Reinventando el open house

A ver, ha habido quejas amargas por lo del sábado porque una de las participantes tiene una cena de momias o así (un encuentro con las antiguas compañeras y compañeros de EGB, que te cagas ya con las ganas de verse las arrugas y las heridas). Dicho esto, que la cosa sería para el viernes día 4 y que ya no hay más cambios. Aunque me digais que teneis cenas con la madre superiora del convento de las Trinitarias Descalzas o en el sexshop del barrio. Allá cada uno con sus vicios.

El verdadero intro de la casa de Mickey Mouse

Y esta invitación es para los más peques, que todo llegará.

Open house

Según algunas versiones, un "open house" no es el cumpleaños de nadie, no es un aniversario, etc. Es simplemente una reunión de amistades para convivir y pasar un momento agradable.
Otros afirman que cuando hay un "Open House" es una reunión por razones diversas que no tiene un horario fijo, puedes ir un largo rato o un momentito a compartir... a menos que sea un open house de una casa que se va a vender eso quiere decir que la casa esta abierta para que la vea sin compromiso quien quiera.

Sea lo que fuere, el sábado próximo pienso hacer una cena para inagurar mi nuevo hogar. Me resulta imposible invitar a todos los que deberían estar en ese momento. Por el momento, hay un núcleo duro que está formalmente invitado por cercanía geográfica y, cómo no sentimental. Lo que no quita, sin lugar a dudas, que os tengo a muchos y muchas en la cabeza y que para no quedar mal con alguien si alguien de quién está en mi cabeza pudiera asistir, está formalmente invitado. Vosotros sabéis de sobra quiénes sois y tan sólo se trata de ponerme un correo electrónico, diciendo que vais a estar conmigo en ese rato. En cuanto supere el número de sillas, el resto os tendréis que sentar en el suelo. Pero os voy a querer igual.

Se ruega confirmación al correo electrónico.

Ya no soy la misma

Al subirme al AVE, escuché de casualidad una conversación entre una muchacha casi veinteañera y su colega. La cosa iba de que se había exiliado desde su ciudad de origen a Barcelona por motivos de trabajo hacía un par de meses y que decía ella que ya le costaba volver al terruño porque ya no era la misma y que patatín y que patatán. Me ha dejado fascinada. No he querido seguir escuchando. El resto me lo he ido inventando conforme atravesaba las tierras aragonesas y castellanas y llegaba a la Capital del Reino. Y del resultado de la invención, he llegado a la conclusión de que esa flor de la canela estará en su casa dentro de quince días para nunca más salir. Pondría la mano en el fuego a que no se ha ido ni un minuto de su terruño ni va a poder hacerlo. Pero eso es historia que igual cuento otro día porque está feo meterse en conversaciones ajenas.

Malditos

Llueve en Barcelona. Estoy feliz y con suerte. Me ha tocado una habitación en un noveno piso con una terraza estupenda y una vista maravillosa. Una temperatura fantástica, fresca (es lo que me permite a mí sobrevivir y parecer un ser humano normal), los trabajos están saliendo bien y anoche cené en un lugar maravilloso (véase facebook) y con gente también maravillosa (que afortunadamente no están en facebook sino en la calle).

Lo único malo es que expresar tanto bienestar me sabe raro cuando lo único que tengo en mente es lo que estamos pasando y lo que nos viene de frente. No me creo culpable de nada pero me siento culpable de casi todo. Y me pregunto cómo es posible que me hagan sentir así para un pequeño placer que me permito en tanto tiempo y tan poca cosa, en realidad, comparada con la inmensidad del infinito. Aún más me indigno cuando me los imagino en sus guaridas sin remordimiento alguno mientras los pobres mortales nos lo vamos contando como podemos y algunos, creemos sobrevivir a la hecatombe con una dignidad que nos hace, encima, sentir mal.

Malditos sean los malditos. He dicho.

A ver si puede ser

A ver si puede ser que mayo termine lo antes posible. Sólo por pensar que junio traiga otros calores y otras historias. Aunque sólo sea por eso.

No creo que...

Me ponen los pelos de punta estos dos. No puedo evitarlo.

Nostalgias - Andres Calamaro - Tinta Roja

Me gusta el tonillo pasado de éste para esta noche. Para qué decir que me gusta las Nostalgias, de toda la vida de Dios. Así estamos en este veintitrés de mayo, a las doce y diez de la noche.

