Magnetic poetry

Esta noche ando jugando con el juguetito del Magnetic poetry. Hace ya unos años que me regalaron el "kit" y también un librito de fotografías de Nueva York (cometí el error de regalarlo a quien no debí, cosa que nunca ha de hacerse con un regalo y me arrepentiré mientras viva).

El caso es que hoy me sale esto tan raro con un puñadito de palabras:

Voy detrás de nuestro dios,
mano, mente, mundo, estrella.
Éramos sangre, marea o rayo.
Salgo de aquí.

Es lo que ha dado de sí la noche.

Persépolis

¿De qué va?

Persépolis es la historia autobiográfica de la iraní Marjane Satrapi, la historia de cómo creció en un regimen fundamentalista islámico que la acabaría llevando a abandonar su país. El cómic empieza a partir del año 1979, cuando Marjane tiene diez años y desde su perspectiva infantil es testigo de un cambio social y político que pone fin a más de cincuenta años de reinado del sha de Persia en Irán y da paso a una república islámica.

Persépolis viene precedido de un considerable éxito de ventas para una obra de sus características (30.000 ejemplares vendidos en Francia en un año) y un puñado de premios entre los que destaca los del Salón del Comic de Angouleme (el más importante de Europa), donde el primer álbum ganó el Premio al Autor Revelación (Coup de coeur) el 2001 y el segundo el Premio al Mejor Guión en 2002. Fuera de Francia, en EEUU ha ganado el Premio Harvey a la Mejor Obra Extranjera 2004, y en España fue galardonada con el Primer Premio de la Paz Fernando Buesa Blanco. En Estados unidos también fue nominado en los Premios Eisner 2004 en las categorías de Mejor Novela Gráfica y Mejor Obra Extranjera y de nuevo en la edición de 2005 en la categoría de Mejor Obra Extranjera, mientras que en España también fue nominado en los Premios del Salón del Cómic de Barcelona en la categoría de Mejor Obra Extranjera de 2002. En Francia los cuatro álbumes de Persépolis fueron publicados entre noviembre de 2000 y septiembre de 2003 por L'Association, editorial independiente que tiene en su catálogo varios destacables cómics autobiográficos como Diario de un álbum de Dupuy y Berberian, Mis Circunsantacias de Lewis Trondheim o La Ascensión del gran mal de David B. Por último, mencionar que si bien el dibujo de Satrapi es el factor que más hecha para atrás del cómic en un primer vistazo (la propia autora reconoce que "al principio dibujaba muy mal"), sin embargo resulta sorprendentemente apropiado para el tono de la primera entrega de la historia, ya que el grafismo recuerda a los dibujos infantiles y aumenta la sensación de estar observando el mundo precisamente a través de los ojos de una niña.

Trailer en español de Persépolis

El 27 de junio de 2007 se estrena en Francia la película que adapta a la animación los dos primeros álbumes del cómic, codirigida y coescrita entre la propia Satrapi y Vincent Paronnaud. La animación está realizada enteramente en blanco y negro, y que cuenta en la versión francesa con las voces de Catherine Deneuve (admiradora confesa del trabajo de Satrapi) y su hija Chiara Mastroianni, en los papeles de la madre de Satrapi y de la propia protogonista respectivamente. Con motivo de la presentación de la película dentro de la selección oficial del festival de Cannes en mayo (algo que no ha sentado bien a las autoridades iraníes), la versión animada de Persépolis ha sido notica en los diarios El País (con entrevista breve a Satrapi), ABC o La Vanguardia. Para más información, consultar la web de la película en castellano. También se pueden ver en internet tres secuencias del largometraje. En España, la película se estrenó el 31 de octubre de 2007.

Cero positivo

Os puede parecer una estupidez pero me encanta la serie de los vampiros que pone la Sexta los martes. Yo, que soy y he sido siempre de poca tele, resulta que tengo enganche con los vampiros. Dejando a un lado que el vampiro prota está para mojar pan (me gusta incluso cuando se le vuelven los ojos del revés y saca los colmillos) me hace mucha gracia eso de ir chupándole la sangre a la gente por ahí. Tienen donantes humanos voluntarios que se dejan chupar (esta noche he descubierto que les llaman "los fresquitos", lo mío es cero positivo, por si me leen), huelen la desgracia a lo lejos, vuelan que te mueres, a veces se enamoran de humanos y así.
Lo malo es que llevo una temporada que cuando salgo a la calle, pienso que en mi entorno hay algún vampiro: capaz de hacerse pasar por lo que no es, de chuparte la sangre gratis, de enamorarse y ocultar información sobre su verdadera naturaleza y de sobrevivirte muchos años después de haber hecho todo eso. Incluso a veces logran convertirte a lo suyo. Y salen indemnes, además.
Eso sí, ya he descubierto también cómo se le puede hacer pupa a los vampiros. Estoy viendo cómo aplicarlo en la calle pero, por si acaso, no me pongais a huevo la cosa porque ya lo he puesto en práctica con un vampiro y ya ha perdido los colmillos. Ahora sólo falta que se le caiga el pelo pero de eso, se van a encargar otros.
Avisados quedais.

(Echo de menos también mis noches tórridas con Berto, ya puestos a la cosa televisiva).

Martirio

Hace tiempo que vivo bajo la amenaza de chantaje y extorsión por una fotografía que se me tomó hará ahora unos diez años en Damasco (y no precisamente ligerita de ropa sino todo lo contrario). La cosa es que como más tarde o más temprano esto tenía que suceder, prefiero desvelar yo misma un documento único e irrepetible que refleja, como nunca, hasta qué grado de tortura se me pudo llegar a someter allí por parte de la comunidad hispana.

La cosa es que aunque con poca nitidez observarán ahí una suerte de Martirio, de largas faldas, abanico de colores y una mezquita desplegable por peineta. Lo que no se ve tan claro son unos pendientes con unos botes de Fanta y Coca-cola, elaborados con unos llaveros.

Es la única vez en mi vida que me he disfrazado (a excepción de cuando me vestí de Rodrigo, hermano de Santa Teresa, para una representación escolar). Jamás nunca: ni en carnaval, ni para romerías ni para nada.Pero aquel día una cometió el error de ir de Martirio a una fiesta de exiliados. Cometió el error de pensar que nadie la miraba (con semejante peineta en la cabeza) y cometió el error de creer que nadie le haría una foto. Hasta el día de hoy he aguantado estoicamente las amenazas de extorsión y hoy, he decidido terminar con la agonía.

Sí, la de la foto soy yo y voy vestida de Martirio, ¿qué pasa?. Arreglá pero informal...y esto lo hago en mi segundo aniversario de residencia en Madrid y en el octavo aniversario del retorno a España. Y, sobre todo, para demostrar que he recuperado el seso. Al menos ahora, no voy con peineta a trabajar. En algo hemos avanzado.

Pinochadas

Según descubro hoy, en el Congresito de la Lengua Española de Medellín, de 2007, los niños eligieron las diez mejores palabras inventadas. Una de ellas es "pinochada" que viene a significar algo así como una mentira que crece sin parar. De las diez palabras inventadas es la que más me ha gustado. Sin duda.

¿Bailas?

Esta será la entrada más breve de la historia de Malaventuras y es que medio país se anda preguntando qué hubiera sucedido en el aeropuerto de Ben Gurion si en lugar del bailarín norteamericano, hubiera entrado en Israel, Nacho Vidal.

Qué cosas se os ocurren. No teneis remedio.

11-S

De pequeña, siempre quise tener un blog para contar en directo qué estaba haciendo yo el once de septiembre de 2001.Una servidora amaneció en la clínica La Milagrosa, de Madrid. Operaban a mi padre. Mientras estaba en el quirófano, bajé a la cafetería y vi de lejos las primeras imágenes. Imágenes sin sonido. Pensé, inocente, que qué horas más raras para una película de ese tipo. El camarero me hizo ver que aquello no era una película.Coño, dije yo (y perdonarán el exabrupto). Me puse debajo del televisor sin dar crédito a lo que veía.

Aquella tarde me tomé otro café en la clínica con un amigo que vino a verme y que me puso al día de lo que estaba sucediendo en el exterior porque yo no tenía radio y poner la televisión me costaba echar moneditas y no era recomendable. Aislada en un día en que todo el mundo andaba pegado a las noticias y en pleno centro de la capital de España.Aquel mismo día, comencé a leer y terminé un libro que acababa de comprar en la Gran Vía madrileña. Aquel mismo día hablé con una amiga que entonces residía en Nueva York. Aquel día, también conocí a Sor Obtusa. Se la bautizó con ese nombre por las finas, delicadas y exquisitas maneras que demostraba en su afán de hacer el bien al enfermo (mi progenitor, o sea). Lo más sorprendente de todo es que, por aquel entonces, una trabajaba para el Cuerpo. Sí, para el de la Benemérita. Ah, y sólo hacía unos treinta días que tenía teléfono móvil y estaba descubriendo Internet en ese tiempo.

Pues bien: siete años más tarde, pienso que de no haber sucedido todo aquello, yo no sería capaz de recordar todo esto con tanta nitidez. Triste gracia, pero así es.

Babosadas

Creo haberme percatado, por la habilidad de dos de mis lectoras, del motivo de su arrebato torero en la entrada anterior y merece la pena contarlo.

Resulta que mañana el Alcalde de Cuenca, Francisco Javier Pulido, PP, y según relata la Tribuna de Cuenca en su edición digital "adelantó la agenda de actos prevista para la visita de los Príncipes de Asturias a la ciudad. Será una estancia fugaz. Está previsto que sus Altezas Reales lleguen mañana a las 11:30 y sean recibidos en la Catedral y de allí se dirigirán al Ayuntamiento, donde recibirán el título de alcalde y alcaldesa honoríficos y la Medalla de Honor de la Junta de Cofradías de la Semana Santa de Cuenca. A continuación, si se cumple lo previsto, don Felipe y doña Letizia, se trasladarán hasta el parque Rústico del barrio de Villa Román para descubrir el monumento que se les dedica. Este lugar dejará de llamarse ‘parque Rústico’ y se denominará ‘Parque de los Príncipes’ en su honor.Cuenca agradece con estos homenajes la deferencia que tuvieron los Príncipes al haber iniciado en esta ciudad su viaje de Luna de Miel en mayo del 2004".

