No es por joder

Seré breve. No es por joder a mis congéneres pero estoy de puente. Eso, hasta el domingo. Insisto, no es por joder.

La Gran Nacional del 2CV ' 09

Votada ya la cosa y con el deber cumplido, recibo llamada de la esposa de mi hermano en mitad de la carretera para decirme que han ganado el premio "a la mejor fregoneta" (exactamente, a la furgoneta más vistosa) en la Gran Nacional del 2CV '09 de El Escorial. Todavía están volviendo (la 2CV va despacito) pero vamos a comer juntos para que me expliquen en detalle en qué consiste la cosa. Por ahora, voy ya presumiendo de hermano, cuñada y sobrinos. Y prometo foto de la reliquia ganadora en esta ocasión. La 2CV fue restaurada y pintada por mi señor hermano en colores discretos (como para ir de safari sin que te muerda un león y media tribu se meriende tus restos): un verde y amarillo que quita el sentido.A falta de más noticias y reportaje gráfico, os dejo el enlace del evento y prometo contarlo todo con más detalle. En estos momento, me siento como la hermana de Pe. Espero que la fama no me corrompa.

Sin retorno

Me voy a votar en unos minutitos. No intenteis convencerme de lo contrario porque ya no hay remedio. He metido la papeleta en el bolso con mi DNI. No hay retorno. Estoy decidida a ello.

De seguridad, aduanas, controles y metales

Lo que son las cosas: Brasil no descarta que una bomba estallara en el avión perdido y resulta que yo no puedo subir a bordo ni mis perfumes orientales, ni la pasta de dientes, ni un mísero frasquito de nada. De fumar, ni hablamos.

Encima, me registran hasta las ingles si me descuido en cada control, me descalzan, una tipa me toca las tetas y la entrepierna a modo y todo eso, sin que yo pueda rechistar. Cuando una escucha que a lo mejor es que explotó una bomba dentro del avión, se caga una en todo el paripé de las aduanas.

Si todos mis sufrimientos, sólo sirven para que al final me digan que un tipo ha conseguido colar nada menos que una bomba y hacerla estallar, me pongo muy nerviosita. En fin, reflexiones al amanecer. Y un beso.

Pasatiempo

Os voy a contar algo real, a ver si despertais de vuestro letargo. Se trata de un trámite administrativo que tengo que resolver.

Tengo un coche autorizado para aparcar en Madrid. Tarjeta residente para un año. Como no estoy empadronada, justifico mi residencia con la factura de teléfono (a mi nombre) y los papeles del coche. Listo.

Tengo ahora otro coche cuyo permiso de circulación también está a mi nombre. Pretendo sacarle la misma tarjeta. Se me pide lo mismo, pero se me dice que he meter, además, el carnet de conducir o bien de mi marido (o mi mujer), mi pareja de hecho, un padre o una madre. No tengo ni marido ni mujer, no tengo pareja de hecho, mi padre ya no está, mi madre tiene carnet de conducir. Bravo. Siguiente paso: ese paso, salvado. Pero, además, exigen que mi madre esté empadronada y si no, que justifique un gasto aquí. Ya, pero es que mi madre no vive en Madrid ni tiene por qué hacerlo.

Posibles soluciones:

a) cagarme en los muertos del que escribió esto.

b) cagarme en los muertos del que escribió esto e incendiar la oficina.

c) seguir desde la cárcel cagándome en sus muertos.

d) decir que soy viuda y huérfana.

e) falsificar documentos y seguir desde la cárcel cagándome en algo, ya veré en qué.

f) hacer un escrito dirigido al Rey diciendo que cómo es que en este país, en esta ciudad, no puedo aparcar dos coches en la calle legalmente, en caso de ser viuda y huérfana. O cómo es que mi futurible marido, pareja de hecho o madre, han de estar obligados a tener un carnet para que yo pueda aparcar un coche. O por qué obligan a mi familiar a vivir en Madrid.

g) pedirle a Su Majestad que me deje un hueco en su cochera.

h) una combinación de todas estas posibilidades.

Espero vuestras opiniones. Estoy perdida y desesperada.

Fascinante

Inquietante lo del avión desaparecido. Por muchos motivos, claro está. Uno de los más fascinantes y a pesar de los viajes de Gulliver que me marco es que desconocía que un avión estuviera sin cobertura casi cuatro horas de vuelo, encima del mar, que son unos cuantos kilómetros y unos cuantos paseos del carrito del libre de impuestos. Una y a pesar de todo, siempre hace vuelos muy cortos y cuando han sido muy largos (China, Sudáfrica e India) siempre por encima de países infinitos y sin demasiada agua. La cosa es que habiendo llegado a la luna o eso dicen, no entiendo cómo coño a estas alturas aún se le puede perder la vista durante cuatro horas a un aparato con trescientas personas dentro.

