Fe en el futuro

Mis queridos contertulios: eso que veis en la foto es mi futuro hogar. Parte de esos bloques de ladrillos me pertenecen (un ladrillo o así, por ahora). La grúa no, eso es de Dragados, según me han dicho.

Observando los planos (y aquí me corregirá mi amiga, la arquitecta), el dormitorio principal da a las montañas que se ven al fondo que, según me indica mi Meca-brújula, da directamente a la Kaaba. Vicios que una tiene.Pues sí. Héteme aquí convenientemente hipotecada y alquilada (por partida doble y por si había dudas al respecto).

Ahora he cogido el vicio de ir a visitar las obras. Los obreros me miran ya con recelo. No os digo nada cuando saco la cámara de fotos y me pongo a fotografiarles los cascos y los ladrillos. Tiro la foto y salgo corriendo al coche y huyo, no muy lejos porque tiene otra entrada y puedo seguir con mi espionaje fotográfico. Pero qué mejor que ver las cosas nacer, crecer y reproducirse.

Pasarán más de mil años, muchos más, antes de que os pueda enseñar el saloncito Luis XVI que tengo en mente. Es más, ya he calculado que el saloncito Luis XVI no cabe ni de coña en los metros asignados pero una tiene fe en el futuro (arriba, derecha, detalle saloncito Luis XVI).

Mi futuro barrio, además, me gusta. No por nada, sino porque en la misma calle, viven ya dos amigas, una calle más abajo otros dos amigos más y una calle más arriba, acaba de hipotecarse otra amistad. Según rumorean, hay prevista la construcción de un geriátrico en las inmediaciones. Lo tenemos todo calculado. Para cuando todos hayamos habitado los pisos, estén terminados, las lámparas colgadas y demás, tendremos que ir reservando plaza en el geriátrico contiguo. Mientras tanto, hemos fichado ya unos cuantos bancos donde comeremos pipas, haremos botellón y nos intercambiaremos información sobre la menopausia y la próstata. Y, nuestros sobrinos e hijos (para quienes sí los tienen ya), estarán ya pergeñando como conseguir una incapacitación de los abueletes (que ya seremos nosotros) para quedarse con los pisos que, esperemos, a lo mejor se han terminado de pagar.

Insisto: tengo fe en el futuro.

Aniversario de loza

Tal día como hoy, hace nueve años, contraje mi primer matrimonio civil. De no haberme divorciado gloriosa y afortunadamente a tiempo, significaría que tal día como hoy, estaría celebrando mi aniversario de loza (otros le llaman aniversario de cerámica). A mi favor, se aliaron una serie de circunstancias que han evitado semejante aniversario y al olvido colaboró también que ni el fotógrafo llevaba carrete, ni hubo video oficial. Aquello se celebró con veinticinco personas que podrían decir que sucedió y con un juez que, apellidándose Casado, dio por bueno el divorcio. Todo un detalle por su parte.

Desde entonces y ante acontecimientos similares, me vengo preguntando por qué en España no se conceden quince días de permiso después de un divorcio para irse a las Bahamas a recomponerse un poco el cuerpo o por qué no se conceden permisos para "mal de amores" (como ya se ha hecho en una empresa japonesa donde dan unos días para llorar al difunto, habiendo matrimonio o no).

Por tanto y hasta que no se modifique la ley, pensadlo muy bien antes de contraer matrimonio. Recordad que no hay permiso de quince días por divorcio y que no hay aún permiso por mal de amores.

Lo único que sí tengo claro a estas alturas es que mi próxima boda se hará en Tokio. Os tendré al tanto de la noticia.

Descubrimientos

He descubierto hoy mismo en un cacharrito que acabo de poner que la gente llega a mi blog poniendo cosas como: "desnudo duchas", "desnudos en las duchas", "axila, culo, pies". Y sólo uno ha llegado porque ha querido llegar y por su nombre. Lo de los dos primeros, puedo hacer un esfuerzo por entenderlo. Pero el de "axila, culo, pies", me parece que tiene un desorden vital que no sabe el pobre por dónde empezar ni en qué orden. Como para darle un besito tierno de buenas noches, al colega.

Tiernos juegos infantiles a las cinco de la tarde

Me encantan los juegos infantiles.

Pero me gusta observarlos cuando no hay ni mamás cerca, ni papás, ni monitores, ni ningún tipo de adulto que ejerce malas influencias sobre los sádicos instintos infantiles.Cuando los puedes observar en estado puro y sin ningún tipo de dirección bienpensante. Cuando se muestran en todo su esplendor y se puede comprobar sobre el terreno lo tiernos e inocentes que son todos ellos.

Desde la posición privilegiada de mi balcón y ahora que hay ferias y festejos alrededor de mi domicilio (sin que nadie me haya consultado a mí) observo un parquecito donde juegan parte de los futuros ciudadanos de este país. Tiernecicos, ellos. Inocentes, sus padres. Cuando digo niños, digo niños. No adolescentes con espinillas. Niños bien vestidos, bien comidos, bien regalados, bien escuchados, bien escolarizados. Niños que no tienen que robar el mendrugo al vecino para llenar el estómago.

Pues bien, en estos momentos, escucho a cuatro niños a sus anchas, jugando en grupo y lejos de sus adultos. Parecen un grupo de mafiosos sicilianos (eso a la hora de repartirse las tareas que cada uno va a realizar). El más grandullón le dice al más enano: ¡Alejandro, te la quedas para siempre!. Entiendo que están jugando al escondite.Alejandro, mi homónimo, protesta tímidamente y dice: No vale. ¿Cómo que no vale, gilipollas?, responde el primero, aquí vale lo que yo digo, ¿te enteras?. Alejandro se entera y mete el cogote contra un árbol y empieza a contar. Para no desperdiciar la ocasión, un tercero le da una patada en el culo a modo de despedida. Alejandro ni se gira.Ya sabe que se la queda para siempre y que eso incluye patadas en el culo. Alejandro se la lleva quedando toda la tarde. Le veo ahí,apretado contra el árbol y el instinto maternal que nunca tuve me lleva casi a bajar a la calle y darle dos leches al grandullón y llevarme a Alejandro a merendar palomitas a la feria. Si no fuera porque no conozco de nada a Alejandro, porque no se debe intervenir en un ecosistema ajeno y, sobre todo, porque no pienso renunciar a Herodes. Pues bien, Alejandro termina por estallar y rompe a llorar como un desesperado (cuando ya lleva cinco horas aguantando humillaciones). En ese escenario, aparece un adulto, entiendo que padre de Alejandro o tío, por su aspecto y actitud. Y le dice cariñoso: ¿Pero tú eres tonto o qué?¿A qué te doy dos sopapos?. Eso, para rematar la escena.

Si cuando no está de Dios, Alejandro, hijo mío, hay poco que hacer para cambiar el destino.

Cuenta atrás

Bien, amigos, queridos, conocidos, desconocidos, enemigos, hermanos, hermanas, señoras y señores: Comienza la cuenta atrás para volver a trabajar. Me queda una semanita para que eso suceda. Una semanita y un día. El día 1 de septiembre (D.m) regreso a la Capital del Reino. Eso hace que, de golpe, se me comiencen a ordenar las neuronas, el sueño y las costumbres por arte de magia.

Dicho esto, os diré que se me ha puesto una piel de bebé de no hacer nada que ni os cuento. Ni he viajado, ni he hecho miles de kilómetros, ni he sacado fotos, ni he sacado videos. No tengo nada que contar ni ninguna aventura en el desierto a lomos de un camello. Ni he subido a la Torre Eiffel ni he bajado a los abismos. Ni falta que me hace.

Podeis dejar vuestro mensaje de pésame a continuación.

Latin Lover Steffy

Pues sí. Una de mis obsesiones inconfesables sería tener un gato persa. El por qué no está claro pero como sí tengo claro que un gato no resiste más de quince días sin comer, ni beber, mucho me temo que me tendré que aguantar la obsesión hasta que la nómina me dé para tener servicio en casa.Así son las cosas.
Os confieso que no hay noche que no busque páginas con fotografías de gatos persas. Esta está sacada de http://www.gatospersas.com/.
Insisto: a otros les da por el bingo.
Cada uno en nuestra línea.

Madame du Deffand a Walpole

De todas las cartas de Madame du Deffand, esta es una de las que más me ha divertido siempre cuando las vuelvo a leer.

París, 28 de junio de 1772

Ha agotado usted mi paciencia, señor, ya no puedo soportarlo. ¿Es quizás porque piensa que desde mi viaje a Chanteloup abren nuestras cartas con mayor puntualidad por lo que me escribe unas tan extrañas? No me preocupa lo que puedan pensar de las mías; sólo usted, en todo el mundo, puede darles una interpretación tan ridícula. No temo, señor, que todos los despachos donde hayan sido leídas, y todos los extractos que hayan transmitido de ellas, convenzan a nadie de que soy una loca o una extravagante; pero pronto lo sería si me empeñase en mantener semejante trato.

Accedo de muy buen grado a romper esta correspondencia. Sólo podría serme grata en la medida en que se fundaba en la estima y la amistad. Desde el momento en que se me ha demostrado que me atribuye otros sentimientos, sería vergonzoso para mí continuar escribiéndole y exponerme a recibir respuestas tan ultrajantes. Lo dejo entregado a sus remordimientos, es difícil que no los tenga por haber tratado tan indignamente a alguien que merecía de usted, más que de nadie en el mundo, consideraciones, estimación y, me atrevo a decir, un poco de agradecimiento [...].

Delayed

En esta imagen de EFE se ve el vuelo anunciado en las llegadas pero sin nota alguna. Ni arrival ni delayed. En tal día como hoy, se me vienen a la cabeza los enfados que me pillo cuando encuentro el "delayed". Y en un día como hoy, todos los enfados por el delayed pierden sentido.Eso sí. Me vais a permitir que os diga que sigo sin tener miedo a volar. Le tengo mucho más miedo a todo lo que se arrastra y más si lo conduzco yo. Y mucho más miedo a otras cosas que, por pudor, no menciono.