Francamente, Cuenca agradecería que se terminara la autovía entre Tarancón y Cuenca que lleva siglos para un tramo de veinte kilómetros sin terminar. Cuenca agradecería que se mejoraran sus servicios, sus comunicaciones con Madrid y Valencia (tren regional del S.XIX, que tarda largas horas en llegar de Madrid a Valencia, pasando por Cuenca). Cuenca agradecería que se mejoraran los servicios sanitarios (no digamos la provincia de Cuenca), que los anestesistas nos hubieran anestesiado a tiempo, que las parturientas tengan epidural y Cuenca agradecería miles de cosas que no sean la babosada de la Luna de Miel (con mayúsculas, nada menos, y ya les vale a los de la Tribuna). Cuenca agradecería también que se terminara rapidito el AVE. Cuenca, los conquenses y los exiliados que estamos a medias entre Pinto y Valdemoro, agradeceríamos otras cosas.

Pues no, señores, Cuenca y los conquenses no agradecen estas babosadas. Menos mal que me he enterado yo por mi blog de que van a visitarnos.

Por cierto, ¿irán Sus Altezas Reales en tren desde Madrid a Cuenca, lo harán por la inacabada autovía o corretearán por el trazado del Ave en patinete?. Curiosidad malsana.

En fin, que no suelo dedicar entradas a estas lindezas pero esta no tiene desperdicio.

Cuando nadie me ve

Hoy es un día de esos de felicidad en mitad de la vorágine. Un día de esos en que si mi madre me viera no reconocería a su hija: he limpiado baños, cocinas, he hecho camas, he hecho comida, he puesto lavadoras, he recogido papeles, he hecho de todo lo que una buena hija tiene que hacer y todas aquellas labores que son propias de mi sexo según indican los sagrados textos. Me he convertido hoy en la hija ideal, en la nuera ideal. No habría ni madre ni suegra que no me quisiera. He sacado el plumero y mi otra personalidad, la de mujer casera, recogida, ordenada, pulcra, limpia, sensata, incluso.Para amenizar la situación, me he puesto a Alejandro Sanz que cada día me parece más soso, el pobre, pero me viene estupendo cuando dice aquello de: Cuando nadie me ve, puedo ser o no ser...esa canción me pega con el plumero y con la escoba.

No obstante, no conviene emocionarse. Mi otra personalidad, la de ejecutiva agresiva de hoy en día, estresada y profesional independiente (esta última gilipollez, me encanta) saldrá dentro de no más de diez horas. Este suceso de hoy es como un eclipse de sol o de luna. Sucede cada equis tiempo y hay que estar muy atento para que no se te pase el evento. Si vinierais a mi casa, podríais comer sopas en el suelo.Además, tengo puesto un cocido vegetariano en los fogones, esto es, sin tocino, sin chorizo, sin morcilla, sin jamón, sin huesos y sin nada. Un simulacro de cocido por no decir una mierda de cocido que, no obstante, me hacía ilusión en tal día como hoy. Mi colesterol, además, me lo va a agradecer bastante. Aunque no puedo evitar acordarme, en tal día como hoy, del cocido de mi señora madre y del cocido de la señora Ofelia. Cosas que se me vienen a la cabeza.

Se cuaja la tormenta y se masca la tragedia

Fiestecita, sí, señores. Día libre. Día para mi persona. Mañana, martes, sí, qué cosas, ¿verdad?. Resulta que falta o sobra un santo en el calendario y se pone o se quita ahora. Yo, ni idea, francamente. Esto de vivir en una comunidad a efectos laborales y sanitarios, en otra a efectos familiares y de derecho al voto y seguir las fiestas de una tercera, me tiene a mí hecha un lío. Así que no puedo asegurar qué santo o santa es mañana pero el caso es que le bendigo. Como a mi propia sangre.Para celebrar la tarde de relajo, me he ido de compras que tenía la nevera hecha unos zorros: ciruelitas, tomatitos, limoncitos, especias...

Eso sí, todo hay que decirlo: el santo en cuestión está cuajando en Madrid una tormenta tremenda. La luz que me entra en casa es amarilla o marrón bengué, se me ocurre. Todo esto, en un día en que alguien que no me esperaba, pretende tomarse un café conmigo. Después de un cierto tiempo de silencio y prudencia. Me encanta la gente que regresa con la frente marchita en un día de tormenta y las nieves del tiempo han plateado su sien, con un "querida" por delante y deshaciéndose en buenas maneras. Le reconozco el valor.

¿Le digo que sí?.

Tarrafal

De manera misteriosa, esta noche he soñado con el campo de concentración de Tarrafal, en Cabo Verde. Veía la foto fija del lugar, mi llegada, el paseo y el museo. Digamos que no es lo mejor para ver en sueños aunque siempre mejor que verlo en la realidad. La foto, sacada del País y de una lectora que la envía, Rosa Armendariz, me devuelve una imagen algo más amable de lo que yo recordaba de mi visita de noviembre pasado.

Tarrafal, el campo, da la sensación de estar en los confines del mundo. Si es que no lo está. Lo primero que se siente al llegar allí (y después de unas cuantas vueltas por carreteras divertidísimas) son unas ganas tremendas de largarse. Cuanto antes. Al menos, eso sentí yo. Lo que se ve al fondo es el consultorio médico del campo de concentración que más que ocuparse de la salud de los presos, se ocupaba de certificar sus defunciones.

Para quien piense otra cosa, tengo sueños más amables. Pero Tarrafal se me vino anoche a la cabeza.

Nunca 46 cm han beneficiado tanto a tu salud

Leo, no sin cierto estupor, que la Consejería de Sanidad de la Región de Murcia (y lo cuento por si los murcianos que vienen por aquí tienen algo que decir al respecto) tiene previsto poner en funcionamiento el uso de la tarjeta sanitaria de nueva creación que será necesaria para la adquisición de los medicamentos recetados.

Hasta aquí, todo normal.

Pero el lema es: "Benefíciate. Nunca 46 cm han beneficiado tanto a tu salud. Tarjeta sanitaria, llévala siempre".

En fin, no es por meter cizaña pero a mí, en la primera lectura, se me han antojado ya tres o cuatro chistes. No creo que el pueblo tarde mucho en sacarle punta. ¿Y esto está colgado en cartelitos por las calles?.

Vamos a morir

Ayer, viendo el programa de Berto ha venido a quedarse (que la Sexta denomina Buenafuente ha salido un momento), pedían que se envíara un correo contando un secreto que nunca hayas contado ante el inminente fin de los tiempos. Berto se fue y yo me quedé pensando:

a) podría escribir ese correo o casi mejor no escribirlo.

b) si el mundo no se acaba habré hecho el gilipollas.

c) si el mundo sí se acaba, envío el correo, me lo eligen y se enteran todos, resulta que voy a pasar jodida los últimos días de mi vida. O incluso me pegan antes un tiro.

d) me encantaría romper el hielo con Berto en su campeonato de romper el hielo de España.

e) me encantaría que Berto me pusieran un mensaje en el blog y me enviara un vaciado en escayola de su nariz.

f) de escribirlos otros, qué secretos escribirían.

g) mañana llego tarde a trabajar por culpa de Berto.

h) definitivamente, lo escribo. Así mato a más de uno antes de morirnos todos. Digo yo.

Os recomiendo que no os quedeis muy lejos del programa del próximo martes o miércoles, donde leerán los secretos mejor guardados de la Historia del programa. No descarto ser una de las elegidas. Ganas no faltan.

La mismísima realidad

Os comento que hoy, creo, ha sido el primer día de la vuelta real a la mismísima realidad. De repente, todo vuelve al punto de partida, al diez de julio. Previo al viaje a Palestina, previo a las vacaciones. ¿Cómo notas eso?. Cuando tres teléfonos suenan simultáneamente y los correos electrónicos (aunque los elimines por docenas, como los huevos) se reproducen como piojos (por millones).

A pesar de ello, y de los madrugones que no me merezco, la vuelta al tajo vil me ha supuesto ya alegrías y encuentros con gente que, de otro modo, no suelo ver. Mis niveles de cafeína en sangre siguen subiendo gracias a los encuentros y reencuentros.

Y, de repente, dedico las tardes a escribir cosas pendientes, a organizar el día siguiente y a mirar con ojitos traviesos el calendario del trimestre. Diremos que se perfila en el horizonte Tindouf, Marsella, Bruselas, Córdoba, Valencia y ya en enero, Palestina, again. También, pero de placer, diremos que se puede ya ver en el horizonte y para la Semana Santa, Marruecos, con etapas aún nada claras. De todo ello, daremos parte en su debido momento.

Y a todo esto, se me ha olvidado felicitar el Ramadán a todos mis amigos en el exilio. Este año no me tocan comilonas de Ramadán. Aún recuerdo un año en que me hice la ruta Damasco-El Cairo-Damasco en dos ocasiones y en el mismo mes. Los cairotas son más animados en Ramadán que los damascenos. De ahí que saliera huyendo hacia Egipto. Y todo, para terminar comiéndome unos pichones rellenos de arroz en el Jalili, que no se me olvidarán en la vida. Y no precisamente por sabrosos. Pero todo esto, daría para otra entrada, para otro momento y para otro lugar.

Hermosos míos, exiliados de mi corazón, que sea leve.

Spam telefónico

Este agosto pasado, me enteré que las agresiones que recibimos por teléfono a la hora de comer o de cenar se llaman "spam telefónico". Decían que iban a sancionar a las empresas, que se puede uno quejar y no sé qué cosas más. Como estaba de veraneo, no hice mucho caso del asunto.
Pero he aquí que, anoche, a las diez de la noche, recibo una llamada. Me querían endosar una línea ADSL y un paquete de pipas. Pero para mi colección de "spam telefónico", acabo de recibir una que nunca había recibido. Una señorita, de acento argentino, me acaba de llamar, se presenta educadamente y me dice:

- Estoooooo, señorita, ¿lee usted El País?.
- Leo varios periódicos al día.
- Sí, pero, estoooooo, señorita, ¿El País también?
- Sí, El País también.
- Estooooo, señorita, ¿ y con qué frecuencia compra usted El País?.
- Con ninguna, señorita, no lo compro nunca.
- Ah, pero dijo que lo leía...
- Sí, claro, pero no lo compro.
- Ah, bueno, estoooooooooo, disculpe, buenas tardes.
- Buenas tardes.

Menos mal que ha colgado ella sola porque hoy, hoy sí, estaba dispuesta a estar cinco horas de charla con mi "spam telefónico". A ver quién puede más.