Otra cosa fascinante es que se mire inmediatamente por nacionalidades a ver quiénes iban dentro. Si descubrimos a uno de los nuestros (hay dos, al parecer, un hombre y una mujer) el sentimiento tribal, me imagino que será eso, nos pone más cerca de la noticia.

Y una última: Si ayer se buscaba por Google el nombre del único español que se sabe que iba ahí con nombre y apellidos, apenas se encontraría nada. Hoy se encuentran tres páginas con el nombre del malaventurado. Y con ello, te aprendes el nombre, su edad, su estado civil, su trabajo, sus proyectos de futuro, que no tenía hijos y su origen y familia. Imagino que nunca hubiera querido que supiéramos tanto de él.

Descanse en paz.

Unos berberechos en el salón

Queridos todos: Eso que queda dentro del círculo negro es mi futura casa. En la foto no se ve, pero ya tiene ventanas. Se supone que estaría lista si la crisis no lo impide en enero del próximo año. Algún día os invitaré a unos berberechos en el salón. Por decir algo. Un besín.

Yolandita

Aprovechando que he suspendido el último viaje que tenía previsto, me he ido de cena con mi progenitora a un buen restaurante donde nos hemos comido una ensaladita de tomate, queso, anchoas y pimiento rojo, unas berenjenitas enanas y unos lomitos de buey. Con un par.

Mientras estaba allí, han ido entrando unos muchachos rozando la cuarentena hasta un número de treinta y tantos mozalbetes en edad de merecer. Los había altos, bajos, lozanos, mustios, calvos, con melena, barrigones, atléticos, más bien feos, hermosos. Un amplio catálogo de ejemplares de varón español. Se notaban algunos tímidos, otros lanzados a la faena. En un primer momento, he imaginado que aquello era una despedida de soltero con todos los efectos colaterales que ello conlleva. Lo de la cena de empresa lo he descartado por las fechas y por la crisis. Cuando ya daba por hecho que vendría el novio, y por las conversaciones, he sacado en claro que era una reunión de antiguos alumnos de algún colegio masculino (por goleada).

Siempre me he preguntado por qué este afán de volver a encontrarse con aquella panda de niños histéricos con los que compartiste aula por casualidad y pupitre por apellido. Me imagino que nos puede la curiosidad morbosa de encontrarnos triunfadores y perdedores para poner en común nuestras miserias, ajustar algunas cuentas y salir reforzados de eso o bien, tocados y hundidos hasta la jubilación.

Ni muerta volvería a sentarme treinta años más tarde con las pedorras que fueron mis compañeras de primaria. En primer lugar porque no tengo nada que decirles. En segundo lugar porque se me haría harto insoportable aguantar la letanía de bodas, divorcios, partos, oposiciones, suegras y vacaciones en Cuba. En tercer lugar porque no soportaría tampoco volver a ver a Yolandita, aquella niña que se pegaba los mocos debajo del pupitre y que pretendía hacerme creer que los bocadillos de plátano eran habituales en el Estado español.

Me niego. Me niego a volver a encontrarme con Yolandita que será hoy una señora tetona (ya apuntaba maneras cuando se comía los mocos) que le preparará bocadillos de plátano a sus retoños. Me vería obligada a explicarle que, aún hoy, veo un plátano y me acuerdo de su pupitre.

El "furbo"

Dice un amigo mío que el fútbol es arte. A mí me cuesta seguir el concepto y nunca había yo dedicado una entrada al arte del "furbo", ese extraño deporte con tíos en calzoncillos y miles de enloquecidos pegando voces. Yo hago esfuerzos por entenderlo, en serio. Pero pasan los años y cada día entiendo menos los tipos en calzoncillos, los alaridos del público y así. Pero ya casi que me da igual. Por mí como si se cortan todos un huevo (el izquierdo, por ejemplo) y se lo tiran a los leones. Eso casi me resultaría más artístico, si cabe.

(Juro que esta entrada no se ha escribo bajo los efectos de ninguna droga ni en momento de cabreo. Es mi estado natural).

Palacio de Viana

Esta tarde me he comido unos bocadillitos y unas tapitas muy ricas en el Palacio de Viana. A costa del erario público, sí. No contenta con eso, Hacienda me ha devuelto hoy también lo que es mío. Hace dos días, gané nueve euros en una Primitiva. He pensado que a lo mejor me paso a merendar todas las tardes por el Palacio de Viana para ir tirando y llegar a final de semestre (lo de final de mes ya me parece una broma).

Seguiré dando parte de cualquier uso y manera que permite a un español de 2009 terminar el mes con dignidad.

P.D: Los bocadillitos y tapitas merecían la pena. Poco jamón del bueno y algo de embutido sin clara denominación de origen. Pero ha salido barato, eso sí.

Mis respetos.