Que descansen en paz.

Madrid I (89-94)

Madrid I me lleva al año 89 y hasta el 94. Hacía tiempo que no le prestaba atención a las ciudades vividas y aquí estoy. Madrid I comenzó como comienza todo en la vida. Sin pensarlo demasiado y sin darme cuenta de que me iba a chupar cinco años en la capital del Reino. El objetivo: la Universidad Autónoma de Madrid. Departamento de Estudios Árabes e Islámicos y Estudios Orientales. La culpa de que yo llegara allí fue de un individuo que me dijo que estudiaba árabe y que era la pera limonera. Y yo le creí. Cuando me matriculé, encontré al individuo matriculado en Filosofía, traicionando al arabismo e intentando convencerme de que la Filosofía era lo que merecía la pena. Le dije que sí (como se le da la razón a un descerebrado) y seguí con mis moruneces. Sin arrepentirme, ni pestañear, ni mirar atrás, ni convertirme en estatua de sal.

Llegué tiernecica, muy tiernecica: con diecisite añitos. Y salí de allí, no diremos hecha una víbora, pero sí con la suficiente dosis de mala leche acumulada como para no acordarme de la criaturita que había llegado a la capital, cinco años antes. La culpa es, obviamente, de los madrileños (ahí lo teneis en bandeja quienes se den por aludidos) que no paran de correr de un lado para otro, de hacer colas y de salir disparados cuando la ocasión se lo permite.

Resumir cinco años de estancia en la capital no me cabe en este blog. Por tanto, diré que compartí mis tres primeros años de residencia en un piso con un señor que ya no existe y una señora que ya falleció.Tres eran tres. Cuando pienso en esta etapa, me siento como si se tratara del cartel de Pozoblanco. Y me da algo de vértigo, no vayan a pensar, aunque ya tengo asumido que de todo lo que allí se hablara durante aquellos tres años, sólo yo podría testificar. Eso, no lo vamos a negar, me deja en una mejor situación que mis difuntos compañeros de piso. Los dos últimos años cambié de domicilio. Aunque,francamente, hacía más uso de las instalaciones de la cafetería de la Autónoma y del piso de una amiga en la calle San Andrés que del mío propio.

Eso sí: haciendo honor a la verdad, diré que Madrid es mucho Madrid. Por más que siempre traiciono a la capital, no hay día que no rememore mis lejanos días madrileños, ni día que no le deba alguna risa a algún madrileño de pro. Que me ponen tierna, no lo puedo evitar.

Desde entonces, no he levantado cabeza. Fijaos si les debo cosas a los madrileños.

Arroz negro

Lo bueno de estar de vacaciones es que, además de dormir una media de diez horas diarias (cosa que no sucedía desde hace unos once meses), me invitan a comer un arrocito negro. No sé si me merezco la invitación pero la he aceptado con los ojos cerrados y la boca entreabierta.

Incluso me he levantado temprano para ir haciendo hambre e idea.

Os cuento a la vuelta.

Me perdí el eclipse

Alto en la cumbre,
todo el jardín es luna,
luna de oro.
Más precioso es el roce
de tu boca en la sombra.



J. L. Borges

40

Mi hermano cumple hoy la friolera de 40 años. Mañana no se escapa de pagarse unas copazas o lo que sea.

Confieso aquí, ahora que no me lee, que es y ha sido siempre mi hermano preferido.

¡Felicidades!

13 de agosto de 1991 (martes)

Esa es la fecha de mi permiso de conducir. Del examen práctico. Aprobamos a la primera y hablo en plural porque por aquel entonces, había rezado a varios santos que conocía y a los que después ya les perdí la pista. Incluso dije aquello de: San Cucufato, San Cucufato, los cojones te los ato. Sin saber que aquello nada tenía que ver con la materia que me ocupaba.

Ha llovido un rato desde entonces. Pero bien puedo presumir hoy en este lugar de no haberme estrellado nunca, de no haber roto nunca un plato ni un coche, de no tener denuncia alguna en mi haber por motivo alguno y de haberme ganado la confianza de todas mis amistades.

Aún así, veo el anuncio aquel de "hola, soy la columna de tu garaje" y se me eriza el vello. Es el único trauma que a pesar de mis diecisiete años de experta conductora, no he logrado superar. Lo siento. No puedo. Hoy, sin ir más lejos, meto el coche en un aparcamiento madrileño. Madrid, vacío. El aparcamiento, casi abandonado. Juro por mi sangre que en la primera planta no había un coche a la vista. De columna a columna había una distancia como la que hay entre Cadaqués y Loja. Pues mi cerebro ya se veía estrellándose contra una de ellas. Cosa que, como era de esperar, no ha sucedido (matemáticamente la posibilidad era mínima).

Para regocijo de los murcianos que a veces visitan el lugar, diré que la única vez que me he estrellado contra una columna de un aparcamiento público, ha sido en Murcia. Con un par. Yo no sé cómo hice aquello pero cuando quise darme cuenta, tenía la columna incrustada en la matrícula y una cara de gilipollas que no puedo describir. El vigilante se acercó acojonado porque el golpe le debió sonar a que iba a encontrarse a un cadáver dentro del vehículo. Se encontró a una tipa descojonada de la risa y con los pelos algo revueltos. Creo que le dije algo así como: ¡Hay que ver qué pequeños son los aparcamientos en esta ciudad!. El pobre hombre no se creía lo que le había tocado en suerte. Creo que estuvo aguantando la respiración hasta que me fui de Murcia y saqué el coche de allí. A los efectos, había tenido el detalle de apartarme todas las columnas para que saliera con soltura. Seguro que aún soy tema de conversación del pobre hombre con sus amistades a la hora del carajillo. Y seguro que anotó la matrícula cosa que hubiera hecho cualquier persona en su sano juicio.

Madrid, Madrid, Madrid...

Mañana acompañamos al Patriarca a la Capital del Reino para su consulta médica. Como últimamente está de moda entre mis amistades, quedarse tirados en mitad de la autovía y llamar para contarlo sobre las dos y media de la madrugada y aunque espero no correr la misma suerte, pondré un mensaje para notificar cualquier incidencia en el camino. En la última ocasión, me encontré un burro despistado que circulaba en dirección contraria y no lo conté. También con un número inmenso de asnos con permiso de conducir que circulan como les da la gana. Me encontré también con la Guardia Civil (pero eso es otra historia).

Por si queda alguna duda, sigo de vacaciones.

Mi breve paso por la capital del reino será breve, como ya se indicó. La cosa durará pocas horas y cuando termine, volveré a mi retiro espiritual para lo que me queda. Aprovecho para decir que incluso las noches empiezan a ser fresquitas. No cambio esto por nada. En todo caso, venid a verme.

Besos.

محمود درويش Mahmoud Darwish

Se cumplió el destino.

Joana Martínez

Aquí estoy. Viendo en directo la actuación de Joana Martínez en Beijing 2008. Por el insomnio, claro, que si no de qué iba yo a estar aquí a las tres y media de la madrugada. El caso es que la acabo de descubrir porque yo entiendo de badminton, más o menos, lo que entiendo de termodinámica. La cosa termina sobre las cuatro y diez. Si esto sigue así, me lo veré completito.La australiana que compite con ella parece muy cabreada.

Creo que es una putada tener que jugar a estas horas que nadie te ve (imagino que la están viendo su familia, amigos y yo - un saludo a todos -). No es justo.

Al menos, el comentarista se lo está trabajando: Sí, señora, le dice...qué bonito, Joana. Imparable para la Carroll. Siete a quince. España cada vez más cerca de ganar el primer partido en unos juegos...la cara de desconsuelo es evidente en la delegación australiana. Vamos, Joana, ahí está, sí, señora, sí, señora. Vamos a por ella, vamos, Joana. Doce, dieciocho. Qué lástima porque la tenía. Dos puntos y esta donostiarra va a entrar en la historia del badminton español. Catorce, diecinueve. Vamos, Joana. Qué bien, ahora, qué bien ahora. Vamos, Joana, que esto ya está hecho. Sirve España. Esto es casi como una medalla. Ahí está Joana buscando el remate. Y Joana que lo consigue, sí, señora, sí, señora. Joana Martínez acaba de ganar su primer partido en unos Juegos Olímpicos. Saludando ahora al grueso de la delegación española. No se puede empezar mejor.

Pues parece que esto se acaba. No he entendido nada, pero me alegro mucho por la muchacha. Esto ha terminado cuarenta minutos antes de lo que decían. Así que tengo la sensación de quedarme a medias o de haberme perdido algo.

Saludos y muy buenas gracias (en esto último creo que se ha líado el comentarista).

Devuelvo la conexión.

Terrazas de verano

Durante los últimos siete días, me he dedicado a un estudio detallado de las conversaciones de distintos humanos en terrazas veraniegas. Tras un análisis detallado del algunos temas recurrentes en la cosa veraniega, me doy cuenta de:

a) no tengo bebés.
b) no tengo hijos adolescentes.
c) no tengo hijos de ninguna clase.
d) no voy a adoptar en China ni me voy a inseminar.
e) no tengo marido.
f) no tengo cuernos.
g) no tengo suegros.
h) no tengo novio.
i) no tengo cuernos.
j) no estoy invitada a ninguna boda, ni despedida de soltero.
k) tengo el coche pagado.
l) me llega la nómina a final de mes y pago todos los gastos.
m) no me voy de vacaciones porque no me da la gana.
n) no me ha estafado ninguna agencia de viajes.
ñ) la conexión a Internet me sale gratis.
o) no tengo ningún virus en el ordenador.
p) puedo donar sangre porque no estoy en ningún grupo de riesgo.
q) no he cogido hongos en ninguna piscina.
r) no me han quitado puntos del carnet que me saqué a la primera en un martes y trece.
s) no tengo que madrugar.
t) no tengo queja de la seguridad social y me parece un sistema cojonudo.
u) me encanta vivir en España y perderla de vista de vez en cuando.
v) no tengo dislexia.
w) no tengo vecinos ruidosos.
x) no tengo problemas de erección ni necesidad de viagra.
y) no tendré depresión post-vacacional porque no me da la gana tenerla.
z) no tengo tratos con abogados.