Creo que ha intuído que no tenía nada que hacer a la hora de la siesta.

Tres pequeñas alegrías

Pues aquí estoy, señores. Sobrevivimos al primer día y hemos tenido gratas sorpresas y alegrías encima de la mesa nada más llegar. Me han regalado un librito de fotografías de mi viaje a Palestina donde alguien me ha preparado lo mejor de aquel viaje (incluso me saca guapa y ya es decir). Para mí, que soy perezosa con la fotografía mientras viajo, es un regalo único. También me he encontrado un ejemplar de la tesis doctoral publicada de otra buena amiga (le falta la dedicatoria, pero todo llegará) y que está colgada ahí a la derecha en el enlace de Historia del Egipto Contemporáneo. La tercera sorpresa es un ejemplar de la revista Contrastes donde saco una cosita en su número cincuenta y dos (www.contrastes.info). En fin, tres pequeñas sorpresas agradables a primera hora de la mañana.

Creo que no se puede pedir más para empezar. Además, me he cargado ochocientos correos electrónicos de un plumazo. El gustazo de destruir ochocientos correos que no sirven para nada aunque queden otros doscientos cincuenta que no se pueden destruir bajo ningún concepto.

Pero he venido aquí a dar fe de mi primer día de la vuelta al cole y a decir que, le pese a Pepe o a quien le pese, el martes que viene es fiesta. Con un par.

Tres despertadores

Acabo de sacar de su letargo a los tres despertadores que habitualmente utilizo para despertarme. Sí, tres. A veces, cuatro. Tengo buen dormir, por lo que se ve y la conciencia tranquila, por lo que se ve también. Ahí están: puestos en hora y marcando las siete y media de la mañana. Y ustedes que lo vean.

Para mi sopor, he cometido el error de ver un fragmento de una serie que no conocía y que recrea la vida de un instituto: una profe que se acuesta con un menor, una menor que se despelota en público para demostrar lo mucho que quiere a su novio mientras otro le graba en vídeo, otra que también se quiere desnudar en público porque no le dejan hacer no sé qué.

Menos mal que no soy profe de nada ni de nadie. Imagino que iguales pesares tendrán que pasar médicos, bomberos, policías, farmaceúticos y demás faunas que son recreadas en series de televisión. Pero lo de la profa acostándose con un alumno, menor de edad, ha sido de premio.

Libreta de apoyos, condolencias, ánimos, exabruptos...

A uno de septiembre, abro este espacio para que podais dejar vuestro apoyo en caso de que se me quiera apoyar en algo. Vuestras condolencias por el fin de mis vacaciones. Ánimos si creeis que eso me servirá de algo. Y exabruptos de no muy gran calibre (este es un blog fino) en caso de que os encontreis en la misma situación.

Sí os cuento que echaré de menos no hacer nada que ha sido mi actividad principal del veinticuatro de julio a esta parte. Tampoco mentiré: tengo también ganas de volver al puesto que tengo allí. Pero así son las cosas: mañana viajo y, a estas horas, estaré en mi otra casa.

Y, sólo espero que en la temporada de otoño-invierno que se avecina y que es la que más gusta de todo el año, quienes me leen y no me escriben nada, se estrenen poniendo comentarios. Aunque sean de admiración. Ejemplo: oh, ah, viva, hurra, yupi...en fin, algo que me haga saber que estais ahí, mirones, que os pierde el voyeurismo...aunque sea un triste monosílabo.

(Ya en Madrid, observo que el buzón se me ha llenado de mensajes de ánimo en tan señalado día. Saludos a todos desde la Capital del Reino).

Mano a mano

Es un vicio antiguo. En noches previas al cambio de actividad o, mejor dicho, a volver a la actividad habitual, me da por cantar tangos (pésimamente, no se ilusionen). No porque me pongan triste sino porque me ponen alegre. Es raro, pero es así porque normalmente a la gente le entra mucha nostalgia la cosa del tango. Cuanto más arrastrado es el tango, más énfasis le pongo yo a lo que digo y mejor me sientan. Y más ancha me quedo. Como ejemplo, he aquí uno de los que más me gustan y más veces he cantado.

Frases como: nada debo agradecerte, mano a mano hemos quedado, no me importa lo que has hecho, lo que haces, ni lo que lo harás...los favores recibidos, creo habértelos pagado y si alguna deuda chica sin querer se me ha olvidado, en la cuenta del otario que tenés, se la cargás...

O bien: Y mañana, cuando seas descolado mueble viejo y no tengas esperanza en el pobre corazón, si precisás una ayuda, si te hace falta un consejo, acórdate de este amigo que ha de jugarse el pellejo, pá ayudarte en lo que pueda cuando llegue la ocasión...

Mano de santo. En serio.

Juego de cacerolas

Cosas del destino: hoy cambio de banco y traslado la nómina a otro. Resulta que la oferta que hace el banco en cuestión por domiciliar la nómina y dos recibos es de seis billetes de avión, ida y vuelta, a utilizar de dos en dos en los próximos tres años para destinos de Europa, norte de África (he preguntado si cubrían Egipto y han dudado) y vuelos nacionales. Hasta aquí bien, de no ser porque me paso media vida en un avión. La otra media en un aeropuerto esperando a coger el avión.

Con mi folletito en la mano, con los ojos llorosos y suplicantes, le digo a la señora que si no sería posible que me cambiara los billetes de avión por un buen juego de cacerolas, voliflón o telaflón o floflón, en el peor de los casos. Y un microondas, que me viene bien. La señora directora me mira con estupor. Pasa después a poner cara de: ya lo entiendo (y yo pienso, no, no lo entiende, pero tampoco se lo voy a explicar ahora).

Me dice que lo consulta. Regresa desolada y me comunica que, lamentándolo mucho, no le quedan ollas fofiflón de las que a mí me gustan tanto y que lo del micro no es negociable. Acepto mis seis billetes de avión resignada (como cuando me tocaba la muñeca chochona en la feria y yo quería un disco de Spandau Ballet con pelitos del cantante a modo de relicario) y salgo de la sucursal.

Por primera vez, en muchos años, he notado los ojos de alguien incrustándose en mi nuca. El aliento de la directora me perseguía hasta la salida. Pensé, por un momento, en girarme y decirle: Mire usted, es que en mi casa siempre se ha cocinado reutilizando botes de tomate natural triturado y usando un hornillo de mi abuela. ¿Qué quiere que le diga?.

(Quedan muy pocas horas para volver a la realidad).

Fe en el futuro

Mis queridos contertulios: eso que veis en la foto es mi futuro hogar. Parte de esos bloques de ladrillos me pertenecen (un ladrillo o así, por ahora). La grúa no, eso es de Dragados, según me han dicho.

Observando los planos (y aquí me corregirá mi amiga, la arquitecta), el dormitorio principal da a las montañas que se ven al fondo que, según me indica mi Meca-brújula, da directamente a la Kaaba. Vicios que una tiene.Pues sí. Héteme aquí convenientemente hipotecada y alquilada (por partida doble y por si había dudas al respecto).

Ahora he cogido el vicio de ir a visitar las obras. Los obreros me miran ya con recelo. No os digo nada cuando saco la cámara de fotos y me pongo a fotografiarles los cascos y los ladrillos. Tiro la foto y salgo corriendo al coche y huyo, no muy lejos porque tiene otra entrada y puedo seguir con mi espionaje fotográfico. Pero qué mejor que ver las cosas nacer, crecer y reproducirse.

Pasarán más de mil años, muchos más, antes de que os pueda enseñar el saloncito Luis XVI que tengo en mente. Es más, ya he calculado que el saloncito Luis XVI no cabe ni de coña en los metros asignados pero una tiene fe en el futuro (arriba, derecha, detalle saloncito Luis XVI).

Mi futuro barrio, además, me gusta. No por nada, sino porque en la misma calle, viven ya dos amigas, una calle más abajo otros dos amigos más y una calle más arriba, acaba de hipotecarse otra amistad. Según rumorean, hay prevista la construcción de un geriátrico en las inmediaciones. Lo tenemos todo calculado. Para cuando todos hayamos habitado los pisos, estén terminados, las lámparas colgadas y demás, tendremos que ir reservando plaza en el geriátrico contiguo. Mientras tanto, hemos fichado ya unos cuantos bancos donde comeremos pipas, haremos botellón y nos intercambiaremos información sobre la menopausia y la próstata. Y, nuestros sobrinos e hijos (para quienes sí los tienen ya), estarán ya pergeñando como conseguir una incapacitación de los abueletes (que ya seremos nosotros) para quedarse con los pisos que, esperemos, a lo mejor se han terminado de pagar.

Insisto: tengo fe en el futuro.

Aniversario de loza

Tal día como hoy, hace nueve años, contraje mi primer matrimonio civil. De no haberme divorciado gloriosa y afortunadamente a tiempo, significaría que tal día como hoy, estaría celebrando mi aniversario de loza (otros le llaman aniversario de cerámica). A mi favor, se aliaron una serie de circunstancias que han evitado semejante aniversario y al olvido colaboró también que ni el fotógrafo llevaba carrete, ni hubo video oficial. Aquello se celebró con veinticinco personas que podrían decir que sucedió y con un juez que, apellidándose Casado, dio por bueno el divorcio. Todo un detalle por su parte.

Desde entonces y ante acontecimientos similares, me vengo preguntando por qué en España no se conceden quince días de permiso después de un divorcio para irse a las Bahamas a recomponerse un poco el cuerpo o por qué no se conceden permisos para "mal de amores" (como ya se ha hecho en una empresa japonesa donde dan unos días para llorar al difunto, habiendo matrimonio o no).

Por tanto y hasta que no se modifique la ley, pensadlo muy bien antes de contraer matrimonio. Recordad que no hay permiso de quince días por divorcio y que no hay aún permiso por mal de amores.

Lo único que sí tengo claro a estas alturas es que mi próxima boda se hará en Tokio. Os tendré al tanto de la noticia.

Descubrimientos

He descubierto hoy mismo en un cacharrito que acabo de poner que la gente llega a mi blog poniendo cosas como: "desnudo duchas", "desnudos en las duchas", "axila, culo, pies". Y sólo uno ha llegado porque ha querido llegar y por su nombre. Lo de los dos primeros, puedo hacer un esfuerzo por entenderlo. Pero el de "axila, culo, pies", me parece que tiene un desorden vital que no sabe el pobre por dónde empezar ni en qué orden. Como para darle un besito tierno de buenas noches, al colega.

