P.D: Habitualmente lleno mi coche (o cochecita) en la misma gasolinera. Una vez cada quince días. Me cuentan que el gasolinero se ha acordado de mí y que me recomienda que pase ya. Que se le agota la manguera y el combustible. Me tiene cariño este hombre. Creo que es el único que se acuerda de mí y me echa de menos cada quince días. Más fiel que un marido. No cambio yo a mi gasolinero por nada del mundo. Qué nostalgia.

Novias en El Pimpi (Málaga)

He cumplido con todos los ritos: Picasso, el Pimpi, la playa, el pescaíto. Menos alcohol (que no lo pruebo) todo se ha seguido como estaba escrito. En el Pimpi, observé que estaba incluso la firma de Jaime de Marichalar en un barril. A punto estuve de pedir yo la tiza. De no ser porque tenía prisa, lo hubiera hecho.

Observé también un fenómeno de la sociedad malagueña que me llamó la atención: en diez minutos, entraron dos señoritas, vestidas de novias. Sobre las 13:00 horas. Digo que me llamó la atención el número de novias que visitaban el Pimpi y lo pronto que se echan las mujeres al alcohol tras haber contraído matrimonio en esta ciudad. Una de ellas, tenía ya mala cara. A la otra, la encontré mejor. Intuyo que la primera se había casado sobre las once de la mañana y la otra a las doce. La primera iba ya descompuesta, con las flores caídas y el gesto serio. En cualquier caso, se ve que la gente firma en la sacristía y sale disparada al Pimpi. Para no perder la silla. Francamente, sorprendente.

Eso y el trabajo. Muerta es poco. Aún he tenido tiempo para poner una lavadora al llegar. Ahí está dando vueltas. Y yo sigo mirando un rato el minotauro.

Os deseo buena semana.

Infiel

Si ayer un buen amigo me recomendaba que viera a Cayetano Rivera en Las Ventas porque sabe de mi afición (y no precisamente al toreo pero sí al caballero en cuestión), resulta que hoy me doy cuenta que el romance no me va más allá de veinticuatro horas.

Descubro que a quien realmente le soy fiel es a Berto, el de Buenafuente. Sí, el señor de las gafotas, canijillo y con buena nariz. He descubierto que no me puedo ir a la cama sin ver a Berto. Y sale siempre tarde. Y yo, ahí, esperando a Berto. Y traicionando a Cayetano. Infiel, por naturaleza.

Mientras escribo esto, miro a Berto y me doy cuenta que es casi la última cara que veo a diario y casi la última voz que escucho a diario. Y aún me paseo por su blog un rato. Espero que algún día Berto sepa de todo esto. Y Cayetano me lo perdone, pero no cambio a Berto ni siquiera por los ojos imposibles del Rivera. Y mira que me ha costado decir esto.

Y aún peor: mirando a Berto, ni siquiera me acuerdo de Pepe. ¿Seré yo, Señor?.

(Mañana a las 6:30 de la mañana en la T-4. Os veo allí, si hay valor).

Visit Palestine

Como hoy cumplimos sesenta días, he decidido que os invitaba a entrar en casa. Por lo menos, he colgado un rincón aquí. Un cuadro que tengo por ahí con aquello de "Visit Palestine" y mis tres maletas: la de tamaño familiar (debajo de la mantita), la de medidas homologadas para la cabina del avión y la de grado intermedio, que ni cabe en la cabina del avión ni merece ser facturada.
Podía haber puesto cualquier otra cosa porque guardo galería fotográfica de todas mis casas y en todo su esplendor: camas sin hacer, tendederos, lavadoras, pasillos luminosos, pasillos oscuros, cuartos de baño, duchas, grifos, escaleras. Tengo la manía de haber fotografiado todas mis casas. Como es mi aniversario de blog, prometo cumplir algún día mi promesa y sacar aquí mi galería de los horrores.

Nawal el-Saadawi en la Feria del Libro de Madrid

El viernes 6 de junio a las 19.00 hrs. Nawal el-Saadawi estará en la caseta 10 (Casa Árabe-IEAM) firmando sus libros:

Memorias de una joven doctora (Lumen, 2006), Mujer en punto cero (Horas y Horas, 1994),La cara desnuda de la mujer árabe (Horas y Horas, 1991),La caída del imán (Seix Barral, 1995),Dos mujeres en una (El Andén, 2008),Memorias de la cárcel de mujeres (Horas y Horas, 1995)La hija de Isis (Ediciones del Bronce, 2003),Las lágrimas de Hamida (Martínez Roca, 1999),La mujer que buscaba (Planeta, 2000).

Médico psiquiatra de formación, activa feminista, El-Saadawi se considera una escritora, una novelista que quiere quitar el “velo de la mente” de los hombres y las mujeres a través del diálogo.

Crisol de la raza ibera

Ahí estamos. En Toledo. Diré que después de terminar la charla, que la cosa iba de charlas, me di un paseo maravilloso por la capital toledana, la noche estaba estupenda, la gente estaba en la calle y me llevaron a cenar a un sitio inolvidable de cuyo nombre ya no me acuerdo pero donde nos pusimos ciegos de todo lo mejor que se pueda una llevar a la boca.

La próxima etapa: Málaga. Prometo publireportaje. No recuerdo la última vez que estuve allí de puro pequeña que era. La siguiente etapa ya requiere de pasaporte. Me temo que tendré abandonado el blog hasta que el avión no nos separe.

O no. Todo dependerá de la conexión, la latitud, las ganas y el desparpajo que me entre.

Bomberos bien dotados

Para empezar la semana con unas risas. De mayor, quiero ser concejala.