A resultas de esta investigación, me doy cuenta del estado de felicidad permanente en que vivo y de ser una seta alucinógena. O de vivir rodeada de una panda de quejicosos que aburren a un muerto.

Ha sido una semana intensa. Perdonarán esta entrada.

Nido

Pues sí, ahora que se pone de moda en unos días, he de decir que allí estuve en el mes de febrero pasado (lo cuento ahora porque entonces no tenía blog para contarlo). Visitamos el Nido de Pájaro, el nuevo aeropuerto de Beijing, la vieja muralla china y lugares sin cuento. El caso es que me parece que hubiera pasado un siglo de aquello. Y es que mi cuerpo serrano pasó de septiembre de 2007 a junio de 2008 por Túnez, Bélgica, Palestina, Italia, Siria, Cabo Verde, Guinea Bissau, Mauritania, Senegal, Malí, Argelia, Marruecos, Túnez (again), China, Palestina, Israel. Y antes por India, Sudáfrica, Austria, Alemania, Francia, Inglaterra, Portugal, a ratos Marruecos, a ratos Túnez y así...

De repente, me paro y me digo que estuve allí. Que pasé un calor de muerte. Que la humedad me mataba. Que me dieron tres cólicos con la comida. Y que cualquier día de estos repito Beijing. Sobre todo, porque compartí un rato con Agatha Ruiz de la Prada. En el mismísimo corazón de Beijing. Y yo con mi camiseta del mercadillo de los martes. Y ella allí, tan colorida como iba. Para hacerle la pelota le dije que me echaba su perfume. El de la flor. Ese día era cierto y quedé como una reina mora. Qué cosas.

Sobre donaciones

Aunque aún os quedan nada menos que 33386 días para hacer votaciones sobre el blog, os paso unos datos de interés al respecto:

Con treinta y dos votos efectuados, un doce por ciento afirma que no podría vivir sin este blog, un veinticinco por ciento afirma que su vida sin este blog no es lo mismo, un treinta y cuatro por ciento dice que hay un antes y un después en su vida tras la lectura de este blog y un magnífico veintiocho por ciento, dice querer hacer una donación para mantenerlo.

Sin menospreciar los tantos por cientos favorables pero sin querer mentir también a los lectores, me interesa conocer a ese veintiocho por ciento generoso que quiere donar algo a la causa. Ustedes dirán cómo lo hacemos pero tampoco vamos a esperar treinta mil días más para empezar a hacer las transferencias oportunas.

Para compensar y animar a tan esforzados seguidores, les he puesto una musiquita nueva que he repescado esta tarde en Internet. Pueden pinchar en Jazz me Blues. Que no se diga que no he trabajado algo hoy.

Retozar

Llevo exactamente diez días retozando. El primer día que me levanté a las doce del mediodía y sin remordimientos de conciencia, me di cuenta que estaba realmente de vacaciones. Ahora voy de mal en peor. Retozo por las esquinas, me tiro por los sillones, me coloco estratégicamente delante de los ventiladores. Hago memoria para recordar dónde se tiraba mi gata (que Dios la tenga en su gloria). Acertaba siempre con los rincones más fresquitos de la casa.

Y me paso el día leyendo. Retozo, leo, vuelvo a retozar.

Ahora voy a tomarme unas cañitas y unos aperitivitos con las amistades. Que me estoy estresando de tanto retozar y esto no puede ser bueno.

Besos a todos.

Advertencia a uno de agosto

Compruebo que estoy casi sola. No del todo pero casi. Eso significa que todos os habeis dado a la fuga. Eso significa que os pasais la crisis por la entrepierna y estais haciendo un gasto que os saldrá a uno de septiembre en forma de almorrana o de cualquier otra tragedia.

Eso significa que cuando esteis de regreso y sin un duro, no os pienso soportar las lágrimas de cocodrilo. Que nadie me venga llorando en septiembre. Si alguien lo intenta, le diré que se ponga el video que grabó en la playa, en Nueva York o en las antípodas.

Mientras tanto, yo disfruto de una paz que no se compra con dinero. Y ahorro mucho. Desde mi llegada a casa y hasta el momento y van ya casi diez días, he gastado ochenta euros. Lo que significa una media de diez euros al día. Teniendo en cuenta que soy fumadora y cafeinómana no está nada mal. Cuando sea millonaria en septiembre y me vengais con los llantos, os recordaré que un uno de agosto de 2008, una servidora estaba sola escribiendo en su blog a las cinco menos cuarto de la tarde.

Y no tendré piedad de ningún tipo. Avisados quedais.

Recta final (22-23.07.2008)

Y aquí termina el relato. Los dos últimos días se pueden bien resumir en una visita a una emisora de radio en Jerusalén. Sería el día de la segunda excavadora en Jerusalén.

Después, la única mañana libre en Jerusalén. Libre de verdad. Intenté visitar museos pero como Obama me venía siguiendo los pasos, me cerraban las puertas en las narices. Así que me hice la peregrina y me dediqué al turismo religioso. Y en la tarde del día 22, y después del encuentro con el viceministro de exteriores en Ramallah que a la sazón hablaba perfectamente español, cumplí con todos los ritos y visité la tumba de Yaser Arafat.

Y hasta aquí, el relato. El veintitrés de madrugada y aterrizando ya en Madrid, me di cuenta de que tenía todo un mes por delante para no hacer nada. Y quise morirme de gusto.

Ramallah (21.07.2008)

Así fue. La mañana del día veintiuno anduve nada más entrar en Ramallah con la presidenta de la Asociación de Mujeres de Ramallah. Pero, en realidad, tuve a bien escaparme en cuanto pude librarme de las tareas de intérprete, para visitar el Democracy Worker's Rights Center, también en la ciudad de Ramallah. Allí entretuve mis horas, charlando con su presidente y hasta la hora de comer. Cosa que sucedió para mi relajo y descanso a una hora temprana y en un lugar que, si os da el cuajo para ir a Ramallah, os recomiendo de todo corazón: el restaurante Ziryab, abajo el enlace. Sé que no es fácil caer en Ramallah, pero si la vida os lleva por allí, es un oasis que no se pude despreciar. Allí tuvo a bien dejarse caer la ministra palestina de la mujer y compartimos mesa, mantel, platillos sin fin y, en mi caso, mi primer y único narguile en este viaje. De dos manzanas, para ser más exactos.

http://www.dwrc.org/

http://www.ziryabresto.com/indexE.html

Para completar el día, el consulado español en Jerusalén tuvo a bien invitar a unos aperitivos en el jardín del consulado que, afortunadamente, cae dos pasos más allá de la que ha sido mi casa en Jerusalén. Digo afortunadamente porque mi pie izquierdo empezó a no querer saber nada de mí a esta altura de la película. Justo cuando el consulado se pagaba las copas. Aún así, y en contra de la opinión de mi pie izquierdo, me planté en el consulado y me tomé los aperitivos prometidos.

Y de ahí, a la cama. Sin remedio.

Ese día quise morir definitivamente de calor. Me acuerdo de las calles de Ramallah y se me ponen los pelos como escarpias y se me vuelven a derretir las neuronas.

Jabones, paro, aceite, zaater...(20.07.2008)

Al día siguiente, la cosa fue más relajada. Visita a la organización de comercio justo Sindyanna de Galilea que produce aceite de oliva, jabones, cestas, especias y, según explica su fundadora, Roni Ben Efrat, miembro también de Worker's Advice Center (WAC) y directora de la publicación Challenge, tiene como objetivo conseguir mejores condiciones laborales, salarios y un modo de vida que permita a las mujeres israelíes y palestinas que trabajan allí llevar una vida digna en su país.

Challenge: http://www.hanitzotz.com/challenge/

Podeis hacer encargos por Internet y están exportando ya a más de diecisiete países. De hacerlo, os recomiendo que se pida media tonelada de "zaater" para repartir entre los amigos. Amén de los platillos, creo que de la ingesta de "zaater" en estos diez días, tardaré siglos en recuperarme. Para quien desconozca el dato, es una mezcla de especias, tomillo, orégano y semillas de sésamo, que suele tomarse en el desayuno con pan de pita, aceite de oliva y queso fresco. O bien, elaborando unas pequeñas pizzas con la masa de pan, aceite de oliva y la mezcla de especias.

Las mujeres de Sindyanna de Galilea elaboran también las especias, además de jabones y aceites. Y mi último descubrimiento, ha sido unas ramitas de laurel que envuelven en pequeños ramilletes con una paciencia infinita y que sirven de aderezo para sopas, sopujos, caldos y calditos.

http://www.sindyanna.com/

Desde los almacenes de Sindyanna, directa al mar de Galilea. Allí quise morirme. No soportaba ni el calor ni la humedad y visto que no podía con mi cuerpo, decidí flojear y tener mi único momento de compreteo vil. De aquel momento de debilidad, son los pendientes de lapislázuli que luzco hoy. Y es que la carne es débil y mi afición por los pendientes (que no por collares, pulseras y demás) es internacionalmente conocida. Si algún día os veis en la necesidad de regalarme algo, con unos pendientes siempre vais a acertar. Con la compra de los pendientes, cumplí con el ritual de un pequeño capricho en el ecuador de cada viaje para no caer en ningún otro tipo de tentación.

Por la tarde, pude visitar las actividades de WAC en Kufr Kana y charlar con los grupos de mujeres que allí trabajan. Hablamos de Challenge, de las entretenidas estadísticas sobre el paro en la zona, del plan Wisconsin en Israel. Tuve el gusto y la ocasión de charlar con Asma Aghbariyeh, coordinadora de WAC en Jerusalén Este quien, espero, dé mucho que hablar en un futuro cercano.

http://www.workersadvicecenter.org/asma_ta.html

Y después de todo ello, regresé al punto de partida: Jerusalén. Con casi toda la tarea cumplida y aún a falta de dos días para regresar.