Tiernos juegos infantiles a las cinco de la tarde

Me encantan los juegos infantiles.

Pero me gusta observarlos cuando no hay ni mamás cerca, ni papás, ni monitores, ni ningún tipo de adulto que ejerce malas influencias sobre los sádicos instintos infantiles.Cuando los puedes observar en estado puro y sin ningún tipo de dirección bienpensante. Cuando se muestran en todo su esplendor y se puede comprobar sobre el terreno lo tiernos e inocentes que son todos ellos.

Desde la posición privilegiada de mi balcón y ahora que hay ferias y festejos alrededor de mi domicilio (sin que nadie me haya consultado a mí) observo un parquecito donde juegan parte de los futuros ciudadanos de este país. Tiernecicos, ellos. Inocentes, sus padres. Cuando digo niños, digo niños. No adolescentes con espinillas. Niños bien vestidos, bien comidos, bien regalados, bien escuchados, bien escolarizados. Niños que no tienen que robar el mendrugo al vecino para llenar el estómago.

Pues bien, en estos momentos, escucho a cuatro niños a sus anchas, jugando en grupo y lejos de sus adultos. Parecen un grupo de mafiosos sicilianos (eso a la hora de repartirse las tareas que cada uno va a realizar). El más grandullón le dice al más enano: ¡Alejandro, te la quedas para siempre!. Entiendo que están jugando al escondite.Alejandro, mi homónimo, protesta tímidamente y dice: No vale. ¿Cómo que no vale, gilipollas?, responde el primero, aquí vale lo que yo digo, ¿te enteras?. Alejandro se entera y mete el cogote contra un árbol y empieza a contar. Para no desperdiciar la ocasión, un tercero le da una patada en el culo a modo de despedida. Alejandro ni se gira.Ya sabe que se la queda para siempre y que eso incluye patadas en el culo. Alejandro se la lleva quedando toda la tarde. Le veo ahí,apretado contra el árbol y el instinto maternal que nunca tuve me lleva casi a bajar a la calle y darle dos leches al grandullón y llevarme a Alejandro a merendar palomitas a la feria. Si no fuera porque no conozco de nada a Alejandro, porque no se debe intervenir en un ecosistema ajeno y, sobre todo, porque no pienso renunciar a Herodes. Pues bien, Alejandro termina por estallar y rompe a llorar como un desesperado (cuando ya lleva cinco horas aguantando humillaciones). En ese escenario, aparece un adulto, entiendo que padre de Alejandro o tío, por su aspecto y actitud. Y le dice cariñoso: ¿Pero tú eres tonto o qué?¿A qué te doy dos sopapos?. Eso, para rematar la escena.

Si cuando no está de Dios, Alejandro, hijo mío, hay poco que hacer para cambiar el destino.

Cuenta atrás

Bien, amigos, queridos, conocidos, desconocidos, enemigos, hermanos, hermanas, señoras y señores: Comienza la cuenta atrás para volver a trabajar. Me queda una semanita para que eso suceda. Una semanita y un día. El día 1 de septiembre (D.m) regreso a la Capital del Reino. Eso hace que, de golpe, se me comiencen a ordenar las neuronas, el sueño y las costumbres por arte de magia.

Dicho esto, os diré que se me ha puesto una piel de bebé de no hacer nada que ni os cuento. Ni he viajado, ni he hecho miles de kilómetros, ni he sacado fotos, ni he sacado videos. No tengo nada que contar ni ninguna aventura en el desierto a lomos de un camello. Ni he subido a la Torre Eiffel ni he bajado a los abismos. Ni falta que me hace.

Podeis dejar vuestro mensaje de pésame a continuación.

Latin Lover Steffy

Pues sí. Una de mis obsesiones inconfesables sería tener un gato persa. El por qué no está claro pero como sí tengo claro que un gato no resiste más de quince días sin comer, ni beber, mucho me temo que me tendré que aguantar la obsesión hasta que la nómina me dé para tener servicio en casa.Así son las cosas.
Os confieso que no hay noche que no busque páginas con fotografías de gatos persas. Esta está sacada de http://www.gatospersas.com/.
Insisto: a otros les da por el bingo.
Cada uno en nuestra línea.

Madame du Deffand a Walpole

De todas las cartas de Madame du Deffand, esta es una de las que más me ha divertido siempre cuando las vuelvo a leer.

París, 28 de junio de 1772

Ha agotado usted mi paciencia, señor, ya no puedo soportarlo. ¿Es quizás porque piensa que desde mi viaje a Chanteloup abren nuestras cartas con mayor puntualidad por lo que me escribe unas tan extrañas? No me preocupa lo que puedan pensar de las mías; sólo usted, en todo el mundo, puede darles una interpretación tan ridícula. No temo, señor, que todos los despachos donde hayan sido leídas, y todos los extractos que hayan transmitido de ellas, convenzan a nadie de que soy una loca o una extravagante; pero pronto lo sería si me empeñase en mantener semejante trato.

Accedo de muy buen grado a romper esta correspondencia. Sólo podría serme grata en la medida en que se fundaba en la estima y la amistad. Desde el momento en que se me ha demostrado que me atribuye otros sentimientos, sería vergonzoso para mí continuar escribiéndole y exponerme a recibir respuestas tan ultrajantes. Lo dejo entregado a sus remordimientos, es difícil que no los tenga por haber tratado tan indignamente a alguien que merecía de usted, más que de nadie en el mundo, consideraciones, estimación y, me atrevo a decir, un poco de agradecimiento [...].

Delayed

En esta imagen de EFE se ve el vuelo anunciado en las llegadas pero sin nota alguna. Ni arrival ni delayed. En tal día como hoy, se me vienen a la cabeza los enfados que me pillo cuando encuentro el "delayed". Y en un día como hoy, todos los enfados por el delayed pierden sentido.Eso sí. Me vais a permitir que os diga que sigo sin tener miedo a volar. Le tengo mucho más miedo a todo lo que se arrastra y más si lo conduzco yo. Y mucho más miedo a otras cosas que, por pudor, no menciono.

Que descansen en paz.

Madrid I (89-94)

Madrid I me lleva al año 89 y hasta el 94. Hacía tiempo que no le prestaba atención a las ciudades vividas y aquí estoy. Madrid I comenzó como comienza todo en la vida. Sin pensarlo demasiado y sin darme cuenta de que me iba a chupar cinco años en la capital del Reino. El objetivo: la Universidad Autónoma de Madrid. Departamento de Estudios Árabes e Islámicos y Estudios Orientales. La culpa de que yo llegara allí fue de un individuo que me dijo que estudiaba árabe y que era la pera limonera. Y yo le creí. Cuando me matriculé, encontré al individuo matriculado en Filosofía, traicionando al arabismo e intentando convencerme de que la Filosofía era lo que merecía la pena. Le dije que sí (como se le da la razón a un descerebrado) y seguí con mis moruneces. Sin arrepentirme, ni pestañear, ni mirar atrás, ni convertirme en estatua de sal.

Llegué tiernecica, muy tiernecica: con diecisite añitos. Y salí de allí, no diremos hecha una víbora, pero sí con la suficiente dosis de mala leche acumulada como para no acordarme de la criaturita que había llegado a la capital, cinco años antes. La culpa es, obviamente, de los madrileños (ahí lo teneis en bandeja quienes se den por aludidos) que no paran de correr de un lado para otro, de hacer colas y de salir disparados cuando la ocasión se lo permite.

Resumir cinco años de estancia en la capital no me cabe en este blog. Por tanto, diré que compartí mis tres primeros años de residencia en un piso con un señor que ya no existe y una señora que ya falleció.Tres eran tres. Cuando pienso en esta etapa, me siento como si se tratara del cartel de Pozoblanco. Y me da algo de vértigo, no vayan a pensar, aunque ya tengo asumido que de todo lo que allí se hablara durante aquellos tres años, sólo yo podría testificar. Eso, no lo vamos a negar, me deja en una mejor situación que mis difuntos compañeros de piso. Los dos últimos años cambié de domicilio. Aunque,francamente, hacía más uso de las instalaciones de la cafetería de la Autónoma y del piso de una amiga en la calle San Andrés que del mío propio.

Eso sí: haciendo honor a la verdad, diré que Madrid es mucho Madrid. Por más que siempre traiciono a la capital, no hay día que no rememore mis lejanos días madrileños, ni día que no le deba alguna risa a algún madrileño de pro. Que me ponen tierna, no lo puedo evitar.

Desde entonces, no he levantado cabeza. Fijaos si les debo cosas a los madrileños.

Arroz negro

Lo bueno de estar de vacaciones es que, además de dormir una media de diez horas diarias (cosa que no sucedía desde hace unos once meses), me invitan a comer un arrocito negro. No sé si me merezco la invitación pero la he aceptado con los ojos cerrados y la boca entreabierta.

Incluso me he levantado temprano para ir haciendo hambre e idea.

Os cuento a la vuelta.

Me perdí el eclipse

Alto en la cumbre,
todo el jardín es luna,
luna de oro.
Más precioso es el roce
de tu boca en la sombra.



J. L. Borges

40

Mi hermano cumple hoy la friolera de 40 años. Mañana no se escapa de pagarse unas copazas o lo que sea.

Confieso aquí, ahora que no me lee, que es y ha sido siempre mi hermano preferido.

¡Felicidades!

13 de agosto de 1991 (martes)

Esa es la fecha de mi permiso de conducir. Del examen práctico. Aprobamos a la primera y hablo en plural porque por aquel entonces, había rezado a varios santos que conocía y a los que después ya les perdí la pista. Incluso dije aquello de: San Cucufato, San Cucufato, los cojones te los ato. Sin saber que aquello nada tenía que ver con la materia que me ocupaba.

Ha llovido un rato desde entonces. Pero bien puedo presumir hoy en este lugar de no haberme estrellado nunca, de no haber roto nunca un plato ni un coche, de no tener denuncia alguna en mi haber por motivo alguno y de haberme ganado la confianza de todas mis amistades.

Aún así, veo el anuncio aquel de "hola, soy la columna de tu garaje" y se me eriza el vello. Es el único trauma que a pesar de mis diecisiete años de experta conductora, no he logrado superar. Lo siento. No puedo. Hoy, sin ir más lejos, meto el coche en un aparcamiento madrileño. Madrid, vacío. El aparcamiento, casi abandonado. Juro por mi sangre que en la primera planta no había un coche a la vista. De columna a columna había una distancia como la que hay entre Cadaqués y Loja. Pues mi cerebro ya se veía estrellándose contra una de ellas. Cosa que, como era de esperar, no ha sucedido (matemáticamente la posibilidad era mínima).