No hemos dado ni una

Un sesudo estudio dice que el perfil del blogger en español es un varón, entre 25 y 34 años, localizado en España, Argentina, México y Chile, que utiliza twitter como principal complemento a su actividad en el blog y que publica temas relacionados con su vida personal, noticias y actualidad, cultura y sociedad, pero que a la hora de consumir contenidos, valora principalmente aquellos relacionados con el propio medio, la tecnología e Internet. Publica fundamentalmente los días laborables, sobre todo los martes, miércoles y jueves, en horario de tarde y escribe en más de una bitácora.

Pues bien, no encajo en el perfil del blogger en español. Soy hembra, de 37 (para 38), sí me localizo en España, no utilizo twitter ni falta que me hace, publico temas que ni son mi vida personal, ni son noticia, ni actualidad, ni cultura ni sociedad. Publico raro, lo sé. Y lo que menos publico es sobre el propio medio, la tecnología, ni Internet. Publico de noche, muy de noche, en ocasiones, escribo sólo aquí y para mi propio regocijo y publico cuando me viene en gana.
En fin, que no hemos dado ni una. Pero el futuro es mío (o así).

Defendiendo la alegría

Dice Saramago a la muerte de Mario Benedetti que "siempre quedaba esa ingenuidad que es pensar que lo inevitable se puede posponer, pero no se puede, y cuando llega, como acaba de llegar para Mario Benedetti, es muy duro". Así es. Aún sigue quedando la ingenuidad de creer que nunca sucedió aunque allí se estuviera y se fuera testigo del adiós. Pero no nos queda sino "defender la alegría como una trinchera, defenderla del caos y de las pesadillas, de la ajada miseria y de los miserables, de las ausencias breves y las definitivas".

Aún así, en cada muerte ajena, le recuerdo. En cada duelo ajeno, veo el mío. En cada homenaje, hay una dedicatoria también para él.En cada ingenuidad, veo lo ingenua que fui aquella noche aunque me parece casi que ya lo sé todo. Al menos, todo lo que necesito para seguir defendiendo la alegría. Por definitiva que sea la ausencia.

Tempo perdido

Respondiendo a un impulso, entré este fin de semana en una tienda de Natura a comprarme unas zapatillas, sonaba Tempo perdido (Pink Martini, nada menos) y me compré el CD. Así llevo todo el fin de semana, mesmo derramanda lágrimas. No os torturaré colgando aquí la canción pero sí os traigo la letra. Para que veais por dónde me ando.

Mesmo derramando lágrimas
Eu não te posso perdoar
Mesmo que tenha sofrido
Todo o meu tempo perdido
Nunca mais te quero amar

Mesmo derramando lágrimas
Eu não te posso perdoar
Mesmo que tenha sofrido
Todo o meu tempo perdido
Nunca mais te quero amar

Por ti fico procurando
A esquecer sua maldade
Conviver no abandono
Pra fazer sua vontade

Apesar de ser sincera
Tu é quem me fez chorar
Não faz mal, segue o destino
Que o mundo vai te ensinar
Mas mesmo assim

Mesmo derramando lágrimas
Eu não te posso perdoar
Mesmo que tenha sofrido
Todo o meu tempo perdido
Nunca mais te quero amar

Por ti fico procurando
A esquecer sua maldade
Conviver no abandono
Pra fazer sua vontade

Apesar de ser sincera
Tu é quem me fez chorar
Não faz mal, segue o destino
Que o mundo vai te ensinar
Mas mesmo assim

Mesmo derramando lágrimas
Eu não te posso perdoar
Mesmo que tenha sofrido
Todo o meu tempo perdido
Nunca mais te quero amar

Las legítimas y acreditadas

Para vuestra información, me estoy embutiendo una torta de aceite de Inés Rosales, las legítimas y acreditadas, de Castilleja de la Cuesta, Sevilla. Pues bien. Mientras saboreo el manjar tortil o así, ha pasado lo que nunca tenía que haber pasado.

Berto, el de Buenafuente, saca un mapa de la Nasa en la tele con una imagen donde se ve el tráfico aéreo del mundo mundial. Avioncitos van y avioncitos vienen. Como si fuera una plaga de langostas. Parece inexplicable que no se choquen. Pero una ve el mapa y de pronto ve lo que siempre imagina cuando se sube en un avión. Sé que los pilotos se saben las cosas pero a mí siempre me pone nerviosa no ver un stop ni un ceda al paso clavado en una nube. No saber dónde está el freno de mano y así. Siempre había tenido en la cabeza la imagen que hoy me sacan de la Nasa y se me atragantó la torta de Inés Rosales.

La felicidad nunca es completa.