Jenin y Nazareth (19.07.2008)

Pues después de la fina visita a Sderot, tuve a bien dormir en Nazareth y plantarme en el puesto de control de Jalame al día siguiente (exactamente a las seis de la mañana) con la sana intención de entrar en Jenin. La intención era sana pero eso me costó estar tres horas sentada en una piedra para, finalmente, regresarme por donde había venido porque, sencillamente, no me dejaron entrar en Jenin. Es lo que hay.

Así que pasé el resto de la mañana dando vueltas por Nazareth, con una sobredosis de crucifijos y rosarios que ni os cuento porque de recordarlo me mareo.

Eso sí, la tarde-noche la compartí con Samira Khoury, una señora ya de unos cuantos años y de historias interminables. Y así me estuve con la anciana venerable hasta las dos de la madrugada que, cuando quise irme a dormir, casi volvía a ser ya de día. Está claro que las abuelas de Nazareth están hechas de otra pasta. O de madera de olivo. O de vaya usted a saber qué. Pero ahí quedé casi en coma profundo. Hasta recuperar mi ser y mi conciencia unas horas más tarde.

Sderot (18.07.2008)

Sólo seis días antes de la foto de Barack Obama pronunciando un discurso en Sderot junto a Tzipi Livni, una servidora andaba visitando el Sapir Academic College de Sderot y subiendo a una colinita con la esposa de Amir Peretz, Alchama o Ajlamá (que ya no saben cómo escribirla) Peretz y candidata a la alcaldía de Sderot.

Desde allí, se ve Beit Hanoun y los sistemas de detección de los misiles para avisar a la población de Sderot. Al Sr.Amir, no tuve el gusto de saludarle. Y con Obama, no hubo ocasión de encontrarnos por más que me venía siguiendo los pasos. Pasé yo por Sderot y él vino detrás. Llegué a Ramallah y llegaba al día siguiente. Se ve que sus asesores debieron copiarme la agenda y el Obama, como un mal estudiante, me copiaba los apuntes. Qué cosas.

La charla con la señora de Péretz fue larga y tendida. Pero como se empeñó en tenerla en la colina, mientras a lo lejos se veía Beit Hanoun en Gaza, estaba una ya con las neuronas escurridas y el sudor a flor de pie. Además, no le veía yo la gracia a estar allí de charla amena, esperando a ver si caía algún misil o sonaba alguna alarma, mientras intentaba seguirle el argumento. Que digo yo, que siendo una población con tanto búnker y tanta cosa, bien podíamos haber charlado en un despachito con aire acondicionado y limonada fresca. Pues no. Otra vez, cincuenta grados a la sombra, descampado, torres de alta tensión alrededor y aquella buena mujer hablando de "entendimiento" que ya dice renunciar a hablar de procesos de paz.

Observo, además, que a Obama no le subieron al Calvario y le trataron mejor. Cosa que todavía no he entendido.

Después de aquella mañana, se puso rumbo a Nazareth. Que con mi visita de hace dos años a Belén, me completaba bastante el mapa sentimental de las navidades de mi infancia. Porque la burra iría caminando hacia Belén, pero Jesús, Jesusito de mi vida, eres niño como yo, era el de Nazareth. Y allí, intenté dormir a pierna suelta, de no haber sido porque mi vecino de habitación y según sus normas, no podía bajar la televisión porque estabámos ya de reposo judío (me tragué todas las noticias de la BBC). A un tiempo, unas familias musulmanas me celebraban una boda debajo de mi balcón. Y yo, católica y apostólica, estuve a punto de sacarme las maracas de Machín y cantarles lo de los angelitos negros. Para completar tan tierna escena. Dos horas, dormí. Dos. Así me fue al día siguiente.

http://eng.sapir.ac.il/

Barack Obama pronuncia un discurso en Sderot junto a Tzipi Livni (EFE).

Kalandia y vodka (17.07.2008)

Pues sí. Llegados a ese día, pasé a primerita hora de la mañana el "checkpoint" de Kalandia. La intención era entrevistarse con Riad Al-Malki, ministro de exteriores palestino, pero aún no había regresado de encontrarse con su homólogo en Malta. En su defecto, habría encuentro con Ahmad Sobh, el día 22 de julio de 2008, viceministro de exteriores y en la sede de Ramallah. De ello da fe la propia página web del Ministerio de Asuntos Exteriores en el enlace que aquí añado.

Visto que no había entrevista y después del paso por Kalandia, los pasos se dirigieron por hacer tiempo hacia el Mar Muerto y después de no meterme en sus aguas porque no soportaba la humedad del ambiente, ni el calor, ni el sopor, ni me soportaba a mí misma, reposamos los huesos en Rahat, previa entrevista con asociaciones beduinas de la zona. Aunque la intención inicial era haber dormido allí, terminé con mis huesos en una especie de poblado del Oeste americano (de cuyo nombre ni me acuerdo) donde había más rusos que otra cosa, el vodka rodaba por las esquinas y, por primera vez en mucho tiempo, me tomé un vodka con naranja en la plaza del pueblo, sentada en mitad de aquella nada y con la sensación de haberme ido de Israel por unos minutos y estar sentada en un escenario de teatro. Y de allí, me plantaría en Sderot al día siguiente. A un tiro de piedra de Beit Hanoun. A un tiro de piedra de Gaza. Pero eso es otra historia.

وكيل وزارة الشؤون الخارجية يلتقي وفدا إسبانيا
إستقبل د.أحمد صبح وكيل وزارة الشؤون الخارجية مساء هذا اليوم بمقر الوزارة في رام الله وفدا أسبانيا من برلمانيين وممثل من الخارجية الإسبانية وعدداً آخر من مؤسسات رسمية ومؤسسات مجتمع مدني إسبانية.وقد وضع د.صبح الوفد الكبير بصورة الأوضاع على الساحة الفلسطينية، وعملية السلام ومجرياتها، والمفاوضات الفلسطينية الإسرائيلية، حيث بين أن هناك وفدا فلسطينيا توجه الأسبوع الماضي الى واشنطن للقاء وزيرة الخارجية الأمريكية حيث يرأس الوفد رئيس الوفد الفلسطيني المفاوض أحمد قريع وعدداً آخر من المسؤولين الفلسطينيين ذوي العلاقة بهذا الملف، وذلك من أجل إطلاع المسؤولين على آخر التطورات على الساحة التفاوضية وشرح العقبات التي تعترض التقدم في عملية السلام.كما قدم د.صبح للوفد شرحا تفصيليا عن الوضع الميداني وإستمرار إسرائيل بانتهاك روح مؤتمر أنابوليس من تكثيف الاستيطان وتوسيع ما هو قائم، وزيادة عدد الحواجز العسكرية الاحتلالية، والاستمرار في بناء جدار التوسع والضم والفصل العنصري، مما يعني قضم المزيد من الأرض الفلسطينية لحساب الإحتلال وحكومته ومستوطنيه.من جهة أخرى وضع صبح ضيوفه بصورة مفاوضات السيد الرئيس مع قادة إسرائيل وآخرها إجتماع اليوم الذي جمع الرئيسين الإسرائيلي والفلسطيني في القدس الغربية. كما بين أن الرئيس سيلتقي يوم غد هنا في رام الله مرشح الرئاسة الأمريكي السيناتور باراك أوباما، حيث سيضعه سادته في أجواء الحالة السياسية والإقتصادية والأمنية في فلسطين. وتطرق صبح للحكومة الفلسطينية وأولوياتها لإنهاء. وحرص الرئيس عباس ورئيس الوزراء فياض على إعادة الوحدة للوطن وتثبيت الشرعية وتلبية الاحتياجات الوطنية في الأمن وتحسين الظروف المعيشية لأبناء الشعب الفلسطيني.من جهتهم أكد الوفد على موقف بلدهم في دعم الشرعية الفلسطينية والحقوق الوطنية لشعبنا في إنهاء الاحتلال وتحقيق السلام العادل والدائم في المنطقة.ومن الجدير بالذكر أن هذه الزيارة تأتي من وفد يشارك بفاعلية في النسيج السياسي الإسباني الحالي، والهدف من هذه الزيارة هو أن يكون هذا الوفد على إطلاع مباشر على الوضع السياسي الحالي في فلسطين، ولتعزيز العلاقات بين المجتمعين الفلسطيني والإسباني.

http://www.mofa.gov.ps/arabic/subiect_details.php?id=5392

Knesset (16.07.2008)

Y ahí estaba yo, el día de la devolución de los cadáveres de los dos soldados israelíes. Dentro de la Knesset. http://www.knesset.gov.il/main/eng/home.asp

Después de la visita turística por el edificio, salas, tapices, historia y demás, encuentros con Zeheva Galon, Colette Avial, Ami Ayalon y Michael Melchior. De paso, asistí a la comisión del parlamento israelí sobre contingentes de trabajadores migrantes de Tailandia en Israel en compañía de Assaf Adiv del Worker's Advice Center (WAC).

http://www.revistapueblos.org/spip.php?article59

Del mismo modo que agradecí no entender hebreo en la entrada de Hebrón, lamenté profundamente no haberlo aprendido en la comisión sobre migraciones. A ver si saco un rato y me pongo a ello.

Resumir un día entero dentro de la Knesset, desde las ocho de la mañana y hasta las seis de la tarde, es tarea complicada. Así que me quedaré con una frase de Ayalon: "Los israelíes tendremos seguridad cuando los palestinos tengan esperanza".

Pues eso.