Para regocijo de los murcianos que a veces visitan el lugar, diré que la única vez que me he estrellado contra una columna de un aparcamiento público, ha sido en Murcia. Con un par. Yo no sé cómo hice aquello pero cuando quise darme cuenta, tenía la columna incrustada en la matrícula y una cara de gilipollas que no puedo describir. El vigilante se acercó acojonado porque el golpe le debió sonar a que iba a encontrarse a un cadáver dentro del vehículo. Se encontró a una tipa descojonada de la risa y con los pelos algo revueltos. Creo que le dije algo así como: ¡Hay que ver qué pequeños son los aparcamientos en esta ciudad!. El pobre hombre no se creía lo que le había tocado en suerte. Creo que estuvo aguantando la respiración hasta que me fui de Murcia y saqué el coche de allí. A los efectos, había tenido el detalle de apartarme todas las columnas para que saliera con soltura. Seguro que aún soy tema de conversación del pobre hombre con sus amistades a la hora del carajillo. Y seguro que anotó la matrícula cosa que hubiera hecho cualquier persona en su sano juicio.

Madrid, Madrid, Madrid...

Mañana acompañamos al Patriarca a la Capital del Reino para su consulta médica. Como últimamente está de moda entre mis amistades, quedarse tirados en mitad de la autovía y llamar para contarlo sobre las dos y media de la madrugada y aunque espero no correr la misma suerte, pondré un mensaje para notificar cualquier incidencia en el camino. En la última ocasión, me encontré un burro despistado que circulaba en dirección contraria y no lo conté. También con un número inmenso de asnos con permiso de conducir que circulan como les da la gana. Me encontré también con la Guardia Civil (pero eso es otra historia).

Por si queda alguna duda, sigo de vacaciones.

Mi breve paso por la capital del reino será breve, como ya se indicó. La cosa durará pocas horas y cuando termine, volveré a mi retiro espiritual para lo que me queda. Aprovecho para decir que incluso las noches empiezan a ser fresquitas. No cambio esto por nada. En todo caso, venid a verme.

Besos.

محمود درويش Mahmoud Darwish

Se cumplió el destino.

Joana Martínez

Aquí estoy. Viendo en directo la actuación de Joana Martínez en Beijing 2008. Por el insomnio, claro, que si no de qué iba yo a estar aquí a las tres y media de la madrugada. El caso es que la acabo de descubrir porque yo entiendo de badminton, más o menos, lo que entiendo de termodinámica. La cosa termina sobre las cuatro y diez. Si esto sigue así, me lo veré completito.La australiana que compite con ella parece muy cabreada.

Creo que es una putada tener que jugar a estas horas que nadie te ve (imagino que la están viendo su familia, amigos y yo - un saludo a todos -). No es justo.

Al menos, el comentarista se lo está trabajando: Sí, señora, le dice...qué bonito, Joana. Imparable para la Carroll. Siete a quince. España cada vez más cerca de ganar el primer partido en unos juegos...la cara de desconsuelo es evidente en la delegación australiana. Vamos, Joana, ahí está, sí, señora, sí, señora. Vamos a por ella, vamos, Joana. Doce, dieciocho. Qué lástima porque la tenía. Dos puntos y esta donostiarra va a entrar en la historia del badminton español. Catorce, diecinueve. Vamos, Joana. Qué bien, ahora, qué bien ahora. Vamos, Joana, que esto ya está hecho. Sirve España. Esto es casi como una medalla. Ahí está Joana buscando el remate. Y Joana que lo consigue, sí, señora, sí, señora. Joana Martínez acaba de ganar su primer partido en unos Juegos Olímpicos. Saludando ahora al grueso de la delegación española. No se puede empezar mejor.

Pues parece que esto se acaba. No he entendido nada, pero me alegro mucho por la muchacha. Esto ha terminado cuarenta minutos antes de lo que decían. Así que tengo la sensación de quedarme a medias o de haberme perdido algo.

Saludos y muy buenas gracias (en esto último creo que se ha líado el comentarista).

Devuelvo la conexión.

Terrazas de verano

Durante los últimos siete días, me he dedicado a un estudio detallado de las conversaciones de distintos humanos en terrazas veraniegas. Tras un análisis detallado del algunos temas recurrentes en la cosa veraniega, me doy cuenta de:

a) no tengo bebés.
b) no tengo hijos adolescentes.
c) no tengo hijos de ninguna clase.
d) no voy a adoptar en China ni me voy a inseminar.
e) no tengo marido.
f) no tengo cuernos.
g) no tengo suegros.
h) no tengo novio.
i) no tengo cuernos.
j) no estoy invitada a ninguna boda, ni despedida de soltero.
k) tengo el coche pagado.
l) me llega la nómina a final de mes y pago todos los gastos.
m) no me voy de vacaciones porque no me da la gana.
n) no me ha estafado ninguna agencia de viajes.
ñ) la conexión a Internet me sale gratis.
o) no tengo ningún virus en el ordenador.
p) puedo donar sangre porque no estoy en ningún grupo de riesgo.
q) no he cogido hongos en ninguna piscina.
r) no me han quitado puntos del carnet que me saqué a la primera en un martes y trece.
s) no tengo que madrugar.
t) no tengo queja de la seguridad social y me parece un sistema cojonudo.
u) me encanta vivir en España y perderla de vista de vez en cuando.
v) no tengo dislexia.
w) no tengo vecinos ruidosos.
x) no tengo problemas de erección ni necesidad de viagra.
y) no tendré depresión post-vacacional porque no me da la gana tenerla.
z) no tengo tratos con abogados.

A resultas de esta investigación, me doy cuenta del estado de felicidad permanente en que vivo y de ser una seta alucinógena. O de vivir rodeada de una panda de quejicosos que aburren a un muerto.

Ha sido una semana intensa. Perdonarán esta entrada.

Nido

Pues sí, ahora que se pone de moda en unos días, he de decir que allí estuve en el mes de febrero pasado (lo cuento ahora porque entonces no tenía blog para contarlo). Visitamos el Nido de Pájaro, el nuevo aeropuerto de Beijing, la vieja muralla china y lugares sin cuento. El caso es que me parece que hubiera pasado un siglo de aquello. Y es que mi cuerpo serrano pasó de septiembre de 2007 a junio de 2008 por Túnez, Bélgica, Palestina, Italia, Siria, Cabo Verde, Guinea Bissau, Mauritania, Senegal, Malí, Argelia, Marruecos, Túnez (again), China, Palestina, Israel. Y antes por India, Sudáfrica, Austria, Alemania, Francia, Inglaterra, Portugal, a ratos Marruecos, a ratos Túnez y así...

De repente, me paro y me digo que estuve allí. Que pasé un calor de muerte. Que la humedad me mataba. Que me dieron tres cólicos con la comida. Y que cualquier día de estos repito Beijing. Sobre todo, porque compartí un rato con Agatha Ruiz de la Prada. En el mismísimo corazón de Beijing. Y yo con mi camiseta del mercadillo de los martes. Y ella allí, tan colorida como iba. Para hacerle la pelota le dije que me echaba su perfume. El de la flor. Ese día era cierto y quedé como una reina mora. Qué cosas.

Sobre donaciones

Aunque aún os quedan nada menos que 33386 días para hacer votaciones sobre el blog, os paso unos datos de interés al respecto:

Con treinta y dos votos efectuados, un doce por ciento afirma que no podría vivir sin este blog, un veinticinco por ciento afirma que su vida sin este blog no es lo mismo, un treinta y cuatro por ciento dice que hay un antes y un después en su vida tras la lectura de este blog y un magnífico veintiocho por ciento, dice querer hacer una donación para mantenerlo.

Sin menospreciar los tantos por cientos favorables pero sin querer mentir también a los lectores, me interesa conocer a ese veintiocho por ciento generoso que quiere donar algo a la causa. Ustedes dirán cómo lo hacemos pero tampoco vamos a esperar treinta mil días más para empezar a hacer las transferencias oportunas.

Para compensar y animar a tan esforzados seguidores, les he puesto una musiquita nueva que he repescado esta tarde en Internet. Pueden pinchar en Jazz me Blues. Que no se diga que no he trabajado algo hoy.

Retozar

Llevo exactamente diez días retozando. El primer día que me levanté a las doce del mediodía y sin remordimientos de conciencia, me di cuenta que estaba realmente de vacaciones. Ahora voy de mal en peor. Retozo por las esquinas, me tiro por los sillones, me coloco estratégicamente delante de los ventiladores. Hago memoria para recordar dónde se tiraba mi gata (que Dios la tenga en su gloria). Acertaba siempre con los rincones más fresquitos de la casa.

Y me paso el día leyendo. Retozo, leo, vuelvo a retozar.

Ahora voy a tomarme unas cañitas y unos aperitivitos con las amistades. Que me estoy estresando de tanto retozar y esto no puede ser bueno.

Besos a todos.

Advertencia a uno de agosto

Compruebo que estoy casi sola. No del todo pero casi. Eso significa que todos os habeis dado a la fuga. Eso significa que os pasais la crisis por la entrepierna y estais haciendo un gasto que os saldrá a uno de septiembre en forma de almorrana o de cualquier otra tragedia.

Eso significa que cuando esteis de regreso y sin un duro, no os pienso soportar las lágrimas de cocodrilo. Que nadie me venga llorando en septiembre. Si alguien lo intenta, le diré que se ponga el video que grabó en la playa, en Nueva York o en las antípodas.

Mientras tanto, yo disfruto de una paz que no se compra con dinero. Y ahorro mucho. Desde mi llegada a casa y hasta el momento y van ya casi diez días, he gastado ochenta euros. Lo que significa una media de diez euros al día. Teniendo en cuenta que soy fumadora y cafeinómana no está nada mal. Cuando sea millonaria en septiembre y me vengais con los llantos, os recordaré que un uno de agosto de 2008, una servidora estaba sola escribiendo en su blog a las cinco menos cuarto de la tarde.

Y no tendré piedad de ningún tipo. Avisados quedais.

Recta final (22-23.07.2008)

Y aquí termina el relato. Los dos últimos días se pueden bien resumir en una visita a una emisora de radio en Jerusalén. Sería el día de la segunda excavadora en Jerusalén.