Silencio

Llevo casi un día encerrada en casa, sin escuchar voz alguna ni que nadie me escuche. Si no fuera porque temo ser injusta, diría que me está provocando mucho placer. Pero no puedo evitar decirlo. Y casi doscientas páginas de un libraco que tenía ahí aparcado desde hace mucho tiempo.

Hemos encontrado la técnica

Después de años de recibir llamadas de Jazztel, Orange y demás, llamadas a destiempo, a deshora, cuando una pretende descansar, he encontrado la fórmula mágica. Al señor de Jazztel de las nueve de la noche de hoy (me cae uno o una cada noche) le he dedicado treinta minutos de terapia. Le he preguntado que cómo tenía mis datos, que de qué país venía (Argentina, en este caso), vos qué tal por acá, le dije, no me seas boludo y mandá al pedo a Jazztel, venite y afiliate a mi sindicato y así durante treinta minutos. Confesó ser psicólogo, cómo no, pero esta noche, mis querido amigos, he llevado a un operador de Jazztel hasta la página de afiliación de mi sindicato, le he dicho que fuera metiendo ahí los datos, que no le íbamos a hacer pupa, que a diferencia de su empresa, nosotros tendremos sus datos gracias a su propia autorización (detalle que le ha parecido estupendo) y que jamás nunca le vamos a llamar a las once de la noche. Ojo por ojo y diente por diente. Como no he logrado desaparecer de todas las listas de abonados que manejan, he decidido pasar a la acción y afiliarlos a todos. A ver quién puede más porque a cabezota no me gana ni Dios. La llamada es gratis, además.

Arrebato

Hoy me ha entrado un arrebato de cerrar este chiringuito. Me han recomendado no hacerlo, un lector y admirador que tengo, oye, que a una también le pasan estas cosas y las bambalinas están para eso. El caso es que cuando estaba en plena operación de eliminar la cosa del mundo internetiano, me he dado cuenta que lo comencé en un año que no puedo olvidar y que cuento cosas ahí que, al leerlas de nuevo, me cuesta borrar de la memoria y del espacio. Le daré un tregua pero ha sido un arrebato fuerte, casi definitivo.

El día D

Mañana me hacen la mudanza definitiva, el día D, podemos decir. Desde mañana, puedo decir que tengo una casa con mis cosas dentro como Bartolo tenía una flauta con un agujero solo. Puede parecer una cosa simple pero en mis casi cuarenta años de trasiego, exilio, alquileres, vueltas, idas y venidas, es la primera vez que puedo decir algo semejante. Creedme, pero se me hace bastante rara la idea. Ni siquiera sé si provoca felicidad o inquietud. Por ahora, más de lo segundo que lo primero. La posición anterior permitía la permanente huida sin reparos. Esta, no está tan claro.

Dentro de veinte años

Fijaos qué vieja seré dentro de veinte años en función de la paginita esta.

Sólo espero haberme cambiado de gafas para ese entonces porque el programita me ha puesto más arrugas, pero no me ha cambiado las gafas.

De vuelta del mar, de Alicante, del trabajo, de muchos kilómetros a las espaldas, me ha dado por experimentar para ver cómo seré cuando esté a punto de convertirme en casi una venerable jubilada. Supongo que me estaba aburriendo un rato.

Con flores a María

Mientras el hijo de mi madre y su esposa están visitando Edimburgo, una servidora se anda con los dos vástagos de los supramentados y su propia madre, tratando de lidiar un fin de semana curioso en que tuve que pasarle la ITV al coche, hacer los deberes con la sobrina, trasladar paquetes con cachivaches diversos a mi nuevo hogar y tratar de recuperar horas de sueño de las horas robadas la semana pasada. Mayo se ha presentado cargadito de eventos y cuchufletas de distinta índole.

Y aún no hemos hecho la declaración de la renta. Cuchufletas, como digo, pero que lían en demasía este mes que era, cuando una era niña, el mes de las flores y con flores a María que madre nuestra es.

Está claro que los tiempos cambian.

Queda poco

Queda poco, relativamente poco, para el momentazo esperado por todos del open house. Ya tenemos cocina, muebles en el salón, sillón, cacerolas, cafetera y música. Poco más, aparte del agua y la electricidad, necesito para vivir y sobrevivir. De hecho, de no ser porque hay que poner más papel higiénico en los baños, ya estaría inaugurada.

Cualquier día de estos, os digo algo. Mientras tanto, me espera un viaje a Barcelona mañana. Por si pensábais que iba a pasar un día de mi vida sin montar el culo en burra, con perdón.