Hebrón (15.07.2008)

Y yo sigo con mi narración, como para no olvidarme de lo visto. Al día siguiente, día de las Carmenes si no me equivoco, una servidora tuvo a bien entrar en Hebrón con las mujeres de Machsom Watch. Mi admiración para ellas que eran todas un grupito de ancianitas venerables que bien pudieran quedarse a la sombra de un sauce llorón en el patio de su casa en Jerusalén y, sin embargo, se dedican a desgañitarse en estos menesteres.

http://www.machsomwatch.org/en

Después de la escena esperada con los colonos judíos a la entrada de Hebrón, con gritos, insultos, pataletas, rodajes de películas de vídeo y cualquier otro método para hacernos desistir del empeño, entramos en Hebrón. Para resumir, y amén de los encuentros más o menos oficiales, diré que lo que mejor recuerdo es la imagen de un niño que se me pegó en el zoco con la sana intención de sacarme unos cuantos NIS a cambio de unos mecheros que no funcionaban. El caso es que, incapaz de sacármelo de encima, me dediqué a preguntarle por la familia, el cole, las notas y terminamos hablando de S.Iker Casillas. En Hebrón. Llegando a la famosa mezquita del atentado y ante la atenta mirada de un madero desde su torreta, el niño se agacha, coge una bala del suelo y se la devuelve a su legítimo dueño, tirándosela desde abajo. El legítimo dueño le sonríe y el renacuajo (que no era más que un renacuajo) dice algo así como "al César lo que es del César". Y sigue negociando incansablemente sus mecheros. Paseo por Hebrón, comida en Hebrón y salida de Hebrón evitando a los cariñosos colonos que nos habían acogido horas antes.

Ese día, el cerebro daba para poco más. Recuerdo una cena agradable en un jardín agradable de la agradable Jerusalén en compañía de las agradables mujeres que se habían partido el pecho en Hebrón. Como para no irse a dormir con ciertas inquietudes.

14 julio 2008: Herzliya y Gaby Lasky en Jaffa

El catorce de julio, día de las glorias francesas, acabé en Herzliya compartiendo mañana y mediodía con unas señoronas que allí habitan y se dedican a la gestión de casas de acogida de mujeres maltratadas, justito al lado de Tel Aviv, en su mayoría de origen judío y procedentes de Irak, Irán y Etiopía. Como curiosidad, una de las pocas mujeres alcaldesas de la zona.

Por la tarde, entrevista en Jaffa con Gaby Lasky, quien se define como "una chilanga judía que defiende a los palestinos". Sobre Gaby, se pueden buscar cosas por San Google. Así que os lo dejo a vuestra curiosidad. No os voy a hacer yo todo el trabajo. Pero sí os digo que compartir tres horas con ella en Jaffa, en el centro cultural árabe-judío de la ciudad de Jaffa, ha sido de lo más agradable y memorable de este viaje. Los ojos de la chilanga judía y su buen hacer hablando de leyes, leguleyos y derivados, fue un placer para los sentidos. Si me leyere, que no será el caso, todo mi agradecimiento por enseñarme cosas que no sabía. Ya dicen los árabes aquello de "man allamani harfan fa kuntu lahu abdan". Y que viene a significar en cristiano: "De quien me enseñó una letra, siempre seré su esclavo". Pues eso.

Terminé la noche compartiendo mantel y pescado en Jaffa con la compañía de Roni Ben Efrat de la organización Worker's Advice Center.

http://www.nodo50.org/csca/agenda05/palestina/efrat_23-09-05.html

http://www.workersadvicecenter.org/

Y todo esto, a quien pueda interesar. La mar en Jaffa estaba en calma.

Trece de julio en Jerusalén

Si tuviera que hacer memoria de lo vivido en los últimos diez días, no sería posible. Afortunadamente y amén del registro fotográfico que cada día se me da peor, llevo la libretita de apuntarlo todo para que mi memoria no se resienta y, al menos, sepa por dónde circulé.

Como la llegada a Tel Aviv, el día 13 de julio, fue de buena mañana, aún tardé una hora más en llegar al hotel de Jerusalén. Y sin apenas resuello, hice mis abluciones, deposité las maletas, tomé la habitación por las armas y salí a patear lo ya pateado en otras ocasiones en que visité Jerusalén. Paseos por los zocos, Santo Sepulcro, vías dolorosas, lamentaciones y comí en las cercanías del Santo Sepulcro en compañía de Meir Margalit (http://icahd.org/eng/), del Israeli Commitee Against House Demolitions.

Con el calor insoportable y con la primera comida con hummus y mutabbal, me metí en las Lamentaciones y terminé dando un paseo con cincuenta grados a la sombra por Jerusalén para terminar en el festival de la Cinemateca de Jerusalén donde andaban pasando unos cortos elaborados por jóvenes palestinos e israelíes sobre, cómo no, la paz y la concordia universales. Terminé la noche en el centro de la asociación Bat Shalom (http://www.batshalom.org/), comiendo un tabulé en su círculo de lectura/restaurante vegetariano.

Como el día ya no daba más de sí, me fui a dormir a pierna suelta con la esperanza de haber entendido algo de lo que se me había contado en las veinticuatro horas anteriores. Por si acaso, anoté cosas que aún tengo que poner en orden.

Seguiremos.

Santiago matamoros

Pues nada:

Que ya estoy en casita, previa estancia de más de seis horas en Ben Gurion, entre controles, equipajes, manoseos varios, facturación, embarque y despegue. He de decir que no tuve que enseñar las bragas aunque iba preparada a los efectos con un tanga modernísimo con encajes y lazos por si hubiera llegado la ocasión. Solamente me abrieron las maletas de par en par, me las desmontaron, me quitaron los zapatos, me metieron en el cuarto oscuro, me sobaron las tetas (con perdón), me metieron mano en el culo un rato y me sobaron también los pies. Eso sí, le advertí a la moza serrana de lo de mis clavos de titanio porque ya me veía yo dejando mi pie izquierdo en Tierra Santa por un quítame allá unas pajas.

A pesar de los manoseos en el aeropuerto más seguro del mundo (que digo yo que qué tendrán que ver mis tetas con el terrorismo para que aquella tipa se cebara conmigo a menos que le gustara a la criaturita el asunto y ande arrastrando alguna falta de cariño), conseguí tres asientos para mí solita y dormí desde Tel Aviv hasta Madrid. Como una reina.

Hoy he dormido como un bebé casi todo el día. Mi sueño sólo ha sido interrumpido por mi sobrino en varias ocasiones y por las llamadas de teléfono. El día ha sido largo pero estoy en casa y de vacaciones. Hasta el 2 de septiembre.

Así que tendremos tiempo de escribir.

Al-Quds y esto se acaba

Mis queridos todos:

Me ha sido imposible ir narrando los acontecimientos al momento. Tengo quejas telefonicas de la ausencia y aun en Jerusalen, os comunico oficialmente que regreso y que regreso en un avion que sale de Tel Aviv a las siete de la tarde del miercoles.

Las jornadas han sido intensas y mucho me temo que tendre que hacer una tertulia y contar. Solo espero que las copas las pueda pagar otro.

He hecho unos cuantos kilometros en estos dias: Madrid, Tel Aviv, Jerusalen, Herzliya, Jaffa, Hebron, Ramallah, Rahat, Sederot, Nazareth, Jenin, Sindyanna Galilee, Wadi Araa, Kufr Kana.

Y de nuevo, Jerusalen. He pasado unos cuantos controles militares, me han pedido en varias ocasiones pasaporte, santo.

Por resumir mucho y con la promesa de contarlo todo con un cafe, me he visto con gente de todo tipo y condicion: parlamentarios israelies en la mismisima Knesset y justo en el dia de la devolucion de los dos cadaveres de los soldados israelies, con el alcalde de Hebron, con parte de la AP en Ramallah, con la candidata a la alcadia de Sederot, con leguleyos de un lado y otro, con beduinos en el fin del mundo, con los Peretz de los Peretz de toda la vida.

Este resumen no da ni de lejos idea del cansancio que acumulo. Afortunadamente ayer consegui que alguien me diera un masaje en brazos, piernas, cuello, cabeza y manos. Y gratis.

Como el rito del Sepulcro y las Lamentaciones tambien lo cumpli en el primer dia, hoy he decidido pasear. Pasear con tranquilidad.

Y volver a Tel Aviv con la conciencia tranquila y el animo alto porque os recuerdo que una servidora esta de vacaciones en cuanto pise tierra patria.

Besos a todos.

Cena en Jaffa y saludos desde Jerusalen

En primer lugar, mis disculpas por no escribir la letra que no tengo o de poner palabras que no la tienen para evitar el caso.

En segundo lugar, os podria comentar que ya pase por el Santo Sepulcro, por el Muro de las Lamentaciones, por el barrio ultraortodoxo. Que ya he visto tirabuzones, velos y demas. Pero lo que realmente me apetece contar es que cene a la orilla del mar, en Jaffa, en un lugar estupendo y con buena gente. Y, sobre todo, que estaban todos aquellos platillos que tanto estaba esperando.

El relato serio llegara a la vuelta. Cuando tenga tiempo y forma de meter fotos. Por ahora, os comento que todo esta bajo control y la parada que toca en la proxima jornada es dura. Pero volveremos por aqui para contarlo.

Ah, y ademas de todos los platillos, tambien pude tomar un buen pescado. Despues de unas cuantas vueltas mas por Tel Aviv.

Un beso fuerte a todos los que no estais aqui y que tanto os pienso.

Veinticuatro horas

Pues bien. Ahora ya estamos en capilla. Veinticuatro horitas y nos vamos. Por si acaso, hoy he compartido con dos amigas un arroz marinero. He estado a punto de morir de gusto.

No podía contener tanta alegría ni tanto placer.

Y así de felices nos vamos con la música a otra parte.

Cuidaos todos. Nos vemos pronto.

Para abrir boca

Pues sí, voy haciendo ya boca y me cuelgo aquí una antigua foto de un restaurante de Jerusalén que ya visitamos en su momento. Y así ya voy salivando un poco hasta el domingo próximo que me prometo a mí misma una serie de platillos que echo de menos.