Después, la única mañana libre en Jerusalén. Libre de verdad. Intenté visitar museos pero como Obama me venía siguiendo los pasos, me cerraban las puertas en las narices. Así que me hice la peregrina y me dediqué al turismo religioso. Y en la tarde del día 22, y después del encuentro con el viceministro de exteriores en Ramallah que a la sazón hablaba perfectamente español, cumplí con todos los ritos y visité la tumba de Yaser Arafat.

Y hasta aquí, el relato. El veintitrés de madrugada y aterrizando ya en Madrid, me di cuenta de que tenía todo un mes por delante para no hacer nada. Y quise morirme de gusto.

Ramallah (21.07.2008)

Así fue. La mañana del día veintiuno anduve nada más entrar en Ramallah con la presidenta de la Asociación de Mujeres de Ramallah. Pero, en realidad, tuve a bien escaparme en cuanto pude librarme de las tareas de intérprete, para visitar el Democracy Worker's Rights Center, también en la ciudad de Ramallah. Allí entretuve mis horas, charlando con su presidente y hasta la hora de comer. Cosa que sucedió para mi relajo y descanso a una hora temprana y en un lugar que, si os da el cuajo para ir a Ramallah, os recomiendo de todo corazón: el restaurante Ziryab, abajo el enlace. Sé que no es fácil caer en Ramallah, pero si la vida os lleva por allí, es un oasis que no se pude despreciar. Allí tuvo a bien dejarse caer la ministra palestina de la mujer y compartimos mesa, mantel, platillos sin fin y, en mi caso, mi primer y único narguile en este viaje. De dos manzanas, para ser más exactos.

http://www.dwrc.org/

http://www.ziryabresto.com/indexE.html

Para completar el día, el consulado español en Jerusalén tuvo a bien invitar a unos aperitivos en el jardín del consulado que, afortunadamente, cae dos pasos más allá de la que ha sido mi casa en Jerusalén. Digo afortunadamente porque mi pie izquierdo empezó a no querer saber nada de mí a esta altura de la película. Justo cuando el consulado se pagaba las copas. Aún así, y en contra de la opinión de mi pie izquierdo, me planté en el consulado y me tomé los aperitivos prometidos.

Y de ahí, a la cama. Sin remedio.

Ese día quise morir definitivamente de calor. Me acuerdo de las calles de Ramallah y se me ponen los pelos como escarpias y se me vuelven a derretir las neuronas.

Jabones, paro, aceite, zaater...(20.07.2008)

Al día siguiente, la cosa fue más relajada. Visita a la organización de comercio justo Sindyanna de Galilea que produce aceite de oliva, jabones, cestas, especias y, según explica su fundadora, Roni Ben Efrat, miembro también de Worker's Advice Center (WAC) y directora de la publicación Challenge, tiene como objetivo conseguir mejores condiciones laborales, salarios y un modo de vida que permita a las mujeres israelíes y palestinas que trabajan allí llevar una vida digna en su país.

Challenge: http://www.hanitzotz.com/challenge/

Podeis hacer encargos por Internet y están exportando ya a más de diecisiete países. De hacerlo, os recomiendo que se pida media tonelada de "zaater" para repartir entre los amigos. Amén de los platillos, creo que de la ingesta de "zaater" en estos diez días, tardaré siglos en recuperarme. Para quien desconozca el dato, es una mezcla de especias, tomillo, orégano y semillas de sésamo, que suele tomarse en el desayuno con pan de pita, aceite de oliva y queso fresco. O bien, elaborando unas pequeñas pizzas con la masa de pan, aceite de oliva y la mezcla de especias.

Las mujeres de Sindyanna de Galilea elaboran también las especias, además de jabones y aceites. Y mi último descubrimiento, ha sido unas ramitas de laurel que envuelven en pequeños ramilletes con una paciencia infinita y que sirven de aderezo para sopas, sopujos, caldos y calditos.

http://www.sindyanna.com/

Desde los almacenes de Sindyanna, directa al mar de Galilea. Allí quise morirme. No soportaba ni el calor ni la humedad y visto que no podía con mi cuerpo, decidí flojear y tener mi único momento de compreteo vil. De aquel momento de debilidad, son los pendientes de lapislázuli que luzco hoy. Y es que la carne es débil y mi afición por los pendientes (que no por collares, pulseras y demás) es internacionalmente conocida. Si algún día os veis en la necesidad de regalarme algo, con unos pendientes siempre vais a acertar. Con la compra de los pendientes, cumplí con el ritual de un pequeño capricho en el ecuador de cada viaje para no caer en ningún otro tipo de tentación.

Por la tarde, pude visitar las actividades de WAC en Kufr Kana y charlar con los grupos de mujeres que allí trabajan. Hablamos de Challenge, de las entretenidas estadísticas sobre el paro en la zona, del plan Wisconsin en Israel. Tuve el gusto y la ocasión de charlar con Asma Aghbariyeh, coordinadora de WAC en Jerusalén Este quien, espero, dé mucho que hablar en un futuro cercano.

http://www.workersadvicecenter.org/asma_ta.html

Y después de todo ello, regresé al punto de partida: Jerusalén. Con casi toda la tarea cumplida y aún a falta de dos días para regresar.

Jenin y Nazareth (19.07.2008)

Pues después de la fina visita a Sderot, tuve a bien dormir en Nazareth y plantarme en el puesto de control de Jalame al día siguiente (exactamente a las seis de la mañana) con la sana intención de entrar en Jenin. La intención era sana pero eso me costó estar tres horas sentada en una piedra para, finalmente, regresarme por donde había venido porque, sencillamente, no me dejaron entrar en Jenin. Es lo que hay.

Así que pasé el resto de la mañana dando vueltas por Nazareth, con una sobredosis de crucifijos y rosarios que ni os cuento porque de recordarlo me mareo.

Eso sí, la tarde-noche la compartí con Samira Khoury, una señora ya de unos cuantos años y de historias interminables. Y así me estuve con la anciana venerable hasta las dos de la madrugada que, cuando quise irme a dormir, casi volvía a ser ya de día. Está claro que las abuelas de Nazareth están hechas de otra pasta. O de madera de olivo. O de vaya usted a saber qué. Pero ahí quedé casi en coma profundo. Hasta recuperar mi ser y mi conciencia unas horas más tarde.

Sderot (18.07.2008)

Sólo seis días antes de la foto de Barack Obama pronunciando un discurso en Sderot junto a Tzipi Livni, una servidora andaba visitando el Sapir Academic College de Sderot y subiendo a una colinita con la esposa de Amir Peretz, Alchama o Ajlamá (que ya no saben cómo escribirla) Peretz y candidata a la alcaldía de Sderot.

Desde allí, se ve Beit Hanoun y los sistemas de detección de los misiles para avisar a la población de Sderot. Al Sr.Amir, no tuve el gusto de saludarle. Y con Obama, no hubo ocasión de encontrarnos por más que me venía siguiendo los pasos. Pasé yo por Sderot y él vino detrás. Llegué a Ramallah y llegaba al día siguiente. Se ve que sus asesores debieron copiarme la agenda y el Obama, como un mal estudiante, me copiaba los apuntes. Qué cosas.

La charla con la señora de Péretz fue larga y tendida. Pero como se empeñó en tenerla en la colina, mientras a lo lejos se veía Beit Hanoun en Gaza, estaba una ya con las neuronas escurridas y el sudor a flor de pie. Además, no le veía yo la gracia a estar allí de charla amena, esperando a ver si caía algún misil o sonaba alguna alarma, mientras intentaba seguirle el argumento. Que digo yo, que siendo una población con tanto búnker y tanta cosa, bien podíamos haber charlado en un despachito con aire acondicionado y limonada fresca. Pues no. Otra vez, cincuenta grados a la sombra, descampado, torres de alta tensión alrededor y aquella buena mujer hablando de "entendimiento" que ya dice renunciar a hablar de procesos de paz.

Observo, además, que a Obama no le subieron al Calvario y le trataron mejor. Cosa que todavía no he entendido.

Después de aquella mañana, se puso rumbo a Nazareth. Que con mi visita de hace dos años a Belén, me completaba bastante el mapa sentimental de las navidades de mi infancia. Porque la burra iría caminando hacia Belén, pero Jesús, Jesusito de mi vida, eres niño como yo, era el de Nazareth. Y allí, intenté dormir a pierna suelta, de no haber sido porque mi vecino de habitación y según sus normas, no podía bajar la televisión porque estabámos ya de reposo judío (me tragué todas las noticias de la BBC). A un tiempo, unas familias musulmanas me celebraban una boda debajo de mi balcón. Y yo, católica y apostólica, estuve a punto de sacarme las maracas de Machín y cantarles lo de los angelitos negros. Para completar tan tierna escena. Dos horas, dormí. Dos. Así me fue al día siguiente.

http://eng.sapir.ac.il/

Barack Obama pronuncia un discurso en Sderot junto a Tzipi Livni (EFE).

Kalandia y vodka (17.07.2008)

Pues sí. Llegados a ese día, pasé a primerita hora de la mañana el "checkpoint" de Kalandia. La intención era entrevistarse con Riad Al-Malki, ministro de exteriores palestino, pero aún no había regresado de encontrarse con su homólogo en Malta. En su defecto, habría encuentro con Ahmad Sobh, el día 22 de julio de 2008, viceministro de exteriores y en la sede de Ramallah. De ello da fe la propia página web del Ministerio de Asuntos Exteriores en el enlace que aquí añado.

Visto que no había entrevista y después del paso por Kalandia, los pasos se dirigieron por hacer tiempo hacia el Mar Muerto y después de no meterme en sus aguas porque no soportaba la humedad del ambiente, ni el calor, ni el sopor, ni me soportaba a mí misma, reposamos los huesos en Rahat, previa entrevista con asociaciones beduinas de la zona. Aunque la intención inicial era haber dormido allí, terminé con mis huesos en una especie de poblado del Oeste americano (de cuyo nombre ni me acuerdo) donde había más rusos que otra cosa, el vodka rodaba por las esquinas y, por primera vez en mucho tiempo, me tomé un vodka con naranja en la plaza del pueblo, sentada en mitad de aquella nada y con la sensación de haberme ido de Israel por unos minutos y estar sentada en un escenario de teatro. Y de allí, me plantaría en Sderot al día siguiente. A un tiro de piedra de Beit Hanoun. A un tiro de piedra de Gaza. Pero eso es otra historia.