Inés

Con permiso de sus progenitores, traigo aquí a Inés (de las virtudes de la criatura habla la foto y si no, algo dirán los padres a continuación). Si la traigo aquí es porque amén de ser una muñeca, alguna gota de sangre de mi sangre le corre por sus venas. Y eso emociona. Quienes fueron mis abuelos, son sus bisabuelos. Comparte nombre con quien fuera mi abuela materna y eso es sentir en la rama del corazón un nido. Quiere decirse con eso que soy infinitamente más vieja que ella (era obvio) y que cuando ella complete su dentadura definitiva, yo andaré buscándome una postiza (si me descuido). Quiere decirse que habrá que contarle historias para que sepa quiénes fuimos, de dónde vinimos y qué hicimos en el camino. Confíaremos en ella y en los de su estatura para no irnos del todo.

En sus manos, encomiendo mi espíritu.

Purificación

Ya estoy en Madrid. Eso no tiene por qué ser una gran noticia pero si tenemos en cuenta que al bajarme el viernes del avión, me fui directa del aeropuerto a la estación de Atocha, dormí en Andalucía y regresé esta tarde, a mí sí me lo parece. Por si no teneis nada mejor que hacer el fin de semana que viene, os recomiendo que os deis el lujito de bajar por allí. Despeñaperros estaba precioso. No diríamos tanto de Nouackchott. Las cosas como son.

Esta semana me dedicaré a lo que me dedico casi todas las semanas (a trabajar) y, sobre todo, a limpiarme los intestinos de los restos de zumo de baobab que aún arrastro, a taponarme la úlcera última con algún platillo de la tierra y a recordar que nunca más volveré a pasar hambre. A Dios pongo por testigo.

Besos a todos.

Angustia

Os escribo desde la hermosísima T-4 del aeropuerto madrileño. Desde el mismísimo satélite R, es decir, a tomar por el culo del mundo, de la humanidad y del resto de las personas normales que salen desde cualquier otro lugar. Cualquier día de estos, me sacan a un descampado y me dicen que embarque yo sola y sin molestar. Todo se andará.

El caso es que la angustia no viene por ahí. Por esta R del demonio ya he pasado en muchas ocasiones. La angustia viene porque he venido con tanto tiempo de antelación que ya está todo hecho (hasta comprarme gominolas) y he decidido poner unas letras desde un ordenador prestado en un rincón del mundo. Va marcando los minutos y segundos que me quedan y no sé si llegaré a tiempo de terminar el mensaje, de ponerlo en su sitio, de darle a publicar y de leerlo otra vez por si hubiera errores. Os juro que es angustiosa la sensación. Pero pienso que merece la pena porque así, me da tiempo de un plumazo a envíar un beso a todas las madres que no he podido felicitar (se pueden dar por besadas), de besar nuevamente a la mía (que sí ha sido besada como merece) y de felicitar a las que no somos madres (por lo que pueda suceder).

El destino: Nouackchott. Nos vemos el viernes próximo.

De jazz y otras músicas

Con una diferencia de muy pocos días, recibo invitación para el festival de jazz de Vitoria y para el festival de jazz de Tánger. Acepté inmediatamente la invitación a Vitoria y me veo aceptando de inmediato la invitación tangerina. Me pregunto qué hacer si me llega una tercera invitación a un festival de jazz. No tengo nada en contra del jazz; más bien, todo lo contrario. Pero espero como agua de mayo una invitación a una congregación de tunas de España. O de rondallas populares. Se ve que nunca alcanzamos la felicidad.

Así me veis, pues: en junio a Tánger y en julio a Vitoria. Y que se mueran los feos (y los hipotecados).

No hay color

Me ha parecido precioso y os lo traigo aquí. No me negareis que de haberlo grabado Bibíana Aído o el juez Garzón, no sería lo mismo. No hay color. La sonrisa del Bosé bien vale una misa.

Que lo disfruteis.

Mi borrador

Se empeñan. Se empeñan en que les debo. No dan nunca su brazo a torcer. Son implacables. Cansinos, muy cansinos. El año pasado decían que les debía 11 euros (estuve a punto de domiciliarlo en dos plazos, por hacer risas, más que nada). Este año dicen que les debo 22 (ya han gastado más en papel enviándome una carta pero ellos no se cansan). Suman a ver si les cuadra. A ver si el ascua se va a su sardina. Pero no. El año pasado, la sardina era mía. Este año, también es mía (y por goleada). Pero orgullosos, dicen que no. Ya voy yo detrás y les digo lo contrario. Hablamos de Hacienda, queridos hermanos.

Y mientras tanto, con el televisor de fondo, escucho que me preguntan: ¿le gustaría tener orgasmos más intensos?. Pues mire no, lo que me gustaría es que Hacienda, por una vez, me dijera que soy una ciudadana ejemplar, con unos orgasmos inenarrables y que ellos me deben a mí la misma vida, su misma existencia y su razón de ser. Por pedir, que no quede. Digo yo.