Por tener, ya tengo la maleta abierta y voy metiendo cosas. Pasaporte listo, billete listo. Incluso tengo hotel, programa de viaje y toda la orquesta logística acompañando.

Podría decirse que si el vuelo saliera esta misma noche, no me faltaría nada en el ajuar. Pero no, aún toca esperar hasta las 23:55 del sábado. Hora torera donde las haya. Al menos, eso sí, me permite aprovechar el día entero en Madrid.

Podeis venir a despedirme siempre y cuando, se haga con clarines y zambombas. Si no vais a hacer ruido, se puede hacer discretamente poniendo aquí un mensaje. O un teléfono. O un correo. O un pensamiento. Que, desde que soy bruja, eso también lo noto.

Ahora mismo, Pepe acaba de despedirme. Con toda su agonía a cuestas.

(Como estoy romántica hoy y muy sensible, también admito besos. Con algo de saliva. El exilio me pone tierna, me lo tengo que hacer mirar).

¿Seré yo, Señor?

Hoy he hecho cosas inexplicables: comprar un botiquín modernísimo de viaje, una cartera de seguridad para la cintura con muchas cosas pero, sobre todo, con cremalleras inviolables, un saco de dormir aerodinámico y lo más curioso un candado de seguridad que me indica si el equipaje ha sido manipulado sin mi permiso.

Cosa fascinante en mí que siempre he viajado con prudencia pero sin tanta logística.

¿Será síntoma de vejez?. Cualquier día de estos me llevo la prótesis esa que todos conoceis. Y fijo que ahora que viajo blindada, me pitan los clavos de titanio que tengo en el pie. Y para eso no me he comprado ningún artilugio.

La maleta se va rellenando.

Besos a todos.

Sin hacer la maleta

Sigo sin hacer la maleta. Y es que ando mirando más allá: todas esas ofertas sabrosonas que se me están haciendo para las vacaciones. Una opípara comilona en Ávila (ya te aclaro el asunto más tarde, Mónica), una paella de lujo en Valencia (merci, señor Melenchón de los melenchones de toda la vida), un retozar a gusto en Alicante (sukran, sidi), alguna cosa pecaminosa por Murcia (por lo que peco yo en esa casa siempre que voy, claro está) y algo de familia por el sur, que también existe.

Este año tiene que caber todo ahí. Días hay. Ganas también. Aunque tengo una maleta complicada de aquí al sábado. Y ni ganas de ponerme.

Estadísticas

Me cuentan por ahí que, según las estadísticas, el número de divorcios decrece. Esto que parece una buena noticia para la paz universal y para el Obispado que sigue cuadrando su clientela, va directamente relacionado con el incremento de las hipotecas. De lo que se deduce que, cuanto más nos suben la hipoteca, nos queremos y respetamos mucho más hasta que la muerte nos separe, en la salud y en la enfermedad.

Aunque alguien más fino que yo hilando e interpretando estadísticas me ha dicho que no. Que la cosa es que quienes teneis pareja e hipotecas, mentís como perros sarnosos.

¡Hay que ver cómo sois!.

(En siete días, os saludaré desde Jerusalén. Empieza la cuenta atrás).

Aceituneros altivos

Et voilà

arrivée à destination...

La tierra de mis ancestros, donde podría demostrar mi genealogía hasta la generación de mis abuelos. Y héteme aquí, que tampoco puedo ir más allá porque unos descendían de Checa en Guadalajara y los otros de Ciudad Real. Los varones. Las hembras, sí eran autóctonas, metro arriba, metro abajo y aceituneras altivas. Parte de la tragedia está aquí. ¿De dónde se declara una?¿Le hago caso al DNI, a la partida de bautismo, a la primera escuela, al primer libro de escolaridad, al certificado de bachillerato, o al cementerio de mis abuelos?. Difícil decisión.
La cosa está en que una ha escuchado demasiadas historias de por allí, demasiados veranos, demasiadas navidades y se encuentra una vieja para renegar de sus ancestros. Además, corre cierto hormigueo por las piernas cuando aparezco por Venta de Cárdenas y aquello me va oliendo a los olores que da la tierra. Tampoco se puede renegar de los alrededores de aquel terruño: Úbeda, Baeza, Cazorla. Patrimonio mío por la Gracia de Dios.
Así que nos vamos a quedar al cincuenta por ciento de la cosa andaluza, otro poquito de la cosa castellana y no diremos la cursilería aquella de la ciudadanía del mundo porque no, miren ustedes. Porque una, cuando ha de cagarse en algo (con perdón), lo hace en un castellano castizo, muy castizo, arrastrado en según qué momentos y qué público, más suave en ciertas ocasiones y sin vocales en otros momentos (que diría mi sabio amigo Nacho, que presume de imitar el acento de Jaén a la perfección...). Así que una, ha viajado por el mundo, ha vivido algunas cosas, pero si hubiera de elegir tumba, tengo ya casi el hueco hecho. Y el lugar. Nada de incineraciones, ni de echar mis cenizas en el pantano de Alarcón (lo aclaro por si alguna mente bienpensante hubiera pensado en ello) mientras se me leen versos de algún poeta persa desconocido. A mí que se me entierre allí. Ni llanto, ni luto, ni nada más. Allí junto a mi cruz, tan sólo quiero paz (y con la cruz no sé qué hacer pero es que viene así en la estrofa).
Si pasan por Vilches (en la ilustración, su término municipal), aunque sea en el Talgo y camino de alguna playa infecta, pregunten por Isabelita, la guapa (es mi madre) y ya irán dando con el resto. Nadie la relacionará conmigo porque, lamentándolo mucho, padre, dicen que he salido a ti (que somos la rama, al parecer, menos agraciada de la familia, pero con muchos cojones, que dirías tú...). A mi madre y a su generación, se les conoce como "palanqueros". De Palanco. Porque en ese lugar se me criaban muy hermosos y como robles. Vengo de encontrar algunos documentos de la Junta de Andalucía donde, según entiendo, Palanco está ahora en un programa de adecuación y mejora de hábitats en los montes de Andalucía. Chortal y Palanco, con una superficie cercana a las 6.000 has., se encuentran al Este de Despeñaperros, en un área histórica de presencia de lince ibérico o Lynx pardinus y águila imperial o Aquila adalberti. Como digo, se criaron muy hermosos mis parientes.
Si en algo equivoco el dato, que me corrijan la panda de primos que tengo allí, que no son tantos, pero parecieran doscientos, del ruido que arman. A ellos, encomiendo mi espíritu y el resto de los detalles, si se viera necesario.

Sonrisas sin lágrimas

Mis queridos amigos:

Ese es mi estado en el día de hoy. Por una parte, no puedo ni moverme. Tumbada. El calor, el fútbol, Colón y la madre que nos trajo. Esto no acaba aquí, no. Acabo de ver que empieza San Fermín y que le vamos a hacer un seguimiento intensivo. Pues nada. Eurocopa y encierros. Ya tenemos ocupado el patio hasta casi mediados de julio.

Sin embargo, observareis una sonrisilla debajo de las gafas y la nariz. Eso es porque me quedan sólo once días para salir de territorio nacional y estoy tan solo a veintitrés días para irme de vacaciones, inmediatamente a mi vuelta de tierra extraña. Así que la foto es lo que hay. Sonrisilla maliciosa que viene a ser una venganza por tanto sufrimiento y tanta celebración.

El destino es Palestina. Mi última estancia allí fue en el 2006. Casi va a hacer dos años de aquello y ya era mucho tiempo de reposo en casa. Eso sí: con estos dos meses de estancia nacional, he justificado con creces mi alquiler madrileño. Hubo un tiempo en mi vida en que pensé seriamente en quedarme de ilegal en la zona internacional de Barajas, con mi termo de café y una tienda de campaña. Eso sí: una vez justificado el alquiler y aprovechadas las instalaciones, salgo pitando para otro lugar. No vaya a ser que me acostumbre a la buena vida.

Un beso a todos.

¿Vosotros teneis tanto calor como yo?

Loado sea Dios

Aunque sea 1-0, loado sea Dios. Mis santos estuvieron atentos y no será tan grave.

Ahora, sólo queda poder conciliar el sueño. Escucho los petardos, voces y algarabías varias desde mi casa. No sé cómo será el fin del mundo pero no creo que esté tan lejos.

España (3) - Alemania (1)

Esto es España: uno trabaja y cuatro miramos. Eso sí, un gran equipo: Javi, cambia la rueda. Almudena la había desenganchado. Amparo atiende los teléfonos móviles de todos. D.Jesús presta su llave y su sabiduría. Y yo, hago la foto.

Mientras tanto, España parece que es también una locura colectiva. Yo he adelantado mi viaje a la Capital sobre el horario previsto y ya he visto muchas banderas que se movían solas por la calle con unas piernas peludas que asomaban por abajo. A las dos y pico de la tarde y con un sol de justicia.

Y yo intento contactar con los conocidos y todo el mundo se esconde. Mucho me temo que esta noche tendré que ver el partido. Para poder hablar de algo mañana. Por ahora, ya he hecho arriba mi apuesta del día.

Eso sí, les deseo suerte a todos. Sobre todo, a quienes se han dejado el sueldo de cinco meses en irse a Viena y se va a encontrar con un despido procedente a la vuelta (parece que el número de bajas está siendo escandaloso en los últimos días).

Más vale que ganemos porque si no es así, la depresión pre y post vacacional va a ser de órdago. A ver quién les aguanta sin la paga extra, sin vacaciones, sin fútbol, sin trabajo y sin mujer. Ya estoy rezándole a todos mis santos y santas.

Hoy lo dejo

Hoy me he reído mucho al ver la fotografía de un antiguo conocido que decía haber dejado de fumar (y alardeaba de ello) con un purito en la mano. La foto, que circula por Internet, es la prueba del delito. Será que también está en eso de "hoy lo dejo". No he podido aguantar la carcajada.