وكيل وزارة الشؤون الخارجية يلتقي وفدا إسبانيا
إستقبل د.أحمد صبح وكيل وزارة الشؤون الخارجية مساء هذا اليوم بمقر الوزارة في رام الله وفدا أسبانيا من برلمانيين وممثل من الخارجية الإسبانية وعدداً آخر من مؤسسات رسمية ومؤسسات مجتمع مدني إسبانية.وقد وضع د.صبح الوفد الكبير بصورة الأوضاع على الساحة الفلسطينية، وعملية السلام ومجرياتها، والمفاوضات الفلسطينية الإسرائيلية، حيث بين أن هناك وفدا فلسطينيا توجه الأسبوع الماضي الى واشنطن للقاء وزيرة الخارجية الأمريكية حيث يرأس الوفد رئيس الوفد الفلسطيني المفاوض أحمد قريع وعدداً آخر من المسؤولين الفلسطينيين ذوي العلاقة بهذا الملف، وذلك من أجل إطلاع المسؤولين على آخر التطورات على الساحة التفاوضية وشرح العقبات التي تعترض التقدم في عملية السلام.كما قدم د.صبح للوفد شرحا تفصيليا عن الوضع الميداني وإستمرار إسرائيل بانتهاك روح مؤتمر أنابوليس من تكثيف الاستيطان وتوسيع ما هو قائم، وزيادة عدد الحواجز العسكرية الاحتلالية، والاستمرار في بناء جدار التوسع والضم والفصل العنصري، مما يعني قضم المزيد من الأرض الفلسطينية لحساب الإحتلال وحكومته ومستوطنيه.من جهة أخرى وضع صبح ضيوفه بصورة مفاوضات السيد الرئيس مع قادة إسرائيل وآخرها إجتماع اليوم الذي جمع الرئيسين الإسرائيلي والفلسطيني في القدس الغربية. كما بين أن الرئيس سيلتقي يوم غد هنا في رام الله مرشح الرئاسة الأمريكي السيناتور باراك أوباما، حيث سيضعه سادته في أجواء الحالة السياسية والإقتصادية والأمنية في فلسطين. وتطرق صبح للحكومة الفلسطينية وأولوياتها لإنهاء. وحرص الرئيس عباس ورئيس الوزراء فياض على إعادة الوحدة للوطن وتثبيت الشرعية وتلبية الاحتياجات الوطنية في الأمن وتحسين الظروف المعيشية لأبناء الشعب الفلسطيني.من جهتهم أكد الوفد على موقف بلدهم في دعم الشرعية الفلسطينية والحقوق الوطنية لشعبنا في إنهاء الاحتلال وتحقيق السلام العادل والدائم في المنطقة.ومن الجدير بالذكر أن هذه الزيارة تأتي من وفد يشارك بفاعلية في النسيج السياسي الإسباني الحالي، والهدف من هذه الزيارة هو أن يكون هذا الوفد على إطلاع مباشر على الوضع السياسي الحالي في فلسطين، ولتعزيز العلاقات بين المجتمعين الفلسطيني والإسباني.

http://www.mofa.gov.ps/arabic/subiect_details.php?id=5392

Knesset (16.07.2008)

Y ahí estaba yo, el día de la devolución de los cadáveres de los dos soldados israelíes. Dentro de la Knesset. http://www.knesset.gov.il/main/eng/home.asp

Después de la visita turística por el edificio, salas, tapices, historia y demás, encuentros con Zeheva Galon, Colette Avial, Ami Ayalon y Michael Melchior. De paso, asistí a la comisión del parlamento israelí sobre contingentes de trabajadores migrantes de Tailandia en Israel en compañía de Assaf Adiv del Worker's Advice Center (WAC).

http://www.revistapueblos.org/spip.php?article59

Del mismo modo que agradecí no entender hebreo en la entrada de Hebrón, lamenté profundamente no haberlo aprendido en la comisión sobre migraciones. A ver si saco un rato y me pongo a ello.

Resumir un día entero dentro de la Knesset, desde las ocho de la mañana y hasta las seis de la tarde, es tarea complicada. Así que me quedaré con una frase de Ayalon: "Los israelíes tendremos seguridad cuando los palestinos tengan esperanza".

Pues eso.

Hebrón (15.07.2008)

Y yo sigo con mi narración, como para no olvidarme de lo visto. Al día siguiente, día de las Carmenes si no me equivoco, una servidora tuvo a bien entrar en Hebrón con las mujeres de Machsom Watch. Mi admiración para ellas que eran todas un grupito de ancianitas venerables que bien pudieran quedarse a la sombra de un sauce llorón en el patio de su casa en Jerusalén y, sin embargo, se dedican a desgañitarse en estos menesteres.

http://www.machsomwatch.org/en

Después de la escena esperada con los colonos judíos a la entrada de Hebrón, con gritos, insultos, pataletas, rodajes de películas de vídeo y cualquier otro método para hacernos desistir del empeño, entramos en Hebrón. Para resumir, y amén de los encuentros más o menos oficiales, diré que lo que mejor recuerdo es la imagen de un niño que se me pegó en el zoco con la sana intención de sacarme unos cuantos NIS a cambio de unos mecheros que no funcionaban. El caso es que, incapaz de sacármelo de encima, me dediqué a preguntarle por la familia, el cole, las notas y terminamos hablando de S.Iker Casillas. En Hebrón. Llegando a la famosa mezquita del atentado y ante la atenta mirada de un madero desde su torreta, el niño se agacha, coge una bala del suelo y se la devuelve a su legítimo dueño, tirándosela desde abajo. El legítimo dueño le sonríe y el renacuajo (que no era más que un renacuajo) dice algo así como "al César lo que es del César". Y sigue negociando incansablemente sus mecheros. Paseo por Hebrón, comida en Hebrón y salida de Hebrón evitando a los cariñosos colonos que nos habían acogido horas antes.

Ese día, el cerebro daba para poco más. Recuerdo una cena agradable en un jardín agradable de la agradable Jerusalén en compañía de las agradables mujeres que se habían partido el pecho en Hebrón. Como para no irse a dormir con ciertas inquietudes.

14 julio 2008: Herzliya y Gaby Lasky en Jaffa

El catorce de julio, día de las glorias francesas, acabé en Herzliya compartiendo mañana y mediodía con unas señoronas que allí habitan y se dedican a la gestión de casas de acogida de mujeres maltratadas, justito al lado de Tel Aviv, en su mayoría de origen judío y procedentes de Irak, Irán y Etiopía. Como curiosidad, una de las pocas mujeres alcaldesas de la zona.

Por la tarde, entrevista en Jaffa con Gaby Lasky, quien se define como "una chilanga judía que defiende a los palestinos". Sobre Gaby, se pueden buscar cosas por San Google. Así que os lo dejo a vuestra curiosidad. No os voy a hacer yo todo el trabajo. Pero sí os digo que compartir tres horas con ella en Jaffa, en el centro cultural árabe-judío de la ciudad de Jaffa, ha sido de lo más agradable y memorable de este viaje. Los ojos de la chilanga judía y su buen hacer hablando de leyes, leguleyos y derivados, fue un placer para los sentidos. Si me leyere, que no será el caso, todo mi agradecimiento por enseñarme cosas que no sabía. Ya dicen los árabes aquello de "man allamani harfan fa kuntu lahu abdan". Y que viene a significar en cristiano: "De quien me enseñó una letra, siempre seré su esclavo". Pues eso.

Terminé la noche compartiendo mantel y pescado en Jaffa con la compañía de Roni Ben Efrat de la organización Worker's Advice Center.

http://www.nodo50.org/csca/agenda05/palestina/efrat_23-09-05.html

http://www.workersadvicecenter.org/

Y todo esto, a quien pueda interesar. La mar en Jaffa estaba en calma.

Trece de julio en Jerusalén

Si tuviera que hacer memoria de lo vivido en los últimos diez días, no sería posible. Afortunadamente y amén del registro fotográfico que cada día se me da peor, llevo la libretita de apuntarlo todo para que mi memoria no se resienta y, al menos, sepa por dónde circulé.

Como la llegada a Tel Aviv, el día 13 de julio, fue de buena mañana, aún tardé una hora más en llegar al hotel de Jerusalén. Y sin apenas resuello, hice mis abluciones, deposité las maletas, tomé la habitación por las armas y salí a patear lo ya pateado en otras ocasiones en que visité Jerusalén. Paseos por los zocos, Santo Sepulcro, vías dolorosas, lamentaciones y comí en las cercanías del Santo Sepulcro en compañía de Meir Margalit (http://icahd.org/eng/), del Israeli Commitee Against House Demolitions.

Con el calor insoportable y con la primera comida con hummus y mutabbal, me metí en las Lamentaciones y terminé dando un paseo con cincuenta grados a la sombra por Jerusalén para terminar en el festival de la Cinemateca de Jerusalén donde andaban pasando unos cortos elaborados por jóvenes palestinos e israelíes sobre, cómo no, la paz y la concordia universales. Terminé la noche en el centro de la asociación Bat Shalom (http://www.batshalom.org/), comiendo un tabulé en su círculo de lectura/restaurante vegetariano.

Como el día ya no daba más de sí, me fui a dormir a pierna suelta con la esperanza de haber entendido algo de lo que se me había contado en las veinticuatro horas anteriores. Por si acaso, anoté cosas que aún tengo que poner en orden.

Seguiremos.

Santiago matamoros

Pues nada:

Que ya estoy en casita, previa estancia de más de seis horas en Ben Gurion, entre controles, equipajes, manoseos varios, facturación, embarque y despegue. He de decir que no tuve que enseñar las bragas aunque iba preparada a los efectos con un tanga modernísimo con encajes y lazos por si hubiera llegado la ocasión. Solamente me abrieron las maletas de par en par, me las desmontaron, me quitaron los zapatos, me metieron en el cuarto oscuro, me sobaron las tetas (con perdón), me metieron mano en el culo un rato y me sobaron también los pies. Eso sí, le advertí a la moza serrana de lo de mis clavos de titanio porque ya me veía yo dejando mi pie izquierdo en Tierra Santa por un quítame allá unas pajas.

A pesar de los manoseos en el aeropuerto más seguro del mundo (que digo yo que qué tendrán que ver mis tetas con el terrorismo para que aquella tipa se cebara conmigo a menos que le gustara a la criaturita el asunto y ande arrastrando alguna falta de cariño), conseguí tres asientos para mí solita y dormí desde Tel Aviv hasta Madrid. Como una reina.