Y el pánico.

Tened cuidado con lo que se hace por ahí. No vaya a ser que os tenga que colgar aquí por haber orinado en alguna esquina. O cosas peores. Por ahora, ya he pillado al ex-fumador. Tremendo Google, tremendo Internet, tremendas mentiras.

D.Jesús superó la prueba

D.Jesús, mi progenitor, superó la prueba que los dioses le pusieron ayer por delante. No daré detalles al respecto porque la sola explicación de lo que le hicieron, marea a cualquiera y relaja esfínteres. Afortunadamente, una monja entró a saludarle esta mañana con un escapulario en la mano, y un saludo precioso a las nueve de la mañana: A las buenas nos dé Dios (siglos ha que no lo escuchaba yo dicho en serio y sin mover un músculo). Además, y en la mesita de la clínica, los servicios religiosos que quisiera solicitar (incluída extrema unción y también servicio de peluquería en el mismo librito, supongo que para que te vayas peinadito y depilado al otro barrio).

Mientras tanto, os puedo contar que en el microclima del hospital, he conocido a una señora que se ha empeñado en que conociera a su nuera a quien habían extirpado un ovario. La señora se ha empeñado en amargarme la tostada con aceite y lo ha conseguido. Porque ella, sí, me ha explicado con todo detalle cómo se lo sacaron. Por un momento, creí que se lo había arrancado ella con sus propias manos. También llegué a la conclusión de que no existía la nuera, ni el ovario. Ni nada parecido. Eso empecé a sospecharlo cuando insistió en venir a visitar a mi padre en su habitación. Ahí salí huyendo como alma que lleva el diablo.

Salí a la calle a fumar un cigarro, a olvidarme del ovario y cuando recuperé la compostura, había un tipo en una esquina tocándose lo suyo. Se ve que hoy no era mi día.

Definitivamente, donde mejor estoy es en el trabajo. O en el excusado. Con perdón.

Besos y gracias por vuestras llamadas.

Mañana no estaré en Murcia

Y esto es motivo de felicidad. Mañana termina una letanía que comenzó sin darme cuenta en diciembre de 2001 cuando se me ocurrió presentarme a una bolsa de trabajo en la Región de Murcia. La cosa da fin mañana. Para mí. Como para no estar feliz, como una perdiz. Y no es el único fenómeno paranormal de hoy. Ni mucho menos. Pero me reservo a mejor ocasión.

Santa Alejandra

A veces me acusan de ser desagradable porque no felicito a los Juanes en su santo. Ni a los Juanes ni a quienes tienen santos famosos. Cuando un Juan me felicite por Santa Alejandra, hablamos.

¿Alguien sabe colocarla en el calendario?.

De todas maneras y para que se vea que no soy rencorosa, muchas felicidades al tito Juan (Francisco), al primo Juan (sin Francisco), al nieto, también Juan (Francisco). A Juan (el Melenchón de los de toda la vida de Tánger). A los compuestos: Juan Luis, Juan José, Juan Carlos. Y a Juana (que ya no se acordará de mí).

Actos de fe

Hoy hice un acto de fe y subí de excursión con mi Excelentísimo amigo D.Fernando y su Augusta Esposa al Sagrado Corazón de Jesús. Digo que es un acto de fe porque yo, de natural atea, una vez arriba y cerca del Santo en cuestión, he abrazado casi la Religión Verdadera. La carretera convierte a cualquiera. Sobre todo, si vas de piloto.

Hemos hecho la ruta de rigor con los extranjeros venidos al terruño: ruta del Huécar, Sagrado Corazón, ruta del Júcar, cementerio de Hombres Ilustres (a las Mujeres Ilustras o Miembras las incineran por lo que se ve), Castillo, Catedral y así.

Y estaba la noche para no parar quieto. He vuelto a casa, no obstante, para empezar a merendarme un libro que me he comprado hoy. Por ahora, sé que tiene novecientas páginas. Eso me tira para atrás. Me pongo optimista y pienso que tengo todo el verano por delante. Tal vez, si salgo a dos páginas diarias, si fuera capaz, no sé, a lo mejor lo termino antes de la Constitución. Que ahí tenemos puente.

Y hoy, después de abrazar la Fe Verdadera, he decidido no presentarme a las oposiciones murcianas. Por motivos que contaré en otra entrada. Aunque daría para una tesis doctoral.

Visitado el Santo y tomadas tan graves decisiones, me pongo a leer un rato. Los Estopa me están calentando la cabeza al lado de mi casa.

Eso para compensar tanta angustia. Supongo.

Hubble-Bubble

Para ilustrar esta entrada con la que no pienso añadir nada nuevo a vuestras vidas, pongo una fotografía antigua que me aparece en mis archivos (es bueno hacer limpieza de vez en cuando) de un establecimiento de Damasco. El Tele-narguile. Hay un número de teléfono por si os apetece fumar una pipita y os la pueden acercar a casa. Que tiemblen los chinos en sus motos, con sus cascos y sus rollitos de primavera. Que tiemble el mundo del telepizza. Que tiemble el mundo, en general.

Mientras tanto yo, me voy a dormir.

Escuelas Aguirre

Aquí donde me veis, tan pequeña y poca cosa, ayer tuve ocasión de encaramarme en lo alto de la torre. Ni os cuento lo bien que se ve todo desde esta altura.

Para repetir.

Y hace dos noches, escuchando a Pedro Iturralde (http://www.pedroiturralde.org/). Para repetir también.

Y Pepe, negro de envidia. No aprende.

(Aún más: http://publicaciones.casaarabe-ieam.es/otras_publicaciones/1001_libros_2008.pdf)

Era inevitable

Lo dicho. Pepe cumplió su amenaza y me envió las fotos. Desde aquí, gracias al fotográfo por su paciencia, arte y voluntad.

Y ahí está. Era inevitable. Tres eran tres.

Se abre un espacio para que se pueda adivinar qué es todo eso que cuelga detrás de nuestras cabezas, dónde estamos, por qué nos reímos.

Se admiten apuestas.

Miserables (Vivir adrede)

Hay varias especies de miserables. Están por supuesto los asesinos, los canallas, los uxoricidas, los degolladores, los verdugos, los envenenadores, los parricidas. Pero hay miserables recónditos, ladinos, furtivos, solapados, que se enmascaran de honestos, se camuflan de héroes, se fingen generosos.

La condición de miserable es un tumor del alma, casi siempre incurable, porque el alma no admite cirugías.

Una loca ambición del miserable suele ser el poder. Aclaro que no todos los poderosos son miserables, pero sí los más encumbrados, los hacedores y/o financiadores de armas atómicas, los invasores de paisitos, los blancos que discriminan a negros y amarillos, los cazadores de palomas y de liebres, los inventores de calumnias. Hay miserables diplomados, que a veces llegan a ser miserables diplomáticos, y no faltan los que son miserables consigo mismos, esos que le hacen zancadillas a su buena fe, o sea los que se borran de su propia memoria para convertirse en solemnes granujas.

Dicen que Dios creó a los miserables para proporcionar trabajo a los ángeles justicieros. Pero los miserables son capaces de cortarles las alas.

(Se me fue el sueño y lo pedí prestado a Mario)

Cuatro de seis

En mi ausencia, la orquídea que me vigila de cerca, ha abierto cuatro de los seis capullos que prometían ya antes de irme. Está reventona y salerosa. Me ha dado una alegría al entrar en casa. Supongo que como cuando un hijo te aprueba la selectividad. O así.

Por lo demás, ayer disfruté de una tarde pacífica en Buenache de la Sierra. Un paseo magnífico, unas vistas de ensueño y un verde que me hacía ya falta por más que yo sea de asfalto, de mucho asfalto a ser posible. Todo ello con unos jóvenes amigos. Para poder hacer un reportaje del asunto, espero ansiosamente las fotos que Pepe nos hizo. Se gozaba de buena temperatura, mundos muy alternativos que a mí me fascinan y embelesan (rellenadlo como os venga en gana) y un poco de cafeína. Para compensar la altura.

Me acabo de dar cuenta, eso sí, que la nevera está vacía, que no tengo papel higiénico y que ya no son horas de solucionar estos problemillas. Esta noche, pues, haremos dieta blanda y espero que el aparato digestivo me responda como se merece el caso que por no comprar, no tengo ni el periódico del domingo. Ustedes me entienden.

Feliz semana.

¿Quién se ha muerto?

Leo que el Tanatorio Mediterráneo, una empresa familiar de Callosa D'En Sarrià (Alicante) que dice tener vocación de ofrecer un servicio funerario de calidad y adaptado a la continua evolución de la sociedad, se ha montado una paginita de internet desde donde informan de quién se ha muerto en el pueblo y si tú quieres, te envían un sms para informarte de quién ha sido el último en palmarla. Todo un detalle. Además, te envían la foto del fiambre cuando aún estaba en vida (eso siempre relaja, porque si se te empieza a llenar el móvil de muertos, no es cosa que cualquier sistema nervioso pueda aguantar fácilmente).
Pero tienen razón. Mi abuelo Zacarías, que falleció ya hace veinte años, habría agradecido un servicio así. El pobre, que vivía fuera de su pueblo en temporadas, cogía el teléfono de vez en cuando y lo primerito que preguntaba a los parientes era eso de: ¿Quién se ha muerto?. Imagino que a ciertas edades es cuestión de ir haciéndose cargo de si el hideputa que te levantó una novia la palma antes que tú, si quien te dejó a deber dos duros o se comió tu pan se le han reventado las tripas o si alguna novia casquivana de tu época que te hizo sufrir, ha ido con los pies por delante. Otro objetivo no le veo yo. Más que ver desfilar a quienes te hicieron la vida imposible. Con la condición de que desfilen antes que tú.
También recuerdo las calles damascenas. Los musulmanes se paraban delante de las esquelas de los cristianos y los cristianos delante de las esquelas musulmanas.
Somos así. Pensándolo bien, el http://www.quisamort.com/, es un gran servicio a la humanidad.
Tendrán éxito.

Ibn Hazm أبو محمد علي بن احمد بن سعيد بن حزم

Ya sabeis el vicio que yo le tengo a Ibn Hazm que se llamaba en realidad como reza arriba: Abu Muhammad Ali Ben Ahmad Ben Said Ben Hazm. Que para sí lo quisiera Froilán de Todos los Santos. Viciosa o no de Ibn Hazm, hoy me encuentro con que dice así:

"Yo tenía un amigo a quien aposenté en mi alma, haciendo que entre los dos no hubiera la menor desconfianza, y al que consideraba como un precioso depósito y un tesoro. Mi amigo empezó a mostrar una reserva a la que no me tenía acostumbrado. Yo aguanté durante algún tiempo, parecido al que basta para que un ausente regrese o un enojado se desenfade; pero, como no hiciese sino aumentar en su despego, acabé por dejarlo con su actitud".

Eso mismo.

1979-1989

Y después del destierro soriano, vuelta a la primera casa.
Este Cuenca II lo relaciona una con la última etapa de la enseñanza religiosa (esta vez con Josefinas, que pasó una de las Escolapias a las otras y de las otras a las unas, como la falsa "monea"). El caso es que a la hora de iniciar mi bachillerato, dije de liberarme de aquello. ¿Que por qué? Porque sí, porque me tenían frita, porque les guardaba poco aprecio, porque les tenía menos cariño, porque mi hermanico disfrutaba gamberreando en un instituto público y yo quería ser como él. Porque había hecho la Primera Comunión con unas flores en la cabeza y en la capilla de aquel colegio y quería deshacerme de ese recuerdo.
Porque me habían contado que había chicos, seres de otro sexo, absolutamente desconocidos y yo andaba hormonando y con la curiosidad de ver cómo eran esos otros seres (que para nada relacionaba yo con los dos ejemplares que tenía en casa, padre y hermano). Porque quería saber si era cierto que había profesores varones. Porque quería ir a un sitio con un nombre tan sonoro como I.B.Alfonso VIII. Porque me daba la realísima gana. Porque me hartaban las pedorreces monjiles. Porque no quería hacer más mis labores. Porque intuía que me iba a enamorar ya de mi profesor de lo que fuera (que luego no hubo modo porque frisaban todos los ochenta años y no se jubilaban ni para Dios, pero mira que le ponía ilusión yo a un posible enamoramiento). Porque de ahí, creía que se llegaba al cielo. Porque me parecía todo más humano. Porque no tenía que ir a misa. Porque no tenía nada que confesar. Porque el pincho de tortilla de la cafetería era infinitamente mejor que la bollería infecta de la cafetería monjil. Porque podía ir caminando. Y porque creía estar librando una gran batalla y en venganza del único y último campamento monjil que había sufrido en Puebla de Sanabria. Y creía luchar contra todos los elementos adversos (cuando en realidad, no me hizo nadie ni puto caso).
Pero así fue.
Me crié a los pechos de un señor llamado Alfonso VIII y aún hoy, me siento orgullosa de aquella hazaña. Nunca volví a ir a un campamento y me juré venganza en un viaje de quinceañera a Londres (que tuvo su miga). Además, casi con mi generación, aquel instituto dejó de ser el "masculino" y se convirtió en mixto. En realidad, convertimos aquello en un lupanar en potencia y la vieja guardia nos criticó a todas. Pero aquellos muros cogieron un airecillo hormonado, de hormonas mixtas, claro, que eran la gloria castellano-manchega.
Cuando toda aquella algarabía terminó, tanteé la idea de irme a Granada. Para finalmente, terminar en Madrid aún siendo menor de edad. Por mis pecados.

Version espagnole ou andalouse

Frecuento un foro en gabacho cuyo contenido no viene a cuento aquí pero resulta que anoche, después de mucho trajín, me meto a consultarlo y me encuentro la siguiente perla:

Bonjour, je prie le traducteur de nous faire parvenir la version espagnole ou andalouse...

No me vi con fuerzas de contestar a eso. Si alguien puede, que lo haga. Yo me voy a poner una cafetera, a ahogar mis penas en cafeína y a meterme debajo de la manta a continuación. Sí. La manta. Que aquí está oscuro, llueve y lo más seguro es que esta noche termine granizando. No sé si granizará en español o en andaluz. Pero granizar, graniza.

Mañana os cuento.

P.D: Habitualmente lleno mi coche (o cochecita) en la misma gasolinera. Una vez cada quince días. Me cuentan que el gasolinero se ha acordado de mí y que me recomienda que pase ya. Que se le agota la manguera y el combustible. Me tiene cariño este hombre. Creo que es el único que se acuerda de mí y me echa de menos cada quince días. Más fiel que un marido. No cambio yo a mi gasolinero por nada del mundo. Qué nostalgia.

Novias en El Pimpi (Málaga)

He cumplido con todos los ritos: Picasso, el Pimpi, la playa, el pescaíto. Menos alcohol (que no lo pruebo) todo se ha seguido como estaba escrito. En el Pimpi, observé que estaba incluso la firma de Jaime de Marichalar en un barril. A punto estuve de pedir yo la tiza. De no ser porque tenía prisa, lo hubiera hecho.

Observé también un fenómeno de la sociedad malagueña que me llamó la atención: en diez minutos, entraron dos señoritas, vestidas de novias. Sobre las 13:00 horas. Digo que me llamó la atención el número de novias que visitaban el Pimpi y lo pronto que se echan las mujeres al alcohol tras haber contraído matrimonio en esta ciudad. Una de ellas, tenía ya mala cara. A la otra, la encontré mejor. Intuyo que la primera se había casado sobre las once de la mañana y la otra a las doce. La primera iba ya descompuesta, con las flores caídas y el gesto serio. En cualquier caso, se ve que la gente firma en la sacristía y sale disparada al Pimpi. Para no perder la silla. Francamente, sorprendente.

Eso y el trabajo. Muerta es poco. Aún he tenido tiempo para poner una lavadora al llegar. Ahí está dando vueltas. Y yo sigo mirando un rato el minotauro.

Os deseo buena semana.

Infiel

Si ayer un buen amigo me recomendaba que viera a Cayetano Rivera en Las Ventas porque sabe de mi afición (y no precisamente al toreo pero sí al caballero en cuestión), resulta que hoy me doy cuenta que el romance no me va más allá de veinticuatro horas.

Descubro que a quien realmente le soy fiel es a Berto, el de Buenafuente. Sí, el señor de las gafotas, canijillo y con buena nariz. He descubierto que no me puedo ir a la cama sin ver a Berto. Y sale siempre tarde. Y yo, ahí, esperando a Berto. Y traicionando a Cayetano. Infiel, por naturaleza.

Mientras escribo esto, miro a Berto y me doy cuenta que es casi la última cara que veo a diario y casi la última voz que escucho a diario. Y aún me paseo por su blog un rato. Espero que algún día Berto sepa de todo esto. Y Cayetano me lo perdone, pero no cambio a Berto ni siquiera por los ojos imposibles del Rivera. Y mira que me ha costado decir esto.

Y aún peor: mirando a Berto, ni siquiera me acuerdo de Pepe. ¿Seré yo, Señor?.

(Mañana a las 6:30 de la mañana en la T-4. Os veo allí, si hay valor).

Visit Palestine

Como hoy cumplimos sesenta días, he decidido que os invitaba a entrar en casa. Por lo menos, he colgado un rincón aquí. Un cuadro que tengo por ahí con aquello de "Visit Palestine" y mis tres maletas: la de tamaño familiar (debajo de la mantita), la de medidas homologadas para la cabina del avión y la de grado intermedio, que ni cabe en la cabina del avión ni merece ser facturada.
Podía haber puesto cualquier otra cosa porque guardo galería fotográfica de todas mis casas y en todo su esplendor: camas sin hacer, tendederos, lavadoras, pasillos luminosos, pasillos oscuros, cuartos de baño, duchas, grifos, escaleras. Tengo la manía de haber fotografiado todas mis casas. Como es mi aniversario de blog, prometo cumplir algún día mi promesa y sacar aquí mi galería de los horrores.

Nawal el-Saadawi en la Feria del Libro de Madrid

El viernes 6 de junio a las 19.00 hrs. Nawal el-Saadawi estará en la caseta 10 (Casa Árabe-IEAM) firmando sus libros:

Memorias de una joven doctora (Lumen, 2006), Mujer en punto cero (Horas y Horas, 1994),La cara desnuda de la mujer árabe (Horas y Horas, 1991),La caída del imán (Seix Barral, 1995),Dos mujeres en una (El Andén, 2008),Memorias de la cárcel de mujeres (Horas y Horas, 1995)La hija de Isis (Ediciones del Bronce, 2003),Las lágrimas de Hamida (Martínez Roca, 1999),La mujer que buscaba (Planeta, 2000).

Médico psiquiatra de formación, activa feminista, El-Saadawi se considera una escritora, una novelista que quiere quitar el “velo de la mente” de los hombres y las mujeres a través del diálogo.

Crisol de la raza ibera

Ahí estamos. En Toledo. Diré que después de terminar la charla, que la cosa iba de charlas, me di un paseo maravilloso por la capital toledana, la noche estaba estupenda, la gente estaba en la calle y me llevaron a cenar a un sitio inolvidable de cuyo nombre ya no me acuerdo pero donde nos pusimos ciegos de todo lo mejor que se pueda una llevar a la boca.

La próxima etapa: Málaga. Prometo publireportaje. No recuerdo la última vez que estuve allí de puro pequeña que era. La siguiente etapa ya requiere de pasaporte. Me temo que tendré abandonado el blog hasta que el avión no nos separe.

O no. Todo dependerá de la conexión, la latitud, las ganas y el desparpajo que me entre.

Bomberos bien dotados

Para empezar la semana con unas risas. De mayor, quiero ser concejala.