Hoy he dormido como un bebé casi todo el día. Mi sueño sólo ha sido interrumpido por mi sobrino en varias ocasiones y por las llamadas de teléfono. El día ha sido largo pero estoy en casa y de vacaciones. Hasta el 2 de septiembre.

Así que tendremos tiempo de escribir.

Al-Quds y esto se acaba

Mis queridos todos:

Me ha sido imposible ir narrando los acontecimientos al momento. Tengo quejas telefonicas de la ausencia y aun en Jerusalen, os comunico oficialmente que regreso y que regreso en un avion que sale de Tel Aviv a las siete de la tarde del miercoles.

Las jornadas han sido intensas y mucho me temo que tendre que hacer una tertulia y contar. Solo espero que las copas las pueda pagar otro.

He hecho unos cuantos kilometros en estos dias: Madrid, Tel Aviv, Jerusalen, Herzliya, Jaffa, Hebron, Ramallah, Rahat, Sederot, Nazareth, Jenin, Sindyanna Galilee, Wadi Araa, Kufr Kana.

Y de nuevo, Jerusalen. He pasado unos cuantos controles militares, me han pedido en varias ocasiones pasaporte, santo.

Por resumir mucho y con la promesa de contarlo todo con un cafe, me he visto con gente de todo tipo y condicion: parlamentarios israelies en la mismisima Knesset y justo en el dia de la devolucion de los dos cadaveres de los soldados israelies, con el alcalde de Hebron, con parte de la AP en Ramallah, con la candidata a la alcadia de Sederot, con leguleyos de un lado y otro, con beduinos en el fin del mundo, con los Peretz de los Peretz de toda la vida.

Este resumen no da ni de lejos idea del cansancio que acumulo. Afortunadamente ayer consegui que alguien me diera un masaje en brazos, piernas, cuello, cabeza y manos. Y gratis.

Como el rito del Sepulcro y las Lamentaciones tambien lo cumpli en el primer dia, hoy he decidido pasear. Pasear con tranquilidad.

Y volver a Tel Aviv con la conciencia tranquila y el animo alto porque os recuerdo que una servidora esta de vacaciones en cuanto pise tierra patria.

Besos a todos.

Cena en Jaffa y saludos desde Jerusalen

En primer lugar, mis disculpas por no escribir la letra que no tengo o de poner palabras que no la tienen para evitar el caso.

En segundo lugar, os podria comentar que ya pase por el Santo Sepulcro, por el Muro de las Lamentaciones, por el barrio ultraortodoxo. Que ya he visto tirabuzones, velos y demas. Pero lo que realmente me apetece contar es que cene a la orilla del mar, en Jaffa, en un lugar estupendo y con buena gente. Y, sobre todo, que estaban todos aquellos platillos que tanto estaba esperando.

El relato serio llegara a la vuelta. Cuando tenga tiempo y forma de meter fotos. Por ahora, os comento que todo esta bajo control y la parada que toca en la proxima jornada es dura. Pero volveremos por aqui para contarlo.

Ah, y ademas de todos los platillos, tambien pude tomar un buen pescado. Despues de unas cuantas vueltas mas por Tel Aviv.

Un beso fuerte a todos los que no estais aqui y que tanto os pienso.

Veinticuatro horas

Pues bien. Ahora ya estamos en capilla. Veinticuatro horitas y nos vamos. Por si acaso, hoy he compartido con dos amigas un arroz marinero. He estado a punto de morir de gusto.

No podía contener tanta alegría ni tanto placer.

Y así de felices nos vamos con la música a otra parte.

Cuidaos todos. Nos vemos pronto.

Para abrir boca

Pues sí, voy haciendo ya boca y me cuelgo aquí una antigua foto de un restaurante de Jerusalén que ya visitamos en su momento. Y así ya voy salivando un poco hasta el domingo próximo que me prometo a mí misma una serie de platillos que echo de menos.

Por tener, ya tengo la maleta abierta y voy metiendo cosas. Pasaporte listo, billete listo. Incluso tengo hotel, programa de viaje y toda la orquesta logística acompañando.

Podría decirse que si el vuelo saliera esta misma noche, no me faltaría nada en el ajuar. Pero no, aún toca esperar hasta las 23:55 del sábado. Hora torera donde las haya. Al menos, eso sí, me permite aprovechar el día entero en Madrid.

Podeis venir a despedirme siempre y cuando, se haga con clarines y zambombas. Si no vais a hacer ruido, se puede hacer discretamente poniendo aquí un mensaje. O un teléfono. O un correo. O un pensamiento. Que, desde que soy bruja, eso también lo noto.

Ahora mismo, Pepe acaba de despedirme. Con toda su agonía a cuestas.

(Como estoy romántica hoy y muy sensible, también admito besos. Con algo de saliva. El exilio me pone tierna, me lo tengo que hacer mirar).

¿Seré yo, Señor?

Hoy he hecho cosas inexplicables: comprar un botiquín modernísimo de viaje, una cartera de seguridad para la cintura con muchas cosas pero, sobre todo, con cremalleras inviolables, un saco de dormir aerodinámico y lo más curioso un candado de seguridad que me indica si el equipaje ha sido manipulado sin mi permiso.

Cosa fascinante en mí que siempre he viajado con prudencia pero sin tanta logística.

¿Será síntoma de vejez?. Cualquier día de estos me llevo la prótesis esa que todos conoceis. Y fijo que ahora que viajo blindada, me pitan los clavos de titanio que tengo en el pie. Y para eso no me he comprado ningún artilugio.

La maleta se va rellenando.

Besos a todos.

Sin hacer la maleta

Sigo sin hacer la maleta. Y es que ando mirando más allá: todas esas ofertas sabrosonas que se me están haciendo para las vacaciones. Una opípara comilona en Ávila (ya te aclaro el asunto más tarde, Mónica), una paella de lujo en Valencia (merci, señor Melenchón de los melenchones de toda la vida), un retozar a gusto en Alicante (sukran, sidi), alguna cosa pecaminosa por Murcia (por lo que peco yo en esa casa siempre que voy, claro está) y algo de familia por el sur, que también existe.

Este año tiene que caber todo ahí. Días hay. Ganas también. Aunque tengo una maleta complicada de aquí al sábado. Y ni ganas de ponerme.

Estadísticas

Me cuentan por ahí que, según las estadísticas, el número de divorcios decrece. Esto que parece una buena noticia para la paz universal y para el Obispado que sigue cuadrando su clientela, va directamente relacionado con el incremento de las hipotecas. De lo que se deduce que, cuanto más nos suben la hipoteca, nos queremos y respetamos mucho más hasta que la muerte nos separe, en la salud y en la enfermedad.

Aunque alguien más fino que yo hilando e interpretando estadísticas me ha dicho que no. Que la cosa es que quienes teneis pareja e hipotecas, mentís como perros sarnosos.

¡Hay que ver cómo sois!.

(En siete días, os saludaré desde Jerusalén. Empieza la cuenta atrás).

Aceituneros altivos

Et voilà

arrivée à destination...

La tierra de mis ancestros, donde podría demostrar mi genealogía hasta la generación de mis abuelos. Y héteme aquí, que tampoco puedo ir más allá porque unos descendían de Checa en Guadalajara y los otros de Ciudad Real. Los varones. Las hembras, sí eran autóctonas, metro arriba, metro abajo y aceituneras altivas. Parte de la tragedia está aquí. ¿De dónde se declara una?¿Le hago caso al DNI, a la partida de bautismo, a la primera escuela, al primer libro de escolaridad, al certificado de bachillerato, o al cementerio de mis abuelos?. Difícil decisión.
La cosa está en que una ha escuchado demasiadas historias de por allí, demasiados veranos, demasiadas navidades y se encuentra una vieja para renegar de sus ancestros. Además, corre cierto hormigueo por las piernas cuando aparezco por Venta de Cárdenas y aquello me va oliendo a los olores que da la tierra. Tampoco se puede renegar de los alrededores de aquel terruño: Úbeda, Baeza, Cazorla. Patrimonio mío por la Gracia de Dios.
Así que nos vamos a quedar al cincuenta por ciento de la cosa andaluza, otro poquito de la cosa castellana y no diremos la cursilería aquella de la ciudadanía del mundo porque no, miren ustedes. Porque una, cuando ha de cagarse en algo (con perdón), lo hace en un castellano castizo, muy castizo, arrastrado en según qué momentos y qué público, más suave en ciertas ocasiones y sin vocales en otros momentos (que diría mi sabio amigo Nacho, que presume de imitar el acento de Jaén a la perfección...). Así que una, ha viajado por el mundo, ha vivido algunas cosas, pero si hubiera de elegir tumba, tengo ya casi el hueco hecho. Y el lugar. Nada de incineraciones, ni de echar mis cenizas en el pantano de Alarcón (lo aclaro por si alguna mente bienpensante hubiera pensado en ello) mientras se me leen versos de algún poeta persa desconocido. A mí que se me entierre allí. Ni llanto, ni luto, ni nada más. Allí junto a mi cruz, tan sólo quiero paz (y con la cruz no sé qué hacer pero es que viene así en la estrofa).
Si pasan por Vilches (en la ilustración, su término municipal), aunque sea en el Talgo y camino de alguna playa infecta, pregunten por Isabelita, la guapa (es mi madre) y ya irán dando con el resto. Nadie la relacionará conmigo porque, lamentándolo mucho, padre, dicen que he salido a ti (que somos la rama, al parecer, menos agraciada de la familia, pero con muchos cojones, que dirías tú...). A mi madre y a su generación, se les conoce como "palanqueros". De Palanco. Porque en ese lugar se me criaban muy hermosos y como robles. Vengo de encontrar algunos documentos de la Junta de Andalucía donde, según entiendo, Palanco está ahora en un programa de adecuación y mejora de hábitats en los montes de Andalucía. Chortal y Palanco, con una superficie cercana a las 6.000 has., se encuentran al Este de Despeñaperros, en un área histórica de presencia de lince ibérico o Lynx pardinus y águila imperial o Aquila adalberti. Como digo, se criaron muy hermosos mis parientes.
Si en algo equivoco el dato, que me corrijan la panda de primos que tengo allí, que no son tantos, pero parecieran doscientos, del ruido que arman. A ellos, encomiendo mi espíritu y el resto de los detalles, si se viera